Petit défouloir plus qu'autre chose, rien de bien sérieux.
Cela dit c'était fun à écrire, et je me demandai si ce ne serait pas une expérience intéressante que de tenter un grand récit construit comme un long monologue interne dans lequel le personnage se chargerait de tous les rôles de la narration, en nous désorientant plus qu'en nous avançant.
Pensez-vous que ce pourrait être une bonne expérience ? Ou avez-vous des références littéraires analogues ?
Un bonhomme aux cheveux blonds gueule qu'il veut devenir okage. C'est un genre de seigneur parmi les ninjas, un roi parmi les guerriers, un sage parmi les sages. Mon confort de l'après-midi de suivre ses aventures tranquillement, le bide à l'air sur mon canapé blanc, devant l'écran fou de mon ordinateur qui crache ses pauvres pixels.
Ça toque à la porte
Je me carrerais bien dans le cul trempé d'une petite, dans l'heure, d'une viande juteuse comme je n'en ai pas violé depuis...
ça cogne vraiment fort.
Mais je pense. Ce n'est pas celle-ci que je voudrais besogner, pas même cette autre bicote qui me fait de l'oeil, parfois, quand je descends près des tours. Son mec qui doit la prostituer...
Non vraiment les joints tremblent, ça gueule « police, police ! »
Ouais, je fais. Ouais.
J'enfile en vitesse un slibard, un sweat-shirt, quelque chose enfin d'assez présentable. Mes pompes, du liquide, et la clé de mon appartement. Je prends pas la peine de m'échauffer, j'ouvre la fenêtre en grand, je saute direction la rue, les ruelles, l'avenue, le bazar, les bois. Pas me retrouver qu'ils vont. Me demande bien ce que j'ai encore pu foutre. Je pense, détention d'images pédopornographiques ? Peut-être, allez savoir. Le coup de pression que j'ai claqué au proprio ? C'était l'avant-veille, je lui ai mis la misère... Alors peut-être.
En tout cas le propriétaire du clébard sans laisse que je viens méchamment de suriner en entrant dans le bois aura bon droit de les faire intervenir, les sales bourres. Il trouvera le cadavre de son con d'animal bien propret, baignant dans le rouge.
Véritable couleur du ciel qui m'accueille à l'heure où je rame des montagnes de vieilles friches. La pourpre des rois-conquérants, celle du divin Julius mieux que tout. Je pense, il n'y aurait pas eu une nette gradation dans ma vie de ces vingt, vingt-cinq dernières années ? Ascension vers le mieux où le soleil pose ses rayons pour les ambitieux. Maintenant presque bleus. Mes passe-temps innocents et mes rares coups de folies. De mes branlettes de gosses à mes emportements sadiques. De cette Mathilde que j'ai tenté d'étouffer à l'HP, au printemps dernier. On n'a jamais dit que c'était moi. Toute tremblote les autres, longtemps après. J'en ai violé là-bas des gorges de paumées. Et voilà. Mes meilleurs faits d'armes, ça va sans dire. Sans doute ça a fini par fuiter, sans doute des news du préfet dans ma boîte aux lettres. Je n'ai pas cru bon ouvrir.
Je gravis encore quelques mètres qui m'amènent en haut d'une crête. Là on y voit clair, l'obscurité n'y règne pas tout à fait encore. Le paysage, vaste. Sans êtres humains, splendide. Le froid de la nuit, emmène-moi. Mais caillent mes roupettes, caillent mes doigts, mes pieds trempés dans des grolles humides de pisseux alcoolique. Pas su éviter les flaques dans ma course. Encore tout trempé d'une sueur infâme. Grignotant ma résistance et ce restant d'âme. Corruption. Non je ne m'ouvrirai pas à la mort, au saint retour à la vie, à toutes les déités, ce soir. Je retournerai transi dans l'aveuglement des sens qui confinent à une mort nous maintenant en « vie ». Lente décrépitude et absence d'ailes. Je tourne dos aux vents, aux astres et aux longues étendues. Retour à mon appartement, bientôt la geôle, ma vie, la geôle. Je butinerai encore des cadavres.
