[LOF]

                                                                La supplique de la rue

Devant le fourneau on est aligné, sous la lampe au plafond on est aligné, entre le fourneau et la porte on est aligné, la lampe jette une lueur jaune sur les alignés, le fourneau est le centre d’attraction des alignés, je fais partie des alignés, une ligne d’enfants à la queue leu leu qui retire le soir sa brique réfractaire dans le fourneau pour réchauffer les lits glacés, et ceux aussi qui ont envie font leurs besoins dans le pot ici (à la vue de tous) avant de monter se coucher,

la brique réfractaire on la retire brûlante du four, personne de donnerait sa place pour laisser à un autre sa brique réfractaire, les derniers parfois dans la ligne n’ont plus de brique réfractaire, chacun enveloppe sa brique d’un journal pour ne pas se brûler les mains ou les pieds au fond du lit, une page de journal enveloppe la brique réfractaire, vague de froid exceptionnelle dit un journal, la Dauphine sort de l’usine Renault à Flins dit un autre journal, Johnny Hallyday monte officiellement sur scène dit encore un autre journal, le curé d’Uruffe tue sa maîtresse dit le journal que je tiens en main pour envelopper ma brique réfractaire, sur les nouvelles du monde nous réchauffons nos pieds,

au fond de notre lit la brique réfractaire accompagne notre sommeil, le fourneau est vide, toutes les briques sont distribuées, tout le monde regagne le dortoir, me voici dans le dortoir, glissant la brique au fond du lit, recroquevillant mes pieds sur la brique, dans la nuit ou presque, la nuit qu’éclaire la rue, les murs du dortoir sur lesquels rampent les lueurs de la rue, les rayures verdâtres de la tapisserie sur laquelle rampent les lueurs de la rue,

combien il y a de lits dans le dortoir ? tu redresses la tête, tu comptes, comment compter dans un dortoir, compter les dormeurs dans un dortoir, les dormeurs sont-ils tous là ? les dormeurs dorment couchés, allongés, aplatis sous leurs draps qui les dissimulent, compter des individus sous les draps est impossible, les enfants font corps avec leurs draps, les draps qui recouvrent les enfants sont remplis de vide, tu redresses la tête, te maintenant sur les coudes un instant jusqu’à la douleur, tu contes une histoire de désert blanc, verdâtre, tu te racontes l’absence, tu appelles de tous tes yeux dans la pénombre verdâtre, jaunâtre, l’ombre des barreaux des lits en fer rejoint les rayures de la tapisserie, aucun soupir, ni ronflement, ni grincement, qu’une absence craintive dans le froid, acceptes-tu la brûlure de la brique sous tes pieds ?

tu te tournes vers la fenêtre, celle justement à la tête de ton lit, tu manques à chaque fois de recevoir un coup de poing en pleine tronche quand tu regardes la rue par la fenêtre, un coup de poing qui s’arrête juste là au carreau, mais tu regardes, tu préfères recevoir un coup de poing plus tôt que le silence mortifère du dortoir, tu grattes le givre sur la fenêtre et tu vois la rue, tous ces coups de poings tendus vers toi dans une lueur de réverbère, cogne-moi avec ton moignon ! tu dis à la rue, éclate-moi le front ! déchire mon visage trop triste ! que je sente l’écorce dure de ton moignon dans ma gorge ! griffe-moi ! ratatine ! moignons mouillés, gelés, gluants retournez-moi l’estomac !

par un petit coin de vitre les moignons alors te répondent « oui, on voudrait rentrer chez vous les humains-gamins, fait trop froid ici dehors, nos moignons n’en peuvent plus, nos moignons pleurent d’être moignons, on voudrait vous enlacer, vous tordre dans nos branches coupées, vous étouffer d’amour, sentir vos petits doigts courir sur nos trognes, connaître une chaleur de lèvres, nous insinuer dans vos draps, ne plus être le perchoir des chauves-souris, laissez-nous entrer sans bruit par la fenêtre, juste un coin de fenêtre pour introduire nos moignons »

