[Forêt]

Quelques mois avant ma naissance, lorsque la voiture franchit Montélimar, ma mère pleure. C'est mon père qui me l'a raconté. Si ma mère pleure lorsque la Nissan Serena franchit Montélimar, c'est parce qu'elle quitte le Sud, les cristaux gris de l'étang de Berre, les pins agités par le mistral, les panisses et les marais de la Palun, l'odeur de la murène et l'accent de manou, tout un réseau de souvenirs froissés par le sel.

Peut-être était-ce aussi, au-delà du chez-soi perdu, le fait d'avoir senti sa chair étirée par un autre, le fait d'avoir été transportée par mon père bon gré mal gré, lui qui vit parfois dans un grand rêve déposant un voile sur ses propres trajectoires (un voile brodé dans la matière aveuglante ou liquide de son enfance, laquelle semble lui brûler les yeux ou lui couler des mains).

Lorsque la Nissan Serena franchit Montélimar, je ne pense pas que l'air a brusquement changé, car il n'existe aucune frontière dans l'air ; les frontières se franchissent en nous, et après tout c'est un peu son corps que l'on quitte, que l'on prolonge indéfiniment. Ce jour-là, Gaspard se trouvait également dans la voiture, orphelin du monde urbain recueilli par mon père qui ne souhaitait pas d'enfant : arraché à la capitale et rameuté au sein de la campagne drômoise dans le coffre de la Nissan Serena, voilà que ce chiot sans domicile des rues grouillantes devient un grand griffon des jardins, des coteaux et des prairies, transformé lui aussi par une transhumance hasardeuse.

Aujourd'hui, je sens mon père davantage proche du Sud que de Paris, sa ville natale — je ne sais pas s'il a épousé le Sud dont il a séparé ma mère. Aujourd'hui, mes parents ne semblent plus vouloir quitter la Drôme ; c'est chez nous désormais. Aujourd'hui, et personne n'y peut rien, nous sommes faits dans le bois des cèdres de la maison centenaire, dans la pierre de la tour médiévale, avec les pavés des ruelles et l'eau claire des lavoirs, les noms pittoresques des bourgades perchées et la terre rousse des ramières, les crêpes au citron de mémé et le brame majestueux du cerf, les réserves de chasse et les attaques de loups, les alevins et la vase.

Ainsi vont les choses : les enfants chutent au creux de la paume des cartes, se perdent au bord du vide sous une chaleur vive et sans vent, errent jusqu’à l’étourdissement sur la beauté effrayante d’une fin de parcelle continentale, sur l’échine d’une fin de monde moulée dans les roches escarpées et les verticalités rudes, les à-pics et les angles aigus, et distinguent en contrebas à la fois la promesse et la menace du plat de la mer, la fraîcheur sans bornes d’un naufrage dans l’objectivité. Les grands doigts calcareux apparaissent alors pour ce qu’ils sont : des bordures aux allures de signal dont la démesure tranchante et sévère alerte les humains avides de symboles — c’est ici la limite. Et la splendeur et la lumière et la fièvre vous disent à quel point vous appartenez à cette terre et à quel point vous ne lui appartenez pas ; tous les tableaux de grandeur deviennent des tracés bien réels qui capturent l’idée même de l’expérience, de l’intensité, du sacré, pour rejeter votre carcasse dans le pendant bleu de cet univers de craie, dans cette mer furieusement indifférente, moralement vide, qui restera pour toujours dénuée de signification. Personne ne peut résister aux spectres des calanques, aux forces invisibles des seuils des rivages qui embrument les grottes littorales à demi submergées. Ainsi les enfants s'élancent depuis une ligne de crête et tombent dans des bassins versants qui dilatent leurs récits jusqu’à ce qu’émergent sur une grève lointaine des mutants encore trempés de souvenirs saumâtres. Les corps d'origine, s'ils existent, ne sont jamais retrouvés. Et là ces reliques d'enfants s'ébrouent et fertilisent de nouveaux reliefs ; comme d'habitude les embruns ensemencent les nuages ; une fois encore la pluie raconte à la glaise ses histoires de vapeur.

