[Julien-Gracq]

Petit souvenir d'une image qui m'a fait forte impression. Je savais pas quoi en faire, je me suis dit que je pouvais le partager là.



J'ai vu une scène intrigante, l'autre soir. Celle d'un marginal dans une gare, assis à un piano, qui voulait en jouer. Il était sale et devait puer le rat mort ; sa  face crevait d'alcool et de misère ; les sachets qui traînaient autour étaient humides d'un fiel brunâtre, couleur de merde. Virginalement assis, et presque pantois devant les touches blanches et noires du clavier, une brève lueur d'espérance illumina ses yeux gris. Il entonna le geste gracile du pianiste s'apprêtant à dérouler une sonate. Le beau tableau se brisa quand ses mains, il les plaqua comme des pattes d'éléphant. L'instrument émis un bordel sonore ; les rares passants à cette heure tardive firent mine de ne rien entendre. Le sans-abris émis un profond râle ; il referma violemment le couvercle du clavier et ce fut le dernier accord pour ce soir.

Que lui était-il passé par la tête, à ce marginal ? Une illusion sublime, d'une naïveté de gosse, lui aura fait croire qu'il pouvait jouer comme un maître ? Ou peut-être une intuition soudaine, mue par une curieuse émotion, lui aura suggéré que peut-être, peut-être ?... Ou est-ce d'un coup la croyance en une sorte de transcendance, un premier chrétien qui verrait au bout du martyr la paix du paradis, son échelle de Jacob dans ce piano, après tant d'errance dans le purgatoire de la rue ? Peut-être un souvenir d'enfant, de jeune homme ? Peut-être secrètement a-t-il toujours été séduit par la grâce qui se détachait de la musique et de son musicien ? La sonorité brillante du piano est au goût de tous, et il est vrai que l'on pense pouvoir s'y exprimer facilement. Que nous aurait-il joué si, d'un coup, il avait possédé le don du pianiste ? Peut-être quelques airs populaires de sa jeunesse lointaine, de son temps de vivant parmi les vivants, quand il n'avait pas encore cinquante ans et sombré au ban de la société, quand il vivait peut-être un enfer dans une famille d'ogres, ou endurait les tourments de son cerveau malade, seul et incompris.

Moi qui me pense assez dur mais compatissant aux misères d'autrui, moi qui suis pianiste (quoi que j'en dise à mes heures de chialerie où je voudrais mourir) qu'ai-je donc fait ce soir-la, devant ce spectacle ? Rien du tout, pas un mot. J'aurais pu lui souhaiter le bonsoir, et m'asseoir à côté. Peut-être lui jouer un air, et parler de musique. Illuminer sa nuit chiante d'un concert et d'une conversation, puis lui donner un biffeton au final, de quoi grailler un peu, peut-être avoir une chambre d'hôtel un soir, de quoi oublier un peu, se réchauffer, en se saoulant.
J'ai passé mon chemin comme autant de nuages dans cette gare sur le point de dormir. Je n'ai fait que ce texte qui ne sauvera personne.

[Michael Sherwood]

Bonjour Julien-Gracq,

Très beau texte.
Et si dans sa jeunesse, comme toi il avait été pianiste, mais que par un revers de fortune il soit tombé dans la misère, des années de galères sans nom, son cerveau troué par les drogues, il ait tout d'un coup un soir au contact de ce piano voulu retrouver son passé de jeune virtuose, mais que finalement, noyé dans les brumes de l'alcool et de la vieillesse, il ait définitivement sombré ?

Ah, ça fait réfléchir  !

MS

[Delnatja]

Bonjour Julien-Gracq, je pense que c'est un beau texte.
Je pense cependant que la réalité est beaucoup plus simple.
Pour beaucoup de gens, un piano c'est magique, pas besoin de créer les notes, il suffit d'appuyer sur une touche du clavier pour avoir un note juste.  Alors, forcément on a envi d'essayer.
Bonne journée. 

