[LOF]

                                                        Il est dangereux de se pencher dehors

Arbres, peupliers, bouts de collines, e percoloso sporgersi, arbres peupliers bout de collines, aussi un village maisons église, avec arbres peupliers bouts de collines, qui donc regarde défiler ces arbres peupliers bouts de collines avec maison-village-église ? c’est lui le voyageur à travers la fenêtre, it is dangerous to lean out, parfois la plaine s’étire, le voyageur s’étire entre campagne ville plaine, le voyage aussi s’étire, par la fenêtre où il est dangereux de se pencher dehors, le voyageur regarde, ne sait que regarder, ne peut que regarder, doit regarder le paysage, et les pensées qui se glissent entre arbres-peupliers-bouts-de-collines-maisons-église-plaine les pensées qui transforment,

les pensées qui sont un autre voyage, et là pas question de e percoloso sporgersi, les pensées sont là dangereusement dans la tête du voyageur, se pencher en dehors de nos pensées, on le peut, on le doit, le voyageur le fait pour voir le paysage en dehors de ses pensées, arbres, collines, ciel, forêts, broussailles, sentiers,

les arbres alors rentrent par les fenêtres, crèvent les yeux, le voyageur ferme les yeux, sous ses paupières baissées il se réfugie, et là il croise Hélène, Firmin, Josiane, Georges, sous ses paupières baissées tandis que dehors défile la forêt, Hélène qui est partie un matin sans jamais revenir, Firmin qui a escroqué plusieurs millions dans une transaction fumeuse, Josiane qui est morte subitement à trente ans au retour d’une fête, Georges qui n’arrête pas de vous harceler pour qu’on lise ses poèmes et sous les paupières baissées encore d’autres images d’incendies en Californie en Australie, des images de guerres en Syrie, en Ukraine, des images de  pandémie dans le monde, une image énorme d’augmentation de la pauvreté, et d’autres images de répressions de toutes sortes,

pendant que défilent arbres, peupliers, bouts de collines de l’autre côté de la fenêtre par laquelle il est dangereux de se pencher, le voyageur rencontre Georges pour lui dire que ses poèmes sont de la merde, la forêt encore défile avec ses taillis de broussailles, l’appartement est atrocement vide depuis que Hélène s’est faite la malle, les branches des forêts transpercent le crâne, des centaines de cercueils des victimes de la pandémie jonchent les rues en Italie, le voyageur dit à Firmin qu’il va lui envoyer la justice aux trousses pour escroquerie professionnelle, la forêt est un rideau sans fin qui défile, un sans-abri a été retrouvé mort de froid à Bordeaux, quand Josiane est rentrée de la fête elle se sentait bien, des militants sont tabassés parce qu’ils manifestent pour leur liberté, les branches de la forêt griffent les fenêtres du train, des bombes s’écrasent sur une école maternelle en Ukraine, Josiane s’est éteinte paisiblement dans la nuit,

la plaine s’étire longuement et au loin les bosquets couvrent la colline, un rideau de peupliers s’allonge, parfois des villages pointe un clocher d’église sous le ciel nuageux, le voyageur dans les maisons ne rentre jamais puisque it is dangerous to lean out des fenêtres, le voyageur voyage d’un paysage à l’autre d’une pensée à l’autre d’une image à l’autre, si un soldat surgit, si Hélène disparaît, si un incendie se déclare, si Georges déclame ses poèmes, si un enfant meurt sous les bombes, si Josiane ressuscite dans l’au-delà, si les malades du covid meurent à l'hosto, si Bachar el-Assad utilise des armes chimiques, si Firmin échappe à la justice, le voyageur quand même continue son voyage,

le voyage ne se préoccupe pas de son voyageur, le voyage n’est pas solidaire, dans les villages personne ne s’arrête de travailler pour un voyageur, sur les sentiers les gens n’arrêtent pas de marcher, dans les maisons les gens continuent de vivre, les peupliers ne disparaissent pas sur les collines comme Hélène disparue un matin, dans la plaine l’herbe continue de pousser, à l’église les fidèles prient, dans les forêts rôdent les animaux,

une femme sur le chemin dit bonjour au voyageur à la fenêtre où il ne peut pas se pencher, ce n’est pas Hélène, elle ressemble à Hélène, si c’était Hélène, des arbres des peupliers encore, une colline encore, si c’était Hélène, un village, non ce n’est pas Hélène, le voyageur ouvre la fenêtre et se penche à la fenêtre, il voit toute la longueur du train serpenter sur la voie, c’est dangereux de se pencher à la fenêtre pour voir Hélène, à la prochaine gare le voyageur descend, sur le quai il cherche Hélène, pourquoi es-tu partie un matin sans plus revenir ? Hélène ne répond pas, toutes les femmes ressemblent à Hélène, sur un quai de gare entouré de collines, le voyage reprend, celui d’un voyageur cherchant Hélène, plus de soldats, plus de bombes, plus de morts, plus d’incendies, plus d’escrocs, plus de poèmes, plus de répression, seulement une femme qui ressemble à Hélène sur le quai, elle se dirige vers le voyageur, elle monte dans le train, le prochain train, Hélène est partie un matin sans jamais revenir, pourquoi es-tu partie ? demande le voyageur, ton départ a fait de moi un voyageur perpétuel, le train s’en va vers d’autres collines,

le clocher sonne l’heure à l’église du village, le voyageur sur le quai compte les heures, le train s’en va, Hélène s’en va, le voyageur compte les heures, l’horloge de la gare et le clocher indiquent six heures ou peut-être neuf heures, le voyageur commence un autre voyage, dans une autre réalité sans arbres ni peupliers ni collines, mais à chaque virage un visage un visage

[Rémi]

Salut,
J'ai beaucoup aimé ce tourbillon dans la tête de ce voyageur, sa quête vaine.

Ici :

l’horloge de la gare et le clocher indiquent six heures ou peut-être neuf heures, le voyageur perd la tête,

je pense que préciser que le "voyageur perd la tête" n'est pas souhaitable ; tout le texte nous le montre. Ces souffrances mélangées, ces paysages mélangés aux souffrances, cette impossibilité de se sortir de la tête les drames personnels ou internationaux... c'est suffisamment clair pour ne pas dire qu'il perd la tête.

le voyageur sur la quai compte les heures,

coquille ici

J'aime beaucoup aussi la remarque sur les poèmes de Georges, ce petit mélodrame au milieu des souffrances profondes évoquées.
Et le rythme bien sûr, les sacades et secousses du train qui sont palpables.

Belle construction aussi, belle construction, beau crescendo... et j'aime le parallèle entre se pencher hors du train et se pencher hors de ses pensées.

Un bien chouette texte, merci pour la lecture.

[david_hum]

J'ai aussi aimé le texte. Le refrain "il est dangereux de se pencher dehors" qui revient, en plusieurs langues, est toujours bien venu. J'aime ce procédé quasi musical, je l'utilise beaucoup, sûrement trop. Bref, j'ai été, moi aussi, transporté.

[LOF]

merci David et Rémi pour vos commentaires.
Surtout que ce texte n'est pas très facile, puisque tout se joue
entre le paysage, la pensée, et le train...

[Michael Sherwood]

Excellent texte, LOF,

Dès le premier "e pericoloso sporgersi" cette phrase mystérieuse qu'on lisait autrefois dans les trains de grande ligne on est emporté, avec tout ce qui défile de l'autre côté de la vitre "arbres-peupliers-bouts-de-collines-maisons-église-plaine".
Ensuite se mêlent le paysage, les pensées du voyageur, des questions d'actualité, comme une symphonie bien orchestrée.
Vraiment il y a un truc,  un mécanisme, simple et complexe dans l'écriture que je n'ai pas encore tout à fait réussi à saisir, mais dont je vais essayer de m'inspirer un jour  !

MS

[LOF]

 merci Michael pour ton commentaire que je lis toujours avec intérêt, car il est souvent intransigeant, quant à la clarté, la construction et le teneur de mes textes.

Concernant le truc et le mécanisme ; je ne sais que dire.
Je suis devant le clavier, je visualise le texte, les mots-images, je tresse les phrases avec une vague idée du but, je m'immerge dans l'instant des choses, mes textes sont plus verticaux que horizontaux, pas de péripéties galopantes,
mais c'est vrai une musique des actions et des pensées dans une situation matrice que je creuse.   

[Frami45]

Tout se mêle ici dans une espèce de "folie ordinaire". Un dérapage entre l'homme, le paysage, les souvenirs, les réflexions, le réel et l'impossible, le passé et le présent... Le décor est fuyant comme la pensée, le rythme haletant comme les saccades du train.   Il semble écrit comme si l'auteur ne se souciait de rien d'autre que des flashes qui l'assaillent. C'est pour moi une vraie réussite. Merci LOF.

[Frami45]

PS : péricoloso ou percoloso ? Il me semble me souvenir que c'était péricoloso mais c'est un peu loin mes voyages en train. Je me trompe peut-être.

[LOF]

oui Frami 45, c'est ça, une "folie ordinaire", un dérapage, une confusion,
avec le rythme, le flux, le flot, un courant qu'on ne peut plus arrêter,
se poursuivant par la quête de cette femme disparue,
du paysage, des événements, de l'altérité des choses, on revient à l'intime, la douleur et la solitude du dedans.

"péricoloso" c'est bien ça.

merci beaucoup pour ta lecture et commentaire

[Chaiquecestpire]

Merci pour ce beau texte. Le procédé d'écriture rappelle des auteurs tels que William Faulkner ou Virginia Woolf chez qui, dans certains de leur textes, l'écriture et la syntaxe cherchaient à épouser les mouvements de l'âme. Je crois que c'est une technique que beaucoup d'auteurs souhaiteraient imiter sans vraiment y parvenir mais ici cela fonctionne bien.