Je ne sais pas ce que ma mère doit au Sud et je ne sais pas ce que je dois à ma mère. Dans l'espace de son ventre que je n'habiterai plus jamais, peut-être étais-je déjà altéré par un voyage, raviné par une angoisse de perte qui ne m'appartient pas. On n'érotise jamais que les lieux, en particulier ceux qu'on a déjà confondus, et j'espère un jour trouver ce maillon manquant du monde des lignes qui permet d'attacher l'espace à soi, la matière à la forme. Ainsi vont les choses : un exode fait son œuvre dans chaque berceau.

Comprenez comment les territoires façonnent l'imaginaire et le corps des familles, comment les familles façonnent les territoires et comment les corps et les territoires se mélangent. Comprenez que la mémoire des anciennes maisons inonde toutes les zones neutres et que certaines espèces endémiques peuvent profiter de cette crue pour vous attaquer. Comprenez que mes contours se troublent, que ma peau devient calcaire et mes yeux corail lorsque je franchis Montélimar en sens inverse. Comprenez que la rivière coulait juste en dessous de notre jardin, que notre jardin était une forêt verdoyante et épaisse traversée par un étroit chemin de pierre, que les couleuvres nous entendaient lorsque nous poussions le portail attaqué par les hautes herbes, que nous dégringolions parfois avec Gaspard jusque sur la rive, que les ronces griffaient nos jambes, que les lianes fumées rougissaient nos yeux, que l'écume et les ricochets forgeaient nos bras, que l'argile blanchissait nos mains, que l'orange des feux peignait la nuit et que maman, explicitement froide, secrètement tendre, jetait à corps perdu son immense Méditerranée dans le courant de l'eau douce.

[Cendres]

Bonjour Fôret,

Merci pour le partage de ton texte.

Comme toujours tu nous offres un texte bien écrit. Tu as changé ton thème, bien que ca reste ta famille, et ca permet de voir d'autre facette de tes écrits.
J'ai regarde sur google pour voir ce que c'était  une Nissan Serena. En fait, c'est un monospace.

[Merlok]

Bonjour

Bien écrit et bien mené du début à la fin, j'ai tout lu ! (Ça ne m'arrive pas souvent donc je le précise  )

@lireetrelire

[BeeHa]

Bonjour Forêt,

Une histoire bien menée, peut-être un peu trop "en bloc" à mon goût ce qui rend la lecture un peu moins "agréable". Par exemple, vers la fin, peut-être ajouter une séparation pour "mettre en relief" la répétition des comprenez ?
Après, c'est très subjectif, et j'ai l'impression que c'est un peu un trait de ton écriture cette "densité".

J'ai eu l'impression d'une petite coquille ici :

Peut-être était-ce aussi, au-delà du chez-soi perdu, le fait d'avoir senti sa chair étirée par un autre, le fait d'avoir été transportée par mon père bon gré mal gré, lui qui vis parfois dans un grand rêve déposant un voile sur ses propres trajectoires (un voile que j'imagine brodé dans la matière aveuglante ou liquide de son enfance, laquelle semble lui brûler les yeux ou lui couler des mains).

Je crois que c'est plutôt : lui qui vit, non ?

Bonne journée ~

[Forêt]

Salut Cendres ! Oui, c'est ça, un monospace ! C'est adorable d'être passée me lire une fois encore. Merci beaucoup.

Bonsoir Merlok, que je ne connais pas ! Un grand merci à toi aussi d'avoir pris le temps de me lire et de laisser un mot. Je suis ravi que tu aies apprécié. Au plaisir de te lire bientôt.

