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Le magasin
— C’est impec’ ! répétait-elle, d’une voix enjouée, seule à parler. Elle allait et venait tandis qu’il ne pouvait entendre, qu’il était comme absent, comme devenu un de ces pantins du magasin ; il y était entré, mais pourquoi ? Comment ? Qu’est-ce qui avait motivé cette décision ? C’était difficile à dire. Il croyait que on lui avait demandé. Que on lui avait dit qu’il lui fallait des nouveaux vêtements pour son rendez-vous de l’après-midi, pour ce. Mais qui était on, hum - impossible à dire, il ne s’en souvenait vraiment plus, ce n’était plus qu’une sensation diffuse à présent. À peine avait-il entendu ce on qu’aussitôt il l’avait oublié. Peut-être n’y avait-il même pas eu de on, en fait. C’était possible… Parfois on croit des choses, elles viennent de on ne sait pas où, puis elles restent là, en nous, si bien que on finit par les accepter, on en oublie leur origine, on les estime pour la vérité, on n’en doute plus et elles nous poussent… Cependant, une chose était sûre, il avait suffisamment cru à la nécessité d’avoir ces nouveaux vêtements pour se rendre à ce magasin ; pourquoi y serait-il allé sinon ? Pourquoi se serait-il retrouvé là ? Du moins, s’il n’y avait -peut-être- pas cru tout du long, au moins y avait-il cru à un moment, ou plusieurs, discontinus ; mais à présent qu’il était devant la glace du rayon peut-être doutait-il un peu… L’image que lui renvoyait le miroir n’était pas la sienne, elle était celle d’un autre, un homme étrange, qu’il ne reconnaissait pas ; il était dans cet état particulier depuis un certain temps maintenant, c’est ce qui semblait bien, mais il était très difficile de dire quand ça l’avait pris en revanche ; dès les portes du magasin -s’il y avait eu des portes- ? En montant les marches qui menaient à l’étage des hommes -si tant est que cet étage existât - ? En arrivant dans le rayon ? La chronologie des évènements m’est trouble, comme interdite, néanmoins, cela avait dû intervenir quelque part, à un moment dans ce magasin, à un moment dans cette excursion, dans cette recherche du vêtement… « Curieux golem » -se disait-il peut-être alors qu’il continuait de fixer, absent, ce reflet-, un homme sans yeux, ou sans regard, avec un chapeau, ou pas de chapeau, mais avec comme une ombre sur le visage ; tout cela il le voyait mais -c’était peut-être ça le plus bizarre- sans ressentir quoi que ce soit, comme s’il était un témoin indifférent, comme si cette situation ne le concernait pas, alors que c’était pourtant bien lui dans ce miroir ; c’était quand même déconcertant. Il était comme, soudainement, -car il n’y avait pas eu de gradation, pas d’étapes apparentes, il avait été plongé dans cet état d’un seul coup, ou du moins l’avait-il senti comme tel ; comme si la fièvre vous avait pris en une seconde et qu’elle avait brûlé tout l’avant ; comme si elle était devenue votre seule vérité ; bref, aussi étrange qu’un coup de massue sans collision ou une immersion sans plongée- dépossédé, complètement expulsé de lui-même et de toute forme de sensation. Il restait là, comme fiché dans le sol, comme mort, une sorte d’épouvantail, à fixer ce reflet étrange, tandis que la vendeuse allait et venait, que l’on voyait son chignon dépasser de derrière lui et s’affairer, lui chercher tout ce qu’il lui fallait… À cet instant, il ne semblait réellement lui rester que ce qui s’apparentait à l’odorat ; mais même ça, ce n’était presque rien, car l’odorat, ça s’impose à vous ; on ne choisit pas, pour ainsi dire, de sentir, on sent, c’est tout. Ainsi, pour le moment il semblait ne plus avoir de choix : il ne pouvait que sentir, et ce malgré lui. Encore une fois, même si c’était un état complètement particulier, où bien des gens auraient -bien normalement- paniqué, ne comprenant soudain pas ce qui leur serait arrivé, lui semblait étrangement bien s’accommoder de cette situation, toujours avec cette espèce de profonde indifférence, mais une indifférence qui n’était même pas forcément la sienne -c’était quand même vraiment original- mais comme une indifférence que l’on lui aurait imposé, comme si un malin génie avait été là, derrière les rayonnages, à le manipuler sans qu’il ne s’en rendît compte. Vraiment une situation bizarre, donc, et même s’il s’en accommodait, il ne pouvait pas s’empêcher de se dire que, quand même, s’il avait su ce qui l’attendait dans ce magasin, il ne serait, finalement, peut-être pas venu. Oui, à cet instant, il en perdait même presque de vue son rendez-vous de cet après-midi, il en perdait presque de vue ce -c’était dire à quel point il était plongé dans un état particulier-. Il ne pouvait donc, pour le moment, que prendre son mal en patience, attendre que cette ankylose d’un type singulier passât ; mais si nous devons être tout à fait honnête avec le lecteur ici c’est nous qui parlons pour lui en réalité, car lui, il en était à un point de désarmement mental -c’était ce qui semblait- qu’il n’aurait pu formuler des pensées réellement aussi claires ; il ne semblait en fait, même plus se rendre compte qu’il était dans cet état si particulier ; il n’était, à ce moment, presque plus rien. Comme si même sa conscience s’en était allée. Que tout ce qui aurait pu habituellement émouvoir la psyché humaine ne lui aurait, lui, plus rien provoqué. Une espèce d’étrange coquille vide, mais qui gardait donc la faculté de sentir et aussi d’intégrer ; car par exemple, la vendeuse -qui continuait de s’affairer derrière lui, enfin c’est ce qui lui semblait mais notre vue se brouille sur ce qui dépasse du corps de notre homme- sentait bon et cela il pouvait se le dire, la pensée « la vendeuse sent bon » venait à son esprit mais c’était ensuite que l’étrange schisme qui avait lieu dans son être intervenait car cette pensée ne lui provoquait pour ainsi dire absolument rien. Pourtant, il eut pu légitimement éprouver de l’agrément à cette pensée, car généralement -et je pense qu’assez peu de lecteurs iront à me contredire- une vendeuse ou un vendeur -ne soyons pas partisan, même s’il est vrai que dans notre situation il s’agit bien d’une vendeuse ; quoi que, plus rien ne semble certain en réalité dans notre histoire à cet instant…- qui sent bon, on trouverait cela agréable. Mais pas lui. En fait c’était comme s’il pouvait tout comprendre, mais rien apprécier. Situation assez sordide quand on venait à y penser, et qui l’aurait lui aussi légitimement inquiété s’il avait été normal ; mais il était toujours saisi par cette espèce d’état mêlant clairvoyance et indifférence totales ; état réellement tragique, ou insupportable pour nous, spectateur extérieur, qui avons justement la capacité d’éprouver tout ce que cette perte engendrerait pour nous, mais dont lui n’avait aucun moyen de la sentir car cet état s’était maintenant imposé à lui, était devenu référent ; il avait comme tout remplacé et donc, par voie de conséquence, notre homme ne pouvait pas éprouver la perte. Pour lui à cet instant c’était comme s’il avait toujours été comme ça -encore une fois, toutes ces pensées sophistiquées elles l’avaient déserté, il n’y a plus que nous pour en garder la trace, pour décrire le trajet ; nous nous y efforçons car cette situation nous semble proprement inouïe, notable, pour ne pas dire extraordinaire et il nous semble presque d’utilité publique d’aller au bout de cette curieuse histoire, de ce préoccupant état, pour ainsi dire-. Tout de même, si nous souhaitions apporter un semblant d’espoir à cette situation vraiment catastrophique, nous pourrions évoquer que peut-être, quelque part, résidait toujours en lui une certaine intuition que quelque chose n’allait pas, que quelque chose, pour ainsi dire, clochait. Mais c’était si diffus, si lointain, si inaudible que réellement il était bien plus certain qu’il n’en éprouvait nullement l’existence ou la gêne ; aucune démangeaison cognitive, aucune dissonance réelle, plutôt, encore une fois, une indifférence totale, une apathie surprenante… Réduit à cette condition de plot pensant – car c’était à peu près ce qu’il était à cet instant, ni plus ni moins, et cela dit sans jugement de valeur, même plutôt avec une certaine compassion car encore une fois nous trouvons cette situation somme toute tragique et la dernière chose que nous souhaiterions serait qu’elle nous arrivât- des pensées lui venaient il ne savait d’où. Elles surgissaient, comme ça, à mesure que la vendeuse -toujours- s’affairait derrière lui ; par exemple, la pensée lui était venue que cette vendeuse sentait bon ; il se disait qu’une vendeuse, certes, ne pouvait pas ne pas sentir bon ; c’était, plus ou moins, constitutif de l’état vendeuse ; pour ainsi dire un prérequis, une vérité absolue comme pouvait l’être la gravité -car il se souvenait de l’existence de la gravité, entre autres choses ; mais pourquoi la gravité plutôt que, je ne sais pas… c’était quand même vraiment curieux cet état- mais cette vendeuse c’était encore différent, encore autre chose ; très précisément cette vendeuse, elle sentait vraiment bon. Et même, à cet instant, peut-être allait-il jusqu’à -malgré lui- penser qu’aucune autre, nulle part ailleurs dans le monde, ne devait sentir comme elle, c’est-à-dire aussi bon ; elle était, donc, unique. La seule comme elle… Les pensées se poursuivaient ainsi sans qu’il ne pût rien y faire, et sans qu’elles ne l’atteignent émotionnellement de quelque manière ; elles n’étaient plus que ce curieux processus neutre -désincarné ?