[Rimbaldien]

Pardonnez que je commente très peu les autres, et que je sois peu impliqué, mais l'envie et les moyens me manquent.

Ce Génie qui m'embrasse est l'ombre de la nuit,
Il vient puis s'en va, ayant pour moi traduit
Le Beau, ce qui est Vrai ; il ouvre les chemins
Très-obscurs d'un songe pareil à l'être humain -
Et par lui contenté, je m'en vais étourdi
Voir, les astres, les morts, visiter ce qu'on dit.
Les plaines, les terres, les monts et l'Océan,
Rien ne m'échappe, comme on m'en voit céans
Ravi, en extase, face au Regard de Dieu
Et les amours et les monstres me sont radieux.
Toi, vil passager de ce Monde fugitif,
Quand, fustigeant le Mal, iras-tu, abrasif,
Deviner les formes, raser ce qui est morne ?
- Et pour toi il n'est rien qui ne soit, nulle borne,
Un obstacle à la vie, car tu es créateur,
L'affront maladif que l'on fait aux détenteurs ;
Les étoiles pour toi s'écartent, les nuées
Se dégagent. Non, ce n'est pas éternuer
Que de joindre l'amour à la peine, le fleuve
À la source, le rêve à l'Aurore. Que neuves
Sont les choses ! Chacune est le reflet du temps
Et chacune est éclose ainsi que l'est le temps
Partout il, dispersé, repose parmi lave
Immense que recouvre une ténèbre. Esclaves
Nous le sommes ! Du temps. Cette ombre pèse bien
Sur la Nature. Je vois qu'elle n'est rien,
Tout - Je vois les vives passions qu'elle cause.
J'entends le beau tremble, s'effeuiller pour ces causes
Pour lesquelles ne peut l'homme ni mon Amour -
Dieu des hommes ! Que veut-on de ton Amour ?
L'Azur somptueux râle ; il est ce qui me gronde
Quand j'exige tout du rien, du sublime l'onde.
L'arbre tendronnier bave ; et sous l'arbre les fleurs.
Blanches fleurs qui posez à l'homme d'être hableur,
Venez reposer et l'on vous cueillera, là,
En pensée. C'est assez.  - Quand le pôle parla
On sentit que tremblent les cieux, les souterrains
Profonds. Millions d'oir, cris crasseux des terrains,
Passez ! La Foule écrase Démons d'un voisin ;
L'aube avoisine les noyaux de ces raisins,
Symboles nouveaux de ma terre qu'est fertile.
Ne sois pas effrayé des maëlstroms qui filent
Des anges ployant le ciel clair qui ne fonce.
Les exercices ont passé. Plus aucune once
De chaleur ne s'exhale, on ne voit plus rien
Que des foisonnements pâles d'acariens.
Sous l'aube qui mire, s'endormir dans le songe.
Ô le Beau ! Fanfares qui traquez plein de songes
Allez, explorer cette éclaircie qui vient -
Pour cela que je suis, je fais ce qui advient ;
Je suis la terreur de l'humain qui ne se blesse
À moi les attentions, de ces milliers d'adresses
Et rebuts de la Chose, et l'un qu'on éclaira
Sur nul salut que ça, l'Océan s'en ira.

[Kerdrel]

Bonjour Rimbaldien

On sent,

La recherche absolue  de la rime riche! : Fonce/once
en même temps qu'elles s'avèrent répétitives
Amour/amour, Songes/songe, Temps/temps
la métrique aléatoire parfois alexandrin parfois non...
"Il vient puis s'en va, ay/ant pour moi traduit" x 11
quelques maladresses, mots coupés en hémistiche
"Passez ! La Foule écra/se Démons d'un voisin ;"
enfin ce mot "oir" dont je ne saisis pas le sens ?
 "Profonds. Millions d'oir, cris crasseux des terrains,"
le texte est un peu long et l'on finit par se perdre en chemin...
 
ce ne sont que de simples remarques nullement des critiques
faites en bon usage si elles s'avèrent utiles à vos yeux
Rimbaud était un vrai génie, nul ne l'a encore remplacé.
 
 

[Rimbaldien]

Pour moi : vi-ent.

Je suis dans la lignée des Banville, Verlaine et Rimbaud pour la métrique, c'est un choix : Où je filais pensi-vement la blanche laine.

Pour oir, on s'en réfère à l'étymologie du mot.

Enfin oui, la métrique, comme Apollinaire ou d'autres, on la fait sienne, on la tord, on en joue. Je comprends que cela puisse déconcerter.

[Rimbaldien]

L'usage de la césure enjambante n'est pas attesté dans la poésie classique, mais je ne prétends pas en faire.

[Robert-Henri D]

Pour oir, on s'en réfère à l'étymologie du mot.

Bonsoir,

idem pour moi... je suis perplexe devant ce choix, il me fait songer à une version espagnole du verbe Ouïr... mais je doute que ce soit ça. Alors qu'est-ce ? Et si c'est un mot, et non un verbe, pourquoi n'est-il pas accordé en nombre ? Serait-ce donc un vocable invariable ?

Autre vers sur lequel j'ai buté: "Symboles nouveaux de ma terre qu'est fertile."

Au final, j'ai dans l'idée qu'il doit s’agir là d'un style d'écriture qui se veut à la fois très "personnel" et "résolument moderne"... Me trompes-je ?

Bien cordialement.

[Rimbaldien]

Finalement oui, une sorte d'hapax que je m'autorise, l'idée de ce mot qui ne laisse entrevoir que sa fin, la sensation de perception. Mais l'on ne fait pas de poésie avec des idées, etc., mais avec des mots. Millions d'oir, éclosion des perceptions de personnes diverses. Explosion.

Enfin, très personnel, puisque ma fin n'est pas la publication. J'aime façonner seulement. Mais je partage car je sais que certains aiment, et que d'autres ne perçoivent pas bien ce que je veux dire. Ce poème n'est pas mon préféré ; je le partage parce qu'il m'a semblé à un moment opportun de le faire. Résolument moderne, parce que je m'autorise des licences poétiques parfois, que je m'autorise la césure enjambante à la Claude Vigée ou à la Yves Bonnefoy. Encore une fois, je n'ai jamais prétendu suivre Corneille ou Racine. Je suis partisan d'une poésie libérée.

Voilà, j'espère être plus clair.

[Robert-Henri D]

Oui, c'est ainsi que j'ai perçu ce texte.

Merci pour cette réponse.