Hola BeeHa ! Je réfléchis beaucoup à la manière dont mes textes sont disposés, aux paragraphes, aux retours à la ligne, etc. Chaque texte, pour moi, doit avoir visuellement une forme , laquelle doit aussi correspondre au contenu. Dans celui-là, comme dans mon texte précédent "Le fil", il me semble avoir besoin comme tu le remarques d'une certaine "densité", qui correspond certainement à l'enchevêtrement, voire à la fusion des différents paysages familiers et familiaux. Sinon, de manière générale, je ne sais pas si c'est lié à la lecture sur ordinateur, mais je trouve cette impératif implicite de l'aération un peu surprenant ; il me semble que des paragraphes de la longueur de ce texte sont assez courants dans la littérature. Est-ce que tu préférerais une disposition comme ça :

Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.

Je reste ouvert à ce sujet, je peux encore y réfléchir !
Merci beaucoup, en tout cas, pour ton passage. Et merci également pour la faute qui m'avait échappé !

À bientôt tout le monde

[BeeHa]

Re-bonjour,

Oula, ce n'était en rien un impératif, si c'est l'impression que j'ai donné, j'en suis désolé.
J'ai en effet tendance à apprécier un peu plus d'aération en lisant sur PC,  mais c'est plus ajouter un saut de ligne entre 2 paragraphes plutôt qu'une multiplication de paragraphes. Peut-être est-ce une longueur courante dans la littérature, je n'ai pas l'impression d'avoir si souvent des paragraphes aussi longs, mais c'est aussi dépendant des auteurs. Si la forme est pour toi importante dans cette manière de présenter, alors le mieux est de la garder sans doute.

Pour la présentation que tu proposes, j'ai la sensation que c'est presque exacerbé dans l'autre sens...
D'un point de vue personnel, donc subjectif et en rien meilleur que ta première vision, les moments où je sentais comme une "rupture" dans le texte seraient : Au niveau du "Aujourd'hui" puis du premier "comprenez".
Mais là encore, c'est une sensation et une vision qui m'est propre. Je ne sais pas si c'est mieux.

Bonne soirée ~

[Forêt]

Oula, ce n'était en rien un impératif, si c'est l'impression que j'ai donné, j'en suis désolé.

Tu ne m'as pas du tout donné cette impression ! Je parlais de manière générale, car c'est une remarque que j'entends souvent et que je trouve parfois arbitraire et décontextualisée à la manière d'une règle scolaire - comme j'entends souvent celle des "phrases trop longues".

Pour la présentation que tu proposes, j'ai la sensation que c'est presque exacerbé dans l'autre sens...

Oui, ok, je comprends !

D'un point de vue personnel, donc subjectif et en rien meilleur que ta première vision, les moments où je sentais comme une "rupture" dans le texte seraient : Au niveau du "Aujourd'hui" puis du premier "comprenez".
Mais là encore, c'est une sensation et une vision qui m'est propre. Je ne sais pas si c'est mieux.

Merci beaucoup d'être revenu préciser ton opinion ! Cela m'aide d'avoir ton regard. Je vais encore y réfléchir, notamment si je reçois d'autres remarques de cet ordre.

À bientôt !

[Mic Ester]

Bonjour Fôret,
Beau texte à lire plutôt le soir, c’est calme, sécurisant, sans mettre le cafard.
Je n’ai pas trop compris ce que le Nissan Serena fait là ! (je suppose que c’est personnel) au milieu de la France profonde, de la famille sacrée. On se laisse aller, on voit la Drôme, ses villages perchés, et puis Paris qui arrive ! et patatras les Japs et leurs noms à la con.
Tu pourrais mettre plutôt un Renault Scénic, non …
Je plaisante bien sûr
Bonne journée

[flag]

Quelques mois avant ma naissance, lorsque la voiture franchit Montélimar, ma mère pleure. C'est mon père qui me l'a raconté.
Si ma mère pleure lorsque la Nissan Serena franchit Montélimar, c'est parce qu'elle quitte le Sud, les cristaux gris de l'étang de Berre, les pins agités par le mistral, les panisses et les marais de la Palun, l'odeur de la murène et l'accent de manou, tout un réseau de souvenirs froissés par le sel.
Peut-être était-ce aussi, au-delà du chez-soi perdu, le fait d'avoir senti sa chair étirée par un autre, le fait d'avoir été déplacée par mon père bon gré mal gré, lui qui vit parfois dans un grand rêve déposant un voile sur ses propres trajectoires (un voile brodé dans la matière aveuglante ou liquide de son enfance, laquelle semble lui brûler les yeux ou lui couler des mains).