personne ne proteste dans le dortoir, on fait le mort, tu ouvrirais bien la fenêtre, mais dans la rue tu ne vois que chapeaux, ceux des inconnus qui s’abritent sous les gouttières, qui font leurs besoins dans la rue au pied des platanes, sur la tapisserie l’ombre des moignons court hantant déjà le dortoir, tu apprivoises les ombres, c’est le privilège des solitaires, apprivoiser les ombres, la brique est froide maintenant, les nouvelles du monde dans le journal refroidissent, les enfants sous les draps sont des fantômes sans joie, la tapisserie humide pisseuse se décolle,

si tu te levais dans le noir pour braver la nuit, si tu étais un arbre vivant aux moignons hérissés de rejets, si tu demandais à tes frères de pension de cogner avec les briques réfractaires au lieu de se frotter dessus frileusement les orteils, si tu renonçais à faire tes besoins (devant tout le monde) sur le pot, si tu sortais tous les lits du dortoir dans la rue pour entourer les platanes aux moignons souffreteux, si on dormait sous la neige pour se rapprocher,

mais le matin suspend ma litanie, sa clarté crémeuse se répand sur les murs, des draps émergent des têtes ébouriffées, chacun va rechercher sa brique réfractaire refroidie au fond du lit pour la descendre et l’empiler dans le four du fourneau, les papiers journaux sont tout déchirés, Johnny Hallyday est tout froissé, le curé d’Uruffe est en piteux état, la Dauphine gravement cabossée, mais la vague de froid continue exceptionnellement, les passants dans la rue regardent le ciel que traversent des moignons de platane en guise de nuages

[çp_toy]

La supplique de la rue ou la supplique de l'internat ? 

J'ai aimé l'authenticité de cette lecture ; l'enfant qui essaie d'utiliser son imagination intérieure pour échapper au dortoir-sacophage ; son anxiété face à la sensation d'étouffement - une sensation de mort, de néant - quand tout dort, sauf l'enfant et les arbres. La mention des arbres comme étant des moignons est intéressante ; comme si l'enfant ne voyait que les blessures des autres. Eux seuls peuvent le comprendre ? Ou seulement lui faire plus de mal ?  Un enfant qui demande à être blessé par des arbres blessés ?

Sinon, j'ai trouvé une petite coquille:

tu apprivoises les l’ombres

[Choumi]

Bonjour
Je n'ai pas connu ce genre de situation.
Néanmoins ton récit me donne un aperçu sur la souffrance( je penses)  de tous ces gosses
loin de chez eux
Il est haletant, une fois commencé j'ai presque couru pour le lire afin d' en connaitre la fin
 J'ai apprécié
Amicalement
Michel

[LOF]

 Merci pour vos commentaires.
 Chaque texte est tellement un doute, une expérience,
 vos commentaires sont l'écho qui les fait vivre.

[LOF]

Les répétitions sont volontaires, elles contribuent au rythme, aux sonorités, qui sont des partis pris actuellement dans mon travail. Le style bien sûr comprend toute une série d'agrammaticalités dans l'intention de dérégler la forme classique.
Je pense que ce registre un peu bancal correspond aussi à un regard et une voix possible de l'enfance...
 Evidemment c'est en rupture avec une écriture conventionnelle. Mais si écrire n'est plus une recherche, aller
 vers de l'inconnu, (peut-être périlleux certes) je ne trouve pas la motivation d'écrire.

 Merci pour ta lecture et ton point de vue, qui m'ont aidé à éclaircir mes idées.   

[Frami45]

Un texte sensible et triste. Un enfant solitaire dans la nuit glacée d'un dortoir. Moi j'ai, contrairement au commentaire précédent, aimé ces répétitions. Elles rythment à la fois la phrase et accentuent le propos. Comme si... cette brique était la seule chaleur possible dans un univers totalement vide et froid. Comme si la chaleur humaine n'existait plus... Je n'ai jamais été pensionnaire mais ce texte m'a touchée.

