Quand le peintre
Dans la ville noire tu as forcément peur.
Y a un déchet de société dans ma tête.
Inspecteur labeur, docteur malheur, mort labeur !
Sur des cordes à linges tous on essait d’être,
Pour que dans le vent on se balance aux fenêtres,
Et que dans la rue les passants nous voient méchants.
Alors forcément tu veux hurler dans les champs,
L’hiver, marcher loin dans les ornières gelées,
Jusqu’au bord de la nuit, t’écrouler harassé,
Puis dans une auberge crade, venir t’étendre,
Sentir les relents de cuisine dans ta chambre,
Peut-être qu’une belle fée te changera,
Mais rien ne change, seul l’alcool te chauffera.
Dans la table de nuit, même pas un vieux livre.
Par le carreau, tu vois la campagne de givre,
Une sale route de boue, jusqu’ici sans doute.
Docteur malheur, dites-moi donc si je me plante ?
Au monde, on n’ose déclarer qu’on est poète.
En quoi serions-nous utiles pour la planète ?
Arrêter le désastre doit se mériter.
Chantres de la mélancolie, restons dans l’ombre !
Je rejoins alors mes ruines dans les décombres,
C’est de là que germent mes fleurs pour exister.
Ouais, c’est quand le peintre repeignait ma cuisine,
Que j’ai enfin fait ce poème qui hallucine !
