Bonjour, je vous soumet un nouveau texte de la série "Thomas".
Merci de me dire ce qui ne va pas et pourquoi.
Il est possible que je ne puisse pas répondre de suite.
Bonne lecture.
La honte de Thomas
La compagnie dans laquelle était intégrée la section de Thomas avait pris position sur les contreforts d'un ancien château fort. Le Périgord noir offrait une multitude de possibilités de camouflages et de raids nocturnes, mais le village de Saint-Cyprien avait récemment été pris d'assaut par les troupes ennemies et il fallait redoubler de prudence.
Thomas faisait partie du personnel autorisé à assister au débriefing journalier, destiné à faire le point sur leur situation et plus généralement, sur la situation globale des armées engagées dans la bataille.
Après le débriefing, les quatre PPSM, dont Thomas, se réunirent comme d'habitude, un peu à l'écart du campement, afin de se retrouver entre eux, à l’abri des oreilles indiscrètes. Il y avait trois sections de combat en plus de la section de reconnaissance et tous avaient les mêmes préoccupations, à savoir, l’angoisse de la prochaine fulgurance prémonitoire, les craintes quant à ce qui se passait dans leur cerveau et ce qu'ils deviendraient une fois la guerre terminée, si jamais ils survivaient. Mais au fil des mois, ils avaient de moins en moins de choses à se dire, ils se refermaient inexorablement en eux-mêmes, laissant au temps le soin de les en-caparaçonner dans un linceul de solitude.
Assit sur un tabouret, dans sa tente personnelle, il regarde ses mains, le dessin de ses veines verdâtres, dû au produit qui circule désormais en lui. Il n'y a qu'ici qu'il est autorisé à retirer ses gants réglementaires, il ne faut pas inquiéter le personnel non PPSM et le secret militaire prévaut sur le reste.
Le reste. Tout le reste. Tout ce qui fait de lui ce qu'il est devenu et ce pourquoi il l'est devenu.
Au début, Thomas avait essayé d'oublier, d'oublier ses anciens compagnons de cauchemar, répugnant à se remémorer le déclencheur de tout cela. Revoir le SDF sur le quai d'en face et son chien inquiet, reniflant l'air à la recherche de quelque chose d'invisible, poussant de petits gémissements plaintifs. Le cricket sur le chemin de câble près des rails de la station de métro, la femme consultant une dernière fois le plan des lignes sur le mur, le calme avant la tempête. Puis le grondement qui enfle, le vacarme, la station faisant caisse de résonance. L'éclairage qui s’éteint, remplacé par les blocs de sécurité, les vibrations du quai et dans son corps, la chaleur qui augmente déraisonnablement et beaucoup trop vite et la poussière qui envahit l'espace confiné par les couloirs d’accès, le tout s'enchaînant, réglé comme une partition de musique.
Une musique angoissante, avec des accords d'incrédulité, de peur, de sensations de piqûres provoquées par de fines aiguilles invisibles, ainsi que de stupeur, avec l'apparition de la femme traînant un sac à bandoulière.
Ce fut ensuite l'horreur de constater que cette femme, dont la robe aux motifs floraux, déchirée à plusieurs endroits, laissait apparaître des brûlures ainsi que des morceaux de peau qui pendaient.
Mais pourquoi fallait-il que Thomas se souvienne des motifs de sa robe ? Peut-être parce qu'il les avait trouvé jolis. Il hurla en lui-même contre l'absurdité de cette constatation, d'autant plus que le sac à bandoulière n'en était pas un, mais qu'il s’agissait en fait d'une enfant, laissant derrière elle des traces rouge sur le quai, jusqu'à ce que sa mère cesse d'avancer et tombe à terre dans un bruit sourd, laissant les personnes présente comme foudroyées sur place.
À part Pierre, avec lequel il avait décidé de quitter la station afin de mettre le plus possible de distance entre les radiations et lui, il était certain que personne n'avait survécu ce jour-là, qu'il avait fait un pied de nez à la mort.
Mais il avait en lui une autre petite musique, qui lui disait qu'il était coupable d'avoir survécu, d'avoir voulu sauver sa peau à tout prix, qu'il devait avoir honte de se souvenir des motifs de cette robe et de les avoir aimés.
Il reporta son attention sur ses mains et vit qu'elles tremblaient.
Demain, il continuerait coûte que coûte à préserver la vie de ses compagnons. Après tout, c'était peut-être uniquement pour cela qu'il devait survivre !
Il s'allongea et s'endormit en ce disant qu'il avait peut-être de la chance d'être toujours vivant et qu'il avait sûrement sa place dans tout ce merdier.
PPSM, Personnel Prémonitoire Stratégique Mobile, déjà décrit dans "Douleurs salvatrices"
Pleur Salvateur :
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=39320.msg615798#msg615798Douleurs Salvatrices :
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=39941.msg625205#msg625205 