[derrierelemiroir]

Bonjour LOF,

J'ai lu tout ton texte d'une traite, avec curiosité, surprise et plaisir. J'en ai beaucoup aimé le rythme, comme une litanie, comme la chanson froide avec laquelle l'enfant essaie tant bien que mal de se bercer. Les moignons m'ont beaucoup parlé, parce que moi aussi je les ai toujours vus ainsi, membres entaillés, liberté endiguée. J'ai aimé plusieurs phrases, par example

sur les nouvelles du monde nous réchauffons nos pieds

acceptes-tu la brûlure de la brique sous tes pieds ?

si tu étais un arbre vivant aux moignons hérissés de rejets

Bravo pour ce texte, c'est un beau travail je trouve.

[Vilmon]

Bonjour LOF,
Comme toujours, qu'une seule longue phrase sans fin, c'est ton style.
C'est ok.
Mais je dois m'ajouter mentalement des points pour construire le tout dans ma tête.
Une histoire triste.
Je me demande si son regard vers la fenêtre n'est pas une projection qu'il se fait de son futur.
Être un de ces hommes à errer la rue sous les platanes.
La répétition forme une litanie, un scénario qui se répète jour après jour.
Où tout se limite à très court terme à avoir une brique chaude pour pouvoir passer la nuit.
Ce qui est triste, c'est l'individualité, la solitude parmi tous ces garçons vivants le même sort.
Sans distinction, semblable et seul dans son lit, dans son petit monde étouffé.
L'atmosphère et les sentiments sont bien transmis.
J'ai bien aimé, malgré c'est triste.
Vilmon

[LOF]

Merci vivement pour vos commentaires.
Oui, c'est un peu triste.
Mais la brique "réfractaire" a deux sens : elle contient la chaleur, mais aussi elle peut être rebelle...
Voire le paragraphe "Si tu te levais dans la nuit..."
Si écrire c'est aussi combler un manque, il est plus évident d'évoquer ce manque (ici solitude)
que d'écrire la joie, où il n'y a plus rien à combler. Quand on est joyeux on n'écrit pas, on vit la joie ! 

[Forêt]

Bonjour LOF !

Je suis ravi de découvrir un texte de toi aujourd'hui.

                                                               
Devant le fourneau on est aligné, sous la lampe au plafond on est aligné, entre le fourneau et la porte on est aligné, la lampe jette une lueur jaune sur les alignés, le fourneau est le centre d’attraction des alignés, je fais partie des alignés, une ligne d’enfants à la queue leu leu qui retire le soir sa brique réfractaire dans le fourneau pour réchauffer les lits glacés, et ceux aussi qui ont envie font leurs besoins dans le pot ici (à la vue de tous) avant de monter se coucher,

la brique réfractaire on la retire brûlante du four, personne ne donnerait sa place pour laisser à un autre sa brique réfractaire, les derniers parfois dans la ligne n’ont plus de brique réfractaire, chacun enveloppe sa brique d’un journal pour ne pas se brûler les mains ou les pieds au fond du lit, une page de journal enveloppe la brique réfractaire, vague de froid exceptionnelle dit un journal, la Dauphine sort de l’usine Renault à Flins dit un autre journal, Johnny Hallyday monte officiellement sur scène dit encore un autre journal, le curé d’Uruffe tue sa maîtresse dit le journal que je tiens en main pour envelopper ma brique réfractaire, sur les nouvelles du monde nous réchauffons nos pieds,

Je mets en italique les segments qui m'ont frappé à point nommé, les passages où la langue, habilement, poétise et synthétise l'ensemble du paragraphe en mettant en évidence et en images les enjeux du texte.
J'aime particulièrement la fin du deuxième paragraphe, la manière dont le texte glisse de l'objet journal à son contenu ("vague de froid exceptionnelle dit un journal"), et ce dernier segment bien sûr "sur les nouvelles du monde nous réchauffons nos pieds", qui est parfait.