[Basic]

Bonjour,

peut être  :
virginalement assis : ça me parait un peu "gros" un peu mal à propos.
 "Le beau tableau se brisa quand ses mains, il les plaqua comme des pattes d'éléphant." cette bizarrerie de quand ses mains, il les plaqua

Rien à dire sur la forme, de très belles phrases.
Peut-être sur le fond. J'y descelle un brin de condescendance peut-être... sdf, peut être garder en tête qu'un rien peut nous faire basculer dans cette  marge qui chaque jour s'agrandit. Il y a comme une tendance à considérer que cet sdf est véritablement un pauvre type et que le narrateur aurait pu "illuminer" sa vie. Tu parles toi même de "compassion".
Mais tu es maître du propos et puis la compassion n'est pas un défaut. J'ai tendance à voir des symboles là où il n'y a que des récits de vie.

B

[Julien-Gracq]

Bonsoir, merci pour vos retours. 

Basic :
 

peut être  :
 "Le beau tableau se brisa quand ses mains, il les plaqua comme des pattes d'éléphant." cette bizarrerie de quand ses mains, il les plaqua

Cette phrase m'a aussi fait tiquer quand j'ai corrigé le texte. Je l'ai laissé comme ça par manque d'inventivité, puis je me suis dit qu'il y avait dû y avoir une raison à ce qu'elle sorte ainsi... C'est vrai qu'elle fait bizarre.

Sinon tu as raison quant au fond, il y a quelque chose d'un peu narcissique, bourgeois dans le texte : je ne me mets à aucun moment à la place du type, je reste dans mes questionnements, mes impressions et sur ma petite personne, sans approfondir. 
Comme toi, c'est quelque chose que j'accepte chez les autres mais qui me dérange un peu quand je la constate, et d'autant plus chez moi, ce côté petit bourgeois qui parle depuis son balcon sans prendre conséquence de rien. Là typiquement, c'est le côté naïf et décalé vis-à-vis du quotidien du sdf de certaines de mes suggestions/interrogations.


Delnatja :

C'est vrai, l'accessibilité est une des spécificités les plus plaisantes du piano. D'ailleurs si on apprenait simplement à manier la pédale forte à bon escient et à plaquer quelques notes d'accompagnement de la main gauche pendant que la droite joue, en quelques deux-trois mois, n'importe qui pourrait improviser des petits choses qui flattent l'oreille (en ne jouant que les touches blanches, par exemple).

Michael Sheerwood :

Ce serait le synopsis d'un gros roman. 
Je verrais bien Stephan Zweig l'écrire.

[Frami45]

Je crois qu'un des drames des SDF c'est que beaucoup trop de gens  font " mine de ne rien entendre" et même de ne rien voir. Certes la rue est un " purgatoire " comme tu nous le dis, mais ne pas être considéré comme un vrai être humain avec qui échanger une parole, un regard, c'est cela qui doit être l'enfer. Et pourtant, je pense que c'est souvent parce qu'on n'ose pas,  la peur  arrête bien des gens, peut-être aussi une forme de "honte"  (quand on voit ce que notre société riche génère), du dégoût aussi sans doute. Je ne sais pas trop.
J'admire les "maraudeurs" des grandes villes qui offrent un sourire en plus de la boisson chaude.
Du côté de la forme : je ne mettrais qu'un p à aperçu. Entonner aussi me gêne.  Bon ce peut être une image mais elle ne me parle pas. Qu'entends-tu par virginalement assis ???
Merci pour ce texte qui m'a fait réfléchir.

[Cendres]

Merci pour ton texte.

Le début, je te trouve dur dans ta description du SDF. Déjà ils ne sont pas tous dans cet état, mais ensuite je te trouve dur dans le choix de tes mots :
"Il était sale et devait puer le rat mort ; sa  face crevait d'alcool et de misère ; les sachets qui traînaient autour étaient humides d'un fiel brunâtre, couleur de merde"


Voila, c'est un avis personnel, j'espère ne pas te vexer.