[grecando]

Voici les premières pages d'un roman au long cours. Ce sera avec plaisir pour avoir vos retours, vos critiques, tout conseil d'améliorations... Au plaisir de vous lire.

La mère se concentre mais ne peut empêcher sa main de trembler. Ses doigts serrent de toutes ses forces le broc d’étain qui vacille au-dessus de la table. Le fils fait semblant de ne rien voir. Il garde les yeux fixés sur la soupe claire qui repose au fond de son assiette et que la mère a agrémentée de pommes de terre chétives et du dernier morceau de lard de l’année. La soupe est fade car les réserves de sel sont vides. L’été de pluie qui s’est écoulé a rempli les marais, nourrit les sols et empêché le sel de prendre et de se déposer.
L’hiver qui s’étire à présent au-dessus de l’île et jusqu’au continent est encore plus doux que de coutume.

La mère Laborde repose le broc et se retire dans un coin de la pièce. Elle s’installe sur un tabouret bas et se saisit de son ouvrage. Ses lèvres sont pincées en une mince ligne pour qu’elles ne tremblent pas et, si elle n’avait pas eu à repriser la chemise de son fils ce matin arrachée, elle aurait clos ses paupières pour refuser à ses larmes de couler.
Dans la pénombre de leur maison de pêcheur, la mère s’affaire pour oublier.
L’aiguille fine qu’elle tient entre ses doigts pénètre douloureusement le linge épais devenu sec et dur à force de vent et de mer.
La pointe de laiton ne luit pas et résiste, se refuse à franchir l’obstacle de fibres serrées. La mère pourtant s’acharne et creuse dans le tissu d’amers trous pointus. Elle essaie de retenir son poignet, de contenir sa main qui chevrote mais la lanterne au plafond éclabousse son geste et met en lumière le moindre tremblement en le parant d’ombres.

Cette mère pense ce soir autant à son fils qu’à son époux.
Le père Laborde avait pris la mer le 17 août de l’année passée. Ce matin-là, il avait tiré sa barque du dessous des pins, l’avait trainée sur le sable blond de la plage de la Patache avant d’y embarquer pour sa journée de pêche.
Sans annonce ni semonce, une tempête s’était levée vers midi, un de ces grains brusques et secs qui charrient des vents forts et des trombes d’eau courtes et puissantes. L’eau et les vents avaient sévi toute la journée et toute la nuit, emportant le canot et, avec lui, l’âme et le corps de son mari.
Cette mer scélérate avait gardé l’âme et n’avait daigné rendre le corps que sept jours plus tard, le déposant aux yeux de tous dans la anse grise de la plage de Fouras.

Ce soir, sous son front strié de peine, les traits de son mari se confondent à ceux de son enfant. La mère reste penchée sur son ouvrage, le front buté et les épaules basses. Elle creuse le tissu de son aiguille et pique par instant sa peau. La douleur ne la sort pas de sa peine mais le sang qui perle au bout de son doigt imprime d’une marque ineffaçable la chemise de son fils.
La boule dans sa gorge l’empêche d’émettre un son, de dire quoi que ce soit, quelque mot tendre ou un lourd reproche, à ce fils qui s’en va. Elle le sait pourtant, ce soir est la dernière fois qu’elle le verra. Qu’il survive ou non à la vie à bord, que le bateau coule ou arrive à bon port, l’Atlantique lui ôtera chaque fois son fils et le gardera jalousement, sans pour autant le chérir.

Elle se sait veuve et cherche pour l’heure cet autre mot : qu’est donc une mère sans plus d’enfant ? Elle restera veuve et mère d’un enfant parti sans possibilité de retour, et sa douleur est bien trop grande pour laisser place à l’ultime démonstration. Un dernier geste de tendresse ne lui monte pas au bout des doigts, sa paume ne peut s’ouvrir ni se tendre contre la joue. Seules les larmes bientôt écloses au creux de ses yeux et ruissèlent le long des plis amers.

Tout à côté, le fils entame sans un mot sa pitance.
De sa fine cuillère de bois, il vide l’écuelle avant de se pencher pour aspirer le bouillon tiède. Il garde pour l’heure le lard gras dans le fond de l’assiette, attend encore pour savourer ce morceau-là.
Son genou s’agite sous la table et le jeune homme ne saurait le faire taire. Tout son corps est tendu, anxieux à l’idée du grand départ et Paul est ce soir soulagé que le vent souffle fort au dehors et bouscule le silence de la maison. Les rafales tambourinent contre la porte. La clenche d’acier cliquète d’impatience et les gonds rouillés grincent avec fureur. L’air glacé s’insinue sous la porte et étreint ses chevilles nues.
Lui aussi pense, mais à demain, et son cœur se serre à cette pensée. Paul se prend à en vouloir au fils Sauvaget, celui-là même qui l’a embarqué dans cette histoire.

Etienne lui avait annoncé la nouvelle : son cousin Jacques faisait partie des engagés.
Paul avait écouté attentivement les faits, et une pointe perfide de jalousie avait jailli dans son dos.

Jacques avait vingt et un ans, et il partait pour la Nouvelle-France. Il avait signé la veille son contrat et s’engageait auprès d’un maître pour trois ans.
Le maître lui assurait travail et subsistance pour trente-six mois et, si Jacques restait jusqu’au terme du contrat, une terre pourrait lui être concédée.
-   Et même peut-être une femme, avait soufflé Etienne, un peu gêné.
-   Encore faut-il qu’il ne devienne pas laid durant la traversée, avait vertement répliqué Paul.
Etienne s’était interrompu de surprise avant que Jonas n’intervienne. 
-   Et qui est le maitre ? Et quel est le salaire ? Il parait qu’on les habille même. Il faut tellement froid là-bas qu’on leur offre des manteaux tout spéciaux.
Etienne hausse les épaules.
-   Je ne sais pas si on leur offre des manteaux, mais on lui donne pour sûr un bon salaire. Bien meilleur à celui que l’on gagne ici à travailler pour une année. Jacques n’a pas voulu me dire. Je crois qu’il ne voulait pas me faire de peine, mais le grand Eugène, ce fils Gasquet qui est parti le mois dernier, s’est embarqué pour 75 livres ! Et la moitié payée d’avance ! Eugène a laissé quelques deniers à ses parents. C’est comme ça d’ailleurs qu’ils ont pu acheter un nouveau canot.

Pour ne pas se trahir, Paul reste à présent silencieux. Tout dans cette nouvelle vie le rend jaloux. Il envie la possibilité de quitter cette île qui l’étouffe, de faire autre chose que de se brûler la peau à ramasser le sel et d’entendre chaque jour Jonas se vanter et babiller.
Surtout la perspective d’une terre à cultiver, rien qu’à lui, lui étreignait le cœur.

Cet ouvrage dans les marais hérité de son père ne couvrait pas les charges de l’année. Les travaux des champs qui l’occupait à l’occasion aurait pu correctement le rémunérer si le propriétaire était moins malhonnête.
-   Moi aussi je partirai bien dit Etienne en relevant le menton, regardant Jonas d’un air bravache.
-   Peuh ! dit Jonas. Tu ne le ferais pas. Tu resterais dans les jupes de ta sœur ! Il faut être fort aussi pour travailler là-bas. Serais-tu capable de manier la fourche et la faux ? De scier les arbres et de déterrer les racines ? Le fils Tancred y a travaillé deux ans, et puis il est rentré, même avant la fin de son engagement. Et pourtant il est grand et costaud !
-   Le fils Tancred est connu pour être paresseux.
-   Mais au moins il est fort. Ses bras sont plus larges que ton cou de moineau !
Etienne hausse encore les épaules, et Jonas renchérit :
-   Moi aussi je partirai bien. Une terre, Paul. La fin de ton marais. Tu viendrais ? 
Et tous deux, ayant dit ça, regardaient à présent leur ami qui fait grise mine, attendant son verdict. Et de rage et de colère, sans vraiment y réfléchir, Paul leur avait répliqué :
-   Bien sûr que je partirai. Où donc est Jacques ? Allons lui demander le nom de son maître.

[Michael Sherwood]

Bonjour grecando,

Le décors est bien planté, le paysage de bord de mer avec les marais salants, le froid glacé, la cabane de pêcheur, la rude vie des marins, on sent la misère et la dignité de la mère, la pauvreté qui transparaît dans ce dernier repas offert à son fils. (elle-même ne mange pas.)

Une réflexion intéressante :

Elle se sait veuve et cherche pour l’heure cet autre mot : qu’est donc une mère sans plus d’enfant ?

Car si un enfant qui perd un parent est orphelin, une femme qui perd son mari une veuve, il n'existe pas de mot pour décrire le parent qui perd son enfant !!

J'ai relevé 3 petites fautes :
- dans la anse grise de la plage de Fouras. = l'anse
- Il faut tellement froid là-bas qu’on leur offre des manteaux tout spéciaux. = il fait
- Bien meilleur à celui que l’on gagne ici = que (sans doute confondu avec supérieur à...)

Le sujet n'est pas tout à fait nouveau, de ces jeunes gens qui embarquaient et s'engageaient pour trois ans au Quebec vers le 17ème siècle. Il va falloir faire preuve d'originalité pour te démarquer des romans déjà existants !

MS

[grecando]

Merci beaucoup pour ce commentaire très complet et très utile. Effectivement, je ne savais pas que le sujet avait été déjà traité sous forme de roman... SI vous avez des idées sur une orientation originale à donner, ce sera avec plaisir pour échanger.

[Michael Sherwood]

Bonjour grecando,

Pas de "vous" sur ce forum, vieux ou jeunes on se tutoient  !

Rassure-toi ton début ne ressemble en rien à ce que j'avais lu.
Comme c'était des livres empruntés en bibliothèque il y a quelques années, j'ai oublié le(s) titre(s) et l'auteur !

Au début c'était un gamin turbulent, impliqué dans les guerres de religion à La Rochelle, qui se faisait engager (à moins qu'il partît clandestinement) pour le Québec, ensuite après toutes les péripéties de son installation, il finissait par avoir des appuis, il obtenait des terres, etc.. Il fondait une famille, rencontrait des difficultés, devenait notable, puis dans le ou les volumes suivants - toute une saga - on suivait le parcours de sa descendance.
En fin de compte, même si tu devras t'appuyer sur de la documentation historique pour la partie "Québec", il vaudra mieux éviter les "romans" déjà écrits qui parasiteraient ton projet !!

MS

[LOF]

ce que je pourrais dire de ton texte ne sera que mon impression personnelle, j'ai essayé de me mettre à la place d'un lecteur sans trop d'a priori...
Concernant le style ; tu pourrais enlever le trop d'adjectifs, privilégier l'action, varier la longueur des phrases pour créer
des rythmes différents...
Concernant le fond ;  éviter de trop en dire surtout sur les sentiments, laisser le lecteur deviner, imaginer, alléger aussi les explications, créer une tension, un suspens, du non-dit, suggérer plus tôt que commenter,
 
voilà, bien sûr mes remarques sont faciles et insuffisantes, pour une écriture cependant très travaillée ce qui est tout à ton honneur, mais réécrire comme on le sait c'est supprimer..., enlever, épurer,
l'auteur de son propre texte n'en est pas toujours le meilleur lecteur

[grecando]

Merci beaucoup pour ces remarques très utiles. Effectivement, j'ai quelques tendances à la langueur...