les rayures verdâtres de la tapisserie sur laquelle rampent les lueurs de la rue

Le vaste monde du dehors, encore une fois, après l'actualité, s'immisce dans le dortoir.
La lumière de la rue fait écho à la lumière de la lampe du premier paragraphe.
C'est très visuel, je me représente bien cette scène en clair-obscur.
Il semblerait que le narrateur lutte contre la nuit, contre le hors-champ peut-être ; le pouls du monde bat toujours, jusque dans ce cocon de fortune (piètre substitution au cocon familial), se rappelle aux dormeurs. Les dormeurs se couvrent avec le monde pour lutter contre l'hiver et le narrateur voit les lumières pour lutter contre la nuit.

combien il y a de lits dans le dortoir ? tu redresses la tête, tu comptes, comment compter dans un dortoir, compter les dormeurs dans un dortoir, les dormeurs sont-ils tous là ? les dormeurs dorment couchés, allongés, aplatis sous leurs draps qui les dissimulent, compter des individus sous les draps est impossible, les enfants font corps avec leurs draps, les draps qui recouvrent les enfants sont remplis de vide, tu redresses la tête, te maintenant sur les coudes un instant jusqu’à la douleur, tu contes une histoire de désert blanc, verdâtre, tu te racontes l’absence, tu appelles de tous tes yeux dans la pénombre verdâtre, jaunâtre, l’ombre des barreaux des lits en fer rejoint les rayures de la tapisserie, aucun soupir, ni ronflement, ni grincement, qu’une absence craintive dans le froid, acceptes-tu la brûlure de la brique sous tes pieds ?

Les deux lumières ("verdâtre, jaunâtre") reviennent. Le narrateur semble lutter en fait contre la disparition, la nuit est une disparition encore trempée de lumières, il transforme la disparition (le désert) en histoire, il récite l'absence contre le silence de l'absence, il se demande s'il accepte de substituer à l'absence (de cellule familiale, de figures parentales, de chaleur humaine ? c'est bien sûr heureux que ce ne soit pas explicite dans le texte) la présence lumineuse et brûlante du monde.
Les deux derniers segments me plaisent un peu moins dans la forme, cela étant, même s'ils font sens ; je leur trouve quelque chose d'un peu démonstratif, d'un peu appuyé.

tu te tournes vers la fenêtre, celle justement à la tête de ton lit, tu manques à chaque fois de recevoir un coup de poing en pleine tronche quand tu regardes la rue par la fenêtre, un coup de poing qui s’arrête juste là au carreau, mais tu regardes, tu préfères recevoir un coup de poing plus tôt que le silence mortifère du dortoir, tu grattes le givre sur la fenêtre et tu vois la rue, tous ces coups de poings tendus vers toi dans une lueur de réverbère, cogne-moi avec ton moignon ! tu dis à la rue, éclate-moi le front ! déchire mon visage trop triste ! que je sente l’écorce dure de ton moignon dans ma gorge ! griffe-moi ! ratatine ! moignons mouillés, gelés, gluants retournez-moi l’estomac !

Oui, c'est bien fait tout ça, le texte est cohérent et progressif.
Le narrateur désire la violence grouillante du monde du dehors, plutôt que la solitude nocturne et le vide froid de l'absence, dans une sorte de pulsion de vie paradoxale, masochiste : exister déchiré par la rue, mais exister en tout cas, apparaître dans une brutalité totale pour lutter contre l'angoisse de la perte, contre le rien.

par un petit coin de vitre les moignons alors te répondent « oui, on voudrait rentrer chez vous les humains-gamins, fait trop froid ici dehors, nos moignons n’en peuvent plus, nos moignons pleurent d’être moignons, on voudrait vous enlacer, vous tordre dans nos branches coupées, vous étouffer d’amour, sentir vos petits doigts courir sur nos trognes, connaître une chaleur de lèvres, nous insinuer dans vos draps, ne plus être le perchoir des chauves-souris, laissez-nous entrer sans bruit par la fenêtre, juste un coin de fenêtre pour introduire nos moignons »

