L’éclat tranchant de la lune plongeait dans la ruelle noire et pavée. Sa lueur froide dansait entre les toits resserrés et s’infiltraient derrière les fenêtres éventrées d’où s’échappaient encore des vapeurs de poudres et des cris d’agonies…
D’autres mourants, écroulés sur la pierre, rassemblaient un ultime courage en enserrant la poignée ensanglantée de leur rapière. Ils la trouvaient aussi glacée que leur avenir. Certains poursuivaient quelque espoir mystique dans l’étreinte d’une amulette qu’ils portaient au cou. Et les plus proches de leur âme encore battante, cherchaient une dernière attache dans le souvenir d’un visage emprisonné dans un médaillon que leur force faiblissante ne parvenaient plus à ouvrir, comme si, en ces derniers instants, ils pouvaient retisser les liens les rattachant à la vie. Tous, un par un, échouaient, et leurs yeux se vidaient en se plongeant dans le ciel noir maculé de la lune.
La lumière céleste, elle, n’accordait son reflet qu’aux deux lames encore tirées, pointées l’une vers l’autre. L’un des deux derniers combattants, le visage découvert, les cheveux lourds de sueur et de sang, son pourpoint éventré sous sa cape blanche marquée de trois couronnes rouges, se maintenait debout avec peine, sa main gauche soutenant son flanc blessé. Alors que son souffle rejoignait en buée la fumée des pistolets et des mousquets, il fixait son adversaire et lançait vers lui une haine aussi ancienne qu’incandescente.
Des traits de l’autre, cachés par un chapeau aux bords larges et par une cape bleutée, on ne distinguait que deux moustaches noires, et une lueur, orangée comme une flamme : celle de son œil droit, solitaire, parcourant les corps à ses pieds. Ce regard n’avait rien d’un regard humain. Il appartenait à une silhouette humaine au visage de loup.
Sa main gauche qui tenait son épée était recouverte d’un poil gris et épais, et se terminait par des griffes aussi rouges que le fil de son acier.
La figure demeurait immobile, détachée, comme éloignée du charnier où elle se tenait encore, surélevée par la main d’un destin dont ils n’étaient que les jouets. Sa bouche se déforma et une voix cynique s’échappa d’entre ses crocs.
« La mort est cruelle, mon vieil ami. Elle garde nos yeux ouverts, fixés sur nos frères qui ne cessent de périr. Maintenant seuls, nous nous éternisons, et nous errons. »
« Ne cache pas ta soif meurtrière sous la robe du destin, monstre. Cette folie est la tienne. Elle a empoisonné nos vies, mais elle se terminera cette nuit avec ta mort. »
