[LOF]

Tableau vivant

Je ne connais pas ton nom, tu es assis sur le rebord du lit, habillé comme pour sortir, tu regardes le plancher, les bras tendus poings appuyés sur le lit, habillé comme pour sortir tu es assis, tu ne regardes pas vraiment le plancher, je ne sais pas ce tu regardes,

tu te lèverais, irais vers la table, dans le miroir au-dessus de la table tu te regarderais, tu ne verrais pas ton visage, tu ne prendrais pas la brosse sur la table pour te coiffer, tu ne verserais pas un broc d’eau dans la cuvette pour te laver le visage, tu ne toucherais pas aux flacons de parfum posés près de la cuvette,

tu es assis sur le rebord du lit, sans bouger, habillé comme pour sortir, sur le lit deux oreillers pour toi tout seul et un édredon, le lit est bien fait pour toi tout seul, j’entends des enfants crier dehors par la fenêtre entrouverte, au mur sont accrochés un torchon et des petits tableaux de peinture, tu tournes le dos aux tableaux, des visages te regardent dans les tableaux, un visage de femme un visage d’homme, tu tournes le dos à leur visage,

tu es chaussé de gros godillots, le lit est en bois sur le rebord duquel tu es assis les poings enfoncés dans l’édredon, par les persiennes à demi-fermées passe le jour,  deux chaises en paille te tiennent compagnie, je ne voudrais pas m’asseoir sur les chaises, un paysage est sur l’autre mur, peint dans un tableau petit, le seul paysage, il ne ressemble pas au vrai paysage dehors où les enfants crient, tu ne vois aucun paysage,

les yeux fixés sur tes godillots tu  vois tes godillots avec un peu de terre au bout, des bruits de voix résonnent en bas dans la maison, ils passent sous la porte, traversent un peu les murs, il y a deux portes mais l’une est celle d’un placard, je pourrais être dans le placard, mais dans le placard il y a des choses plus intéressantes, tu as suspendu aux patères trois vêtements dont deux de pluie ridicules, car ici il ne pleut jamais, sur la quatrième patère est posé ton chapeau de paille, si tu sors il faudra le mettre,

quelqu’un monte dans les escaliers avec une voix qui résonnait en bas, elle prononce ton nom que je ne comprends pas, une voix de femme qui prononce ton nom, une femme qui frappe à ta porte en prononçant ton nom qu’elle murmure en frappant plusieurs fois ta porte, tu te lèves aussitôt, te précipites devant le miroir, te jette de l’eau sur la figure, te passe un coup de brosse dans les cheveux,

je ne sais plus ce qui se passe, as-tu ouvert la porte ? as-tu fait rentrer la femme avec sa voix et ton nom qu’elle murmurait ? lui as-tu offert une chaise pour s’asseoir ? à moins qu’elle préféra le lit ? as-tu ouvert grand les persiennes pour que le jour inonde cet instant ? as-tu fait ce que n’importe qui aurait fait ?

la voix est retombée, tu es assis sur le rebord du lit, tes poings ne s’enfoncent plus dans l’édredon, ils sont dans ta tête, dans tes yeux, tu ne sais plus quoi faire de tes poings, alors tu marches, entre le lit et la table tu marches, entre le placard et la porte tu marches, d’une chaise à l’autre tu marches, tes godillots sur le plancher marchent bruyamment et tes poings martèlent l’air, tu t’arrêtes parfois pour regarder l’homme et la femme sur le mur dans leur petit tableau, et le paysage dans l’autre tableau, lui il te parle, je ne sais pas ce que le paysage te dit, mais il te parle,

tes poings fermés s’ouvrent, tu t’assieds sur la chaise, tu regardes l’autre chaise vide, je m’assieds peut-être sur la chaise vide, tu ne me vois pas, je te prends par le bras, tu ne sens rien, la lumière par les persiennes est plus vive versant une nappe de couleur sur le plancher et les murs, tu regardes la nappe ou quelque chose d’autre,

les cris d’enfant se sont tus dehors sur la place autour de la fontaine, tu entends sans doute le ruissellement de l’eau, le ruissellement et la chaleur que mouille le ruissellement continu de l’eau pendant l’après-midi sur la place, la paix écrase tout, les meubles se reposent, le torchon au mur ne bouge plus tant le souffle de l’air est absent, un insecte court sur le plancher profitant du calme, tu entends cela, plongé dans la nappe lumineuse du plancher, tu n’entends plus, tu entends que personne ne donne plus de réponse, tu entends que tout est une réponse,

subsiste vaguement le parfum d’un flacon mal refermé sur la table, un souvenir de parfum, sur l’édredon subsiste la trace de tes poings et de ton corps, ou non, peut-être le corps de la voix qui murmurait ton nom, ou non, l’édredon fait comme une tache rouge,

je devine en toi ce qui se passe, puis lentement tu te lèves de la chaise, tu ouvres la porte du placard, tu en sors un chevalet, des pinceaux, des tubes, une toile, tu balances tout ça sur ton dos, et du tiroir de la table tu sors un pistolet, puis tu quittes la chambre, tu as oublié ton chapeau, mais est-ce bien utile ?  un pistolet, un pistolet, pour effrayer seulement les corbeaux dans la plaine et peindre leur envol

[Delphine]

Cher Lof,
ce texte est un poème. C'est magnifique.
Parfois, je me perds un peu dans qui est "je", "elle", "lui", mais je n'ose pas te demander d'expliquer, de peur d'en briser le secret.
Et pourtant, j'aimerais bien savoir...
Merci Lof.
Delphine

[Emma Rougegorge]

Le style, toujours aussi impressionnant. Et cette sensation d’être là, dans le tableau : La chaise de Van Gