En jaune et noir, il aimait se comparer à une abeille. Butinant de boite en boite pour y déposer plus que pour y prendre. Ces ballades mentales lui faisaient oublier sa charge qui l'avait avec le temps rendu taré tant il remarquait la moindre variation de poids sur sa bécane. Son maudit vélo. Ce pachyderme arthritique que l'on refourguait aux privés de fourgon. Ce parpaing mobile qui roulait à la malédiction et à l'insulte. Mais Chance l'avait vaincu. Le facteur Chance, cela ne s'invente pas, avait vaincu la bête, l'avait domptée et lui avait imposé comme seule carburant que la rêverie champêtre. Il se demandait si les abeilles elles aussi développaient des mollets à faire pâlir d'envie des vérins hydrauliques. Si elles aussi s'entendaient grincer dans des côtes qui semblaient sans fin... oublie l'effort Chance, pense aux fleurs.
Cela faisait bientôt dix ans que Chance était fidèle aux postes. Et si ses calculs étaient bons, il aurait demain achevé son quinzième tour de France en équivalent kilométrique. Il préférait compter ainsi. Penser au nombre de tour de village brut lui mettait le cafard, insecte qui, contrairement à l'abeille, nuisait à l'avancement de sa bécane. Il s'arrêtait au même endroit que chaque jour. Entre les tracteur-tondeuse du répare-tout local et la bouche d'incendie. L'endroit mettait son vélo à l'abri et l'arrangement de couleurs lui rappelait le drapeau de sa Belgique natale. On s'amuse comme on peut.
Il s'arrêtait au café. Un détour paradoxalement économe en temps mais surtout salvateur en rotule. Il y trouvait en effet messieurs Leste et Avenac qui, réglés comme du papier à musique, tapaient le carton avec le tenancier. Les agriculteurs avaient cette sale tendance à poser leurs cases au sommet des collines et atteindre la retraite ne leur donnait pas le bon goût de déménager. S'économiser la montée de deux d'entre elles n'avait pas de prix pour Chance.
Cent grammes de moins. Déjà ça de perdu.
Être facteur le condamnait à regarder par les serrures de la commune. A voir dans tous les foyer des choses qui auraient du rester tues. De façon métaphorique bien entendu. Il ne se serait pas permis. Mais difficile de ne pas voir le cachet du fisc' sur la lettre que l'on glisse chez monsieur le boucher ; difficile de ne pas remarquer les cartes d'anniversaire, les faire part de mariage ou de décès et toutes ces choses qui ne s'encombraient pas de la pudeur d'une enveloppe ; difficile encore de ne pas croiser les résidents sortant ou entrant chez eux, de connaître leurs us et leurs vices ; difficile de ne pas perdre cette lettre parfumée que la belle Chantal destinait à un galant qui n'était pas lui. Il devait manquer de chance, mais Chance ne manquerait pas à son devoir. Il posterait. Il le devait. Ce ne serait ni juste ni raisonnable. Il s'estimait après tout déjà heureux d'avoir trouvé cet emploi et ne s'y trouvait souvent même pas à la hauteur. On lui confiait tant de pouvoir, à lui, un rêveur, sans aucune garantie de quoi que ce soit. Combien de fois avait il contemplé de perdre une lettre funeste ? De prendre sur lui un oubli ? Il ne le savait plus. Et la chose ne s'arrêtait pas à la contemplation.
Il lui était arrivé de faillir. D'offrir un répit au destinataire d'une lettre de relance. Le sentiment de puissance qu'il tirait de cela valait tous les risques de blâme. Et encore, ce n'était que le délai. Là où il se voyait vraiment comme la main gantée du destin était lorsqu'il jouait les entremetteurs. Cela il se le permettait avec joie. Une simple erreur de boite pouvait pousser à la porte de l'objet de son affection un jeune trop timide pour faire le premier pas ou apporter un peu de compagnie à une aînée trop peu visitée par sa descendance. Qui était il pour se permettre cela ? Il n'avait pas de réponse à cette question. Mais il profitait de sa situation tant qu'elle durait et glanait l'impression de faire quelque chose de plus important de sa vie. Chaque fois il se promettait d'arrêter et chaque fois la promesse ne tenait que quelques mois. La seule résolution qu'il avait su tenir était de ne pas intervenir pour son profit personnel.
Alors monsieur Cayolle recevrait sa lettre parfumée. Et Chance reprendrait sa route avec sur le cœur le poids qui avait disparu de ses sacoches. Rêvant aux abeilles qui n'avaient pas à penser à ces choses.