Je remarque que tu as laissé sur bord de la route le cliché de l'odeur du nougat. J'en déduis que la ville de Montelimar n'est qu'une étape obligé dans la direction qui mène vers paris.

Aujourd'hui, je sens mon père davantage proche du Sud que de Paris, sa ville natale — je ne sais pas s'il a épousé le Sud dont il a séparé ma mère.

C'est vrai ça que le papa a épousé la maman pour la tromper avec le Sud ? 

Ce jour-là, Gaspard se trouvait également dans la voiture, orphelin du monde urbain recueilli par mon père qui ne souhaitait pas spécialement d'enfant : arraché à la capitale et rameuté au sein de la campagne drômoise dans le coffre de la Nissan Serena, voilà que ce chiot sans domicile des rues grouillantes devient un grand griffon des jardins, des coteaux et des prairies, transformé lui aussi par une transhumance hasardeuse.

Au début je ne sais pas qu'il s'agit d'un chien. Je le découvre par la suite.  C'est prémédité je pense ? 
L'enfant est bien informé sur son père. Il sait que son père ne veut pas d'enfant et qui préfère la compagnie d'un chien.   

 Il y a du style, ça lit à la vitesse d'une Nissan lancé à cent à l'heure. C'est bucolique et nostalgique.

[ZagZag]

Salut Forêt, je crois bien que c'est la première fois que je lis un de tes textes, ou alors peut-être un sous ton ancien pseudo je ne me rappelle plus bien (pourtant, on m'en a déjà parlé plusieurs fois !).

Quelques remarques en passant, (je me permet d'être exigeant)

Peut-être était-ce aussi, au-delà du chez-soi perdu, le fait d'avoir senti sa chair étirée par un autre, le fait d'avoir été déplacée par mon père bon gré mal gré, lui qui vit parfois dans un grand rêve déposant un voile sur ses propres trajectoires (un voile brodé dans la matière aveuglante ou liquide de son enfance, laquelle semble lui brûler les yeux ou lui couler des mains).

Elle est très longue cette phrase, mais assez découpée au début pour que ça ne soit pas gênant. C'est autre chose avec la fin (en gras), qui m'a sur le coup assez perdu. "un grand rêve déposant un voile sur ses propres trajectoires", je trouve ça difficile à digérer, rythmiquement, il manque une coupure, quelque chose. "grand rêve", "propres trajectoires", c'est volumineux.
La parenthèse s'ajoute un peu à ça (personnellement je n'arrive pas à reprendre mon souffle de lecture avec l'ouverture d'une parenthèse, je reste suspendu). Il y a un joli écho aveugler/yeux, liquide/main et l'ambivalence est intéressante (le "je" ne sait pas si son père refuse de regarder son passer ou simplement si la mémoire de celui-ci lui échappe, si j'ai bien compris), mais j'ai eu du mal à en profiter du coup (c'est seulement là, en relisant la citation que j'ai mise de côté à la lecture que je le remarque).
(et évidemment ma phrase de commentaire est pleine de parenthèse et difficile à lire  )

Lorsque la Nissan Serena franchit Montélimar, je ne pense pas que l'air a brusquement changé, car il n'existe aucune frontière dans l'air ; les frontières se franchissent en nous, et après tout c'est un peu son corps que l'on quitte, que l'on prolonge indéfiniment.

