Histoire d'homme
Tu aimes parler aux arbres,
dans le brouillard tu parles,
tu agites ta lanterne et les branches forme comme une écriture,
dans le brouillard une écriture, sous tes pieds un lit de feuilles,
un océan sonore de feuilles chahutant tes pieds,
tandis que ta lanterne,
tandis que les arbres,
tandis que l’écriture forgent tes illusions,
coquillages creux à ton tympan,
une femme dans le concert plaintif des corbeaux
sous une pluie de coups de fusil,
la lune s’efface pour toujours,
et ta lanterne valse dans le brouillard,
l’écriture des branches des arbres auxquels tu parles,
tu es enfariné d’illusions, espérant un carillon de bonheur,
alors que ce n’est que bourdon
et tocsin de cloche au-dessus de toi
dont tu agites sans précaution la corde,
elle annonce ton duel,
elle signale ta perte,
elle loue ton adversaire,
les pistolets sont prêts,
et toi sous la cloche, dans ta cervelle de hanneton,
tu te rêves encore,
tu t’imagines enfant dans la corbeille bredouillant d'incompréhension,
déjà parlant aux arbres sans le savoir,
sous tes pieds un océan sonore de feuilles,
un océan de feuilles pour déjà une évasion propice
vers la première page d’un livre ouvert au hasard,
tandis qu’elle galope sur son cheval,
l’Absence, dans le concert plaintif des corbeaux,
elle tient son pistolet, pour le duel,
un choc avec ton destin dans des brouillards sans lune,
sur son cheval elle approche l’Absence,
féminine aux cheveux flottant d’écriture,
elle franchit d’abord le songe de la Porte de Feu qu’on appelle Amour,
puis elle surgit devant toi, se moque de ta figure enfarinée,
te jette un pistolet et t’ordonne de le tenir,
tuer l’Absence sur son cheval devant toi,
regarder l’Absence et tirer,
ce que tu fais avec succès,
elle tombe à tes pieds, l’Absence,
et se relève, te prend par la main,
essuie la farine de ta figure,
souffle ta lanterne qui s’éteint,
plonge les arbres dans les ténèbres
et leur écriture maladroite, enfantine,
tandis qu’un clocher carillonne au village d’à côté,
l’Absence t’y entraîne, jusque sur la place,
où on y danse,
tu étreins entre tes bras l’Absence qui danse,
ses cheveux ont une odeur de pluie salée,
mais sa bouche attend une histoire d’homme