-, qui se produisait en lui, sans qu’il n’eût son mot à dire. Dans ce curieux phénomène flottait la vendeuse -probablement parce que c’était elle qui, néanmoins, occupait l’espace du réel à cet instant où lui n’en était plus qu’une sorte de spectateur indolent ; elle était, encore, cette chose étrange qui avait le loisir de parler et de réagir ; elle, elle réagissait, c’était quasiment certain, elle, elle avait encore le droit aux émotions, aux réactions ! Sûrement qu’elle commentait les vêtements, sûrement qu’elle lui faisait de-ci de-là des remarques, des compliments ; c’était probable, car qu’aurait fait d’autre une vendeuse ?-. Cette manifestation monopolistique -malgré elle- du réel semblait ne pas avoir été encore assez disséquée par toutes ces pensées neutres ; il se demanda alors si elle venait du Maghreb. Car toutes les vendeuses il lui semblait qu’elles venaient du Maghreb. S’il avait pu savoir l’origine de cette pensée -somme toute originale- il se serait souvenu que c’était sûrement le résultat de toutes ces fois où il était allé dans ces magasins, et où toutes ces fois il lui avait semblé que les vendeuses venaient du Maghreb, alors que peut-être elles ne venaient pas du tout de là ; il faut comprendre que ce Maghreb dans son esprit ça n’avait rien de géographique, ce n’était pas quelque chose de strict, de concret ; bien plutôt, ce Maghreb, c’était un mot ; ça lui évoquait le soleil, le sable ou une chaleur, un lointain inaccessible ; ce Maghreb, chez lui, ça n’avait donc, on le comprend, aucune rigueur scientifique mais plutôt une réalité sentimentale. C’était une chose à laquelle se raccrocher, ce Maghreb, et qui, d’ailleurs, lui eut été encore plus nécessaire dans une situation comme celle qu’il connaissait actuellement, lui qui perdait complètement pied avec lui-même, avec le reste. Et peut-être que pour lui alors, ces vendeuses, c’était cela, l’évocation chaleureuse d’un ailleurs, qui en serait venue à se catalyser dans ce Maghreb… Mais de cela comme du reste il ne pouvait se le rappeler ; seule la pensée s’imposait à lui, l’origine lui en était occultée… Pendant ce temps-là -un temps hélas impossible à évaluer- la vendeuse continuait encore et toujours à s’affairer en aller-retours derrière lui pour lui ramener ce qui devait être des vêtements, un tas de vêtements, une montagne de vêtements - on en serait même venu à se demander à force combien de vêtements elle pouvait bien lui apporter ! Tout le magasin, peut-être, allez savoir, notre focale est fixe, nous sommes prisonniers, nous ne pouvons que fixer ce miroir ; nous ne pouvons que voir ce reflet que nous ne reconnaissons pas, que ce chignon qui dépasse de derrière nous et ne cesse de bouger ; nous ne pouvons que sentir l’odeur de cette vendeuse qui nous parle d’une voix que l’on entend si enthousiaste mais dont on ne comprend pas la raison. Si nous avions pu bouger, si nous avions pu voir, nous aurions peut-être cherché des indices ; nous aurions peut-être aperçu un badge, alors, sur lequel aurait été -peut-être- marqué Leïna ou Anyssa, mais nous n’aurions pas su exactement car elle bougeait si vite qu’elle en serait devenue floue, et même, cet indice n’en aurait finalement pas été un, ne nous aurait, en fin de compte, servi à rien ; il ne nous aurait pas délivré de notre état actuel, ce fameux état… Toutefois, peut-être notre homme, après un certain temps encore à endurer cette privation -dont il n’avait eu nullement conscience, on le rappelle- put-il enfin bouger, recouvrit-il -par quelques aspects- des fonctions humaines et put-il enfin, prendre ces vêtements ; ces vêtements si importants pour son rendez-vous capital, pour ce. Revirement que l’on ne saurait expliquer, qui restait -pour le moment au moins- un mystère tout aussi complet que l’apparition initiale d’un état pareil. Cependant, avait-il recouvert un accès aux sentiments ou une possible intégration au vivant ? Il pouvait, apparemment, se mouvoir, ce qui était déjà un début, mais pour le reste… Cela me devient difficile… Tout s’assombrit à grande vitesse… Ah, peut-être suis-je moi-même… Non, je n’espère pas que… J’essaie, encore un peu… Je n’y vois… Peut-être… Y avait-il des soubresauts de sa volonté, des spasmes de réaction… Des émotions qui le prenaient, comme ça, en embuscade… Une fébrile volonté de… s’engager… avec le monde… Oui, peut-être… Peut-être alors finit-il par dire -mais vraiment ce qui suit est presque de la pure spéculation, n’est que le résultat de ma propre volonté de voir bien plus que le réel qui se serait donné à moi-, prononça-t-il, de manière complètement autonome, ces quelques mots, et cela sans arrière-pensée aucune, sans plan, sans calcul, sans rien de ce pourquoi l’on agit habituellement c’est-à-dire sans attente, sans espoir ; comme la simple réminiscence d'une conscience qui aurait voulu exister, qui aurait voulu, encore, dire, je suis là, je peux : « Vous sentez bon. »