J'aime bien cette phrase sur les frontières, qui bat en brèche une facilité littéraire (lieu commun, "j'arrive à tel endroit et l'air est chargé de..."). Mais ce que j'ai mis en gras m'est un peu resté en travers de la gorge, je pense qu'il y a une formulation plus fine à aller chercher, le "car" est assez pataud à mon avis.

Ce jour-là, Gaspard se trouvait également dans la voiture, orphelin du monde urbain recueilli par mon père qui ne souhaitait pas spécialement d'enfant : arraché à la capitale et rameuté au sein de la campagne drômoise dans le coffre de la Nissan Serena, voilà que ce chiot sans domicile des rues grouillantes devient un grand griffon des jardins, des coteaux et des prairies, transformé lui aussi par une transhumance hasardeuse.

Il y a pas mal d'informations dans ce que j'ai mis en gras, et en même temps j'ai du mal à couper, et en même temps ça me chiffonne un peu cette phrase. Mais j'aime bien ce qui vient après les deux points, à la relecture.

je ne sais pas s'il a épousé le Sud dont il a séparé ma mère.

Jolie formule.

Aujourd'hui, et personne n'y peut rien, nous sommes faits dans

Je trouve le verbe faire un peu imprécis. Bon ça fait sens, tout ça, mais j'ai d'une part eu un peu de mal à comprendre tout de suite et d'autre part, je trouve ça un peu trop plat en comparaison de l'énumération qui suit.

Voilà, tout lu. Il est très intéressant ce propos sur le rapport entre le corps et le territoire et bien illustré littérairement (on sent un vrai texte, pas juste une idée). Il y a ce mouvement d'arrachement et de prolongation à la fois, il y a la Drôme, omniprésente, partout, qui "fait" les personnages (en attendant un meilleur verbe :p), et qui marque de plus en plus le texte à mesure qu'on avance, jusqu'à la fin, il y a la mère qui influe la Méditerranée. Le père aussi qui semble dans tout ça assez insensible à cette question (et qui pourtant dirige géographiquement).
Au niveau du style, c'est vrai que je me suis parfois un peu perdu à la lecture, c'est très dense je trouve. Ce n'est pas vraiment un défaut, mais il faut être préparé, quoi (je le serais la prochaine fois !). J'ai pris du plaisir à relire les phrases que j'avais relevé, j'ai donné plus de sens au texte, aux images.

Merci pour ce texte !

[île aux ailes]

Ça faisait un bout de temps que je n'étais pas passée dans le coin
Après avoir lu l'évolution d'un texte d'éveil, j'ai pensé que j'avais envie d'un texte de toi. En première ligne, Montélimar était là...
Ma mère avait coutume de dire "à partir de Montélimar c'est le Nord"...
Bref, ce texte m'a touchée,
tes mots, tes images, la poésie de tes pensées, l'exigence de ton partage...
Pas le courage de disséquer, l'envie de repasser plus tard...
Un texte qui éclaire des paysages connus d'un parfum indéfinissable, doux, agréable.
Juste te dire.
Merci Forêt.
J'ai goûté un échantillon de beauté. C'est bon!

[Forêt]

Bonjour tout le monde !

Salut Mic Ester, que je ne connais pas !
Je suis très content que tu aies aimé ta lecture.
La "Nissan Serena", oui, en effet, il s'agit d'un détail personnel ! On grave parfois l'image des voitures de nos parents (si l'on grandit avec eux et s'ils en ont, bien sûr) lors de l'enfance. Ce n'est pas si anodin, je trouve, l'esthétique de ces grandes carcasses qui nous transportent, et, par là même, leurs noms. Ajouter des références précises et quotidiennes, ainsi que les termes qui les désignent, même s'ils semblent anecdotiques ou triviaux et que le lecteur ne les connaît pas, me paraît souvent nécessaire afin de restituer ou créer un univers avec ses formes, son lexique, ses sonorités, ses totems. Il y a là une onomastique qui m'est nécessaire.
Cela aurait pu être une Renault Scénic, c'est vrai
Au plaisir de te lire prochainement.

Hola flag !
Ah, les clichés de la Provence, il y en a tellement, j'aurais pu, c'est vrai, en ajouter des dizaines... Mais ceux que je cite en début de texte n'ont pas de lien direct avec Montélimar, le paysage du Sud maternel étant plus au sud encore, près de l'étang de Berre et de la Méditerranée, donc ; Montélimar représente dans ce texte la frontière entre le Sud originel et le Nord : la voiture ne monte pas jusqu'à Paris, mais seulement dans la Drôme, un peu au-dessus.
Quant au passage "je ne sais pas s'il a épousé le Sud dont il a séparé la mère", je ne suis pas plus renseigné que le narrateur qui, justement, "ne sai[t pas" ! Quoi qu'il en soit, il s'agit d'un texte, d'une esthétique, la question de la véracité me paraît alors bien compliquée et subsidiaire.
Oui, j'ai fait exprès de commencer la phrase en disant simplement "Gaspard" et "orphelin" sans préciser immédiatement qu'il s'agissait d'un chien ! Le chien, lui aussi, est "transformé", transporté, fait partie de la famille, a une biographie...
Ravi de ton retour flag, à bientôt

Salut ZagZag ! Il me semble que tu m'avais déjà commenté au moins une fois par le passé ; il est possible d'ailleurs, si mes souvenirs sont bons, qu'il s'agissait d'un commentaire auquel je n'avais pas encore répondu, puis j'ai fait peau neuve. Très heureux de te voir passer par là. Sois "exigeant" (qu'est-ce à dire ?) autant que tu le souhaites !!
Rythmiquement, je n'ai pas de difficulté personnellement à la lecture de la phrase longue que tu cites à propos du père et du chien. Mais c'est tout à fait subjectif et peut-être qu'à force de la relire je m'y suis habitué et ne perçois plus ses défauts pour les lecteurices extérieur.e.s. Cela dit, maintenant que tu me le dis, c'est vrai que "grand rêve" et "propres trajectoires" peut sembler "volumineux". Je ne crois pas, à ce stade, que je changerai la construction de la phrase dans son ensemble, toutefois je vais réfléchir à ce segment en particulier dans l'optique d'un allègement. Tu as parfaitement interprété la parenthèse !
Ah, oui, je vois ce que tu veux dire dans le passage que tu cites ensuite à propos du "car" ; je ne sais pas encore quelle modification ou substitution serait meilleure à cet endroit, je vais y penser aussi !
Ensuite, je ne crois pas que je modifierai (pour le moment, je ne suis pas fermé) la phrase sur le père et le chien, j'y suis assez attaché, elle me convient pas mal ! Je comprends que le passage que tu relèves en gras te paraisse dense ou riche en informations... Il l'est ! Je m'interroge sur la densité de ce texte dans son ensemble ; j'y reviens.
Ah, c'est marrant, moi justement j'aime beaucoup ce "faits", qui me paraît au contraire assez précis et puissant dans son aspect générique... Aurais-tu préféré un terme comme "fabriqués", "façonnés", "forgés", "formés" ou encore "moulés" ? Malgré mon affection pour cette formule, je demeure ouvert sur ce point-là aussi, à la mesure des avis extérieurs et après mûre réflexion !
Merci beaucoup pour ton retour général, qui me touche et me montre à quel point ta lecture a été attentive et sensible. Tu as entièrement raison quant à la densité. C'est un aspect auquel je tiens et c'est un peu le sujet du texte, la superposition des couches de paysages héréditaires, le mélange bigarré des régions au sein d'un même corps (l'hydre à trois têtes : le Sud, Paris en pointillés, la Drôme). Aussi, du point de vue de la composition et du style, j'ai voulu qu'une espèce de magie du territoire infuse et monte peu à peu jusqu'à ce que le texte revête un aspect incantatoire, par exemple avec l'anaphore des "Comprenez" à la fin, ce qui peut aussi expliquer l'enflement de la langue. De plus, j'essaie d'associer descriptions sensorielles et retour analytique sur soi, ce qui me tient à coeur mais n'arrange certainement rien à la densité. En définitive, je n'arrive pas à savoir si ce texte est objectivement trop dense ou non pour le lecteur ou la lectrice (cela dépendra sans doute, comme souvent, de chacun.e) ; peut-être que je n'ai pas encore trouvé le format idéal et qu'il mériterait d'être allongé, en fait, afin que son mouvement se déploie pleinement, que sa densité s'étire.
Un grand grand merci ZagZag pour ce retour détaillé qui me permet de mieux réfléchir à mon texte. 

île aux ailes !! Trop content de te voir passer par ici.
Ta mère dit exactement la même chose que pas mal de mes proches à propos de Montélimar. C'est parfaitement ça ; c'est le motif autour duquel tourne ou duquel part le texte. Je suis vraiment heureux qu'il ait trouvé un écho en toi.
Peut-être sommes-nous en partie habité.e.s par les mêmes paysages. Ou les mêmes préoccupations, car je me souviens très bien du texte de toi que j'avais commenté qui, lui aussi, quoique de façon bien différente évidemment, s'appliquait à dire le lien entre lieu et corps, entre atmosphère et famille...
Si tu as le temps et l'envie de repasser afin de détailler tes impressions (mais il n'y a rien d'impératif), n'hésite surtout pas !!
Mille mercis à toi.

[UmanaFragilita]

Forêt, quoi que je lise de toi, c'est toujours magnifique. Tout conseil de ma part serait vain, car j'ai tout à apprendre de toi. L'inverse n'est pas vrai.
Je retrouve dans tous tes textes une sorte de fil, un motif toujours présent mais sans cesse redessiné : cette pénétration des êtres et des choses, des lieux et des sensations. Les frontières deviennent floues, tes personnages se construisent et vibrent à travers une empathie qui confine à la fusion. C'est ce qui donne toute la profondeur à tes écrits, car le style le plus envoûtant sonnerait creux sans l'acuité du point de vue. Ici il y a les deux, et c'est cela que j'appelle l'écriture.
Si je devais te faire un reproche, ce serait celui de faire trop bien, et de décourager par ta lecture les aspirants écrivains complexés par leurs limites. Je sais que je n'atteindrai jamais cette maîtrise. Enfin, il y a peut-être un espace pour des écritures moins brillantes, pour peu qu'elles portent aussi du sens. Je l'espère, sinon je perds courage.
Bref, c'est un bravo encore.

[Forêt]

UmanaFragilita, merci beaucoup à toi d'avoir pris à nouveau le temps de me lire et de me commenter.

Tes compliments dithyrambiques me font bien sûr très plaisir et gonflent mon ego d'auteur, mais je ne peux que rationnellement les pondérer, surtout lorsqu'ils s'accompagnent d'une dévalorisation en miroir. Tu sais, bien des lecteurices critiquent mes textes et n'apprécient pas mon écriture ; rien de plus normal : il n'y a pas de hiérarchie à proprement dit de la qualité littéraire et ma production, comme n'importe quelle autre, est à coup sûr pleine de défauts aux yeux de beaucoup. J'ai donc à apprendre de toi, évidemment, en ta qualité d'auteur, de lecteur, de personne. Toutes les écritures portent du sens et il existe, certes, des techniques qui permettent de les affiner. Cet espace est horizontal : on est tou.te.s légitimes à écrire des textes et à formuler des retours sur les textes des autres.

Je suis vraiment satisfait par les mots que tu emploies en l'occurrence : frontières poreuses et fusion vibratoire, oui... Merci encore.

[Helbert]

J'ai bien aimé l'écriture poétique, le style sophistiqué. Mais... ça sent quelque chose de spécial, les murènes??