Ses pensées transpercent la finesse des fenêtres
Et comble le silence de cette pièce, trop grande pour un seul homme;
On sent l’ombre de ses mots en suspens, passée dans son regard
Ils sont assourdissants et ne brouillent que lui.
La foule de ses réflexions s’empressent d’atteindre les nuages
Et seules les savamment choisies passeront le pas de sa bouche.
Telles des portes dont le verrou est rouillé
Elles ne s’ouvrent que par choix mûrement considéré.
Ses paroles ont le poids de celles que l’on écrit à jamais
Et n’enferment-elles pas à force de justesse?
L’horloge s’est arrêtée pour mettre une vie en suspens,
Elle empêche les mots d’être volatiles, la mémoire de s’envoler.
L’horloge enferme l’âge des mots et scelle les souvenirs
Qui ont bien le droit de mourir.
Son souffle embue une partie de la vitre,
Fragment du typhon dont souffre son cerveau.
La buée atteste de ce trop plein qu’il n’a pas su retenir,
Du calme après la tempête, qui ne finit jamais vraiment.
Il est appuyé, les jambes croisés
Comme il barre son cœur.
Il a plu sur la ville et cherche le bonheur
Dans des mots qui n’existent pas.
Je prendrais ce trop plein si je savais que l’espace de mes bras pouvaient accueillir ta douleur
J’écrirais sur la fenêtre la légèreté apportée par le vent
Je te prouverais que ton expiration n’accompagne pas le poids des pensées
Mais bien la vie qui te malmène
Et qui pourtant, je crois aussi, t’aime.
Ce poème en prose a été écrit en pensant à une personne qui me tient à coeur, et dont l'hypersensibilité le met parfois dans un état de dépression profond