Cette rue mutilée aux allures de figure parentale déchue, dont la fonction protectrice est destituée par la violence du monde, de l'hiver, de l'extérieur, aimerait elle aussi retrouver la chaleur foetale du foyer. Les humains-gamins à l'intérieur semblent chercher à travers la vitre une présence au monde, fût-elle glaciale et amputée, puisqu'ils sont de toute façon déjà dépossédés ; de l'autre côté, les moignons de la rue tentent de retrouver le don de l'amour, du toucher, comme un membre fantôme. De manière plus prosaïque et selon un autre angle de vue, le texte paraît déployer deux formes de misère orpheline : l'une, libre mais exposée, anarchique et nomade, en errance collective dans le chaos ; l'autre, emprisonnée mais protégée, institutionnelle et sédentaire, immobile et seule entre les murs.

personne ne proteste dans le dortoir, on fait le mort, tu ouvrirais bien la fenêtre, mais dans la rue tu ne vois que chapeaux, ceux des inconnus qui s’abritent sous les gouttières, qui font leurs besoins dans la rue au pied des platanes, sur la tapisserie l’ombre des moignons court hantant déjà le dortoir, tu apprivoises les ombres, c’est le privilège des solitaires, apprivoiser les ombres, la brique est froide maintenant, les nouvelles du monde dans le journal refroidissent, les enfants sous les draps sont des fantômes sans joie, la tapisserie humide pisseuse se décolle,

J'aime ce paragraphe, son pouvoir d'évocation.

si tu te levais dans le noir pour braver la nuit, si tu étais un arbre vivant aux moignons hérissés de rejets, si tu demandais à tes frères de pension de cogner avec les briques réfractaires au lieu de se frotter dessus frileusement les orteils, si tu renonçais à faire tes besoins (devant tout le monde) sur le pot, si tu sortais tous les lits du dortoir dans la rue pour entourer les platanes aux moignons souffreteux, si on dormait sous la neige pour se rapprocher

Beau paragraphe, encore une fois ; on sent bien la montée en puissance du texte.
On continue dans cette thématique de la révolte collective vs la préservation individualiste.
Le narrateur oscille entre sa volonté d'action pour le monde et sa peur d'être lui seul blessé.

mais le matin suspend ma litanie, sa clarté crémeuse se répand sur les murs, des draps émergent des têtes ébouriffées, chacun va rechercher sa brique réfractaire refroidie au fond du lit pour la descendre et l’empiler dans le four du fourneau, les papiers journaux sont tout déchirés, Johnny Hallyday est tout froissé, le curé d’Uruffe est en piteux état, la Dauphine gravement cabossée, mais la vague de froid continue exceptionnellement, les passants dans la rue regardent le ciel que traversent des moignons de platane en guise de nuages

Et cette fin est très belle aussi !
Le jour venu, chacun continue son petit rôle ; le désir de changement, de dehors, de justice n'était qu'une litanie de la nuit ; le besoin de maintien d'un brin de confort pour soi revient à la charge, comme une forme de passivité conservatrice qui s'accompagne irrémédiablement de solitude, alors que le monde extérieur meurt de froid, arbres compris (on peut aussi bien entendu faire une lecture écologique du texte). C'est aussi, peut-être, ce que disent la circularité de la langue et le fourneau comme centre d'attraction des alignés : on oeuvre toujours d'abord pour sa propre chaleur, même s'il s'agit pour ce faire de participer encore et encore à la grande machine qui tue la vie à petit feu ; il faut dire que l'on a parfois soi-même perdu quelque chose, une chaleur primordiale il y a très longtemps. Finalement, la chaleur que l'on parvient à recueillir pour soi manque toujours à d'autres et provient toujours un peu du froid des autres, alors que l'on pourrait se servir de cette chaleur comme d'un outil de libération et de lien social.
Je reviendrai lire ce texte, qui m'a beaucoup plu dans sa manière esthétique de suggérer et d'entremêler plusieurs thématiques politiques (j'aurais pu relever bien d'autres choses, je m'en rends compte en deuxième lecture).

[LOF]

Merci Forêt pour ta lecture et ton commentaire riche en interprétations
et de belles perspectives de pensée que je n'avais pas toujours entrevues.
Ces nuances d'analyse me seront très utiles pour essayer de cerner mes thèmes
 que je ne rationnalise pas forcément.