Bonjour. Je suis partie d'une partie de la première phrase d'une chanson de Rokia Traoré "Aimer". Le reste n'a rien à voir avec la chanson. J'ai essayé de me mettre dans la peau d'une guerrière perturbée et parler du doute.
Bonne lecture.
Le deal
Tant de doutes, tant de questions. D'incertitudes, de convictions. Et ce deal...
Je plonge un regard délirant sur cette lame d'acier noircie par tout le sang dont elle s'est abreuvée au fil des années. Je souffre de mon incapacité à mettre de l'ordre dans mes pensées embrumées par les drogues et les alcools forts. Au fil du temps, la douleur s'est insinuée en moi. Une douleur psychologique que j'ai essayé de repousser, que j'ai essayé d'oublier, de museler, de détruire. Mais elle dévore mon âme, mais elle me détruit de l’intérieur, me torture les sens, plie ma volonté à sa guise, me poignarde dans le cœur.
Je suis devenue sourde à ma Déesse. Je suis devenue sourde aux hurlements de mes sentiments. Je suis devenue un animal fougueux et brutal, insensible aux douleurs qui gravitent autour de moi, qui se diluent en moi. Je suis...
Je suis devenue une machine. Je suis devenue une machine à tuer. Un animal sanguinaire, un zombi qui fait tourner, au rythme d'une danse macabre, son épée autour d'elle et à travers les corps des ennemis désignés par la prêtresse que je sers. Et ce deal...
Ma vue se brouille, mon ventre se tord, mon cerveau hurle sa rage de ne pouvoir prendre La décision qui fera de moi ce que je ne suis pas encore, ce que je pourrais être, ou que je ne veux devenir. J'ai le sentiment que mon avenir m'échappe, mais ne m'a-t-il jamais appartenu. Qui suis-je et pourquoi le suis-je devenu ? J'ai peur. J'ai peur de ce que je suis capable de faire. Et ce deal...
La prêtresse s'approche de moi, une main tendue vers moi. Une main mâchoire, une main capable de déchiqueter ou d'absoudre selon la volonté qui l'inspire. Une main funambule qui peut tomber à tout moment du côté de la mort ou de la survie de celui, ou de celle, qu'elle désigne de son doigt crochu.
La prêtresse me dit de prendre mon épée, et je la prends.
La prêtresse me dit de me lever, et je me lève.
La prêtresse me dit de la suivre, et je la suis.
Et ce deal...
J'avance docilement la tête baissée. Un petit filet de bave suinte de ma bouche. Un mince filet de doute suinte de mon esprit, provoquant une douleur subliminale qui s'incruste profondément en moi.
J'avance comme au ralenti. Les torches, de chaque côté du chemin, brillent de mille feux, provoquant un kaléidoscope de facettes colorées à la périphérie de ma vision.
J'avance comme si j'étais quelqu'une d'autre, spectatrice de moi-même, allant vers une destinée que je sens démoniaque et qui ne m'était pas dévolu. Je ne dois surtout pas m'oublier en chemin. Et ce deal...
La prêtresse m'a promis l'immortalité. La prêtresse me parle souvent, son discours est toujours avenant, plein de certitudes, de vérités et de croyances révélées. La prêtresse sait ce qui est bon pour moi, ce qui est bon pour notre communauté et ce qui plaît à la déesse. Et ce deal... C'est la prêtresse qui me l'a proposé.
Sur la table sacrificielle, la prêtresse répudiée est allongée sur le dos. Je regarde calmement ses yeux verts pointer vers le ciel. Je sens qu'elle n'ose pas me regarder de peur que je renonce, qu'elle est prête à se sacrifier pour moi. Un petit filet de larmes coule de ses yeux pendant qu'un mince filet de honte s’insinue dans ma conscience.
La prêtresse, à mes côtés, prononce les paroles proverbiales et commence un chant liturgique sacré. Mon épée se lève comme dans un rêve au-dessus de ma tête. Le temps s'arrête. Je suis devenue sourde à tout ce qui m’entoure. Seul, le chant de la prêtresse me parvient, étouffé dans le lointain et je m’appète à dealer mon immortalité. Un éclair dans mon cœur me libère soudain et j’abats mon épée qui file avec légèreté dans l'air du soir couchant.
Une tête roule à terre, projetant un liquide poisseux et chaud dans la poussière.
La vie de sa propre mère, vaut-elle l'immortalité ?
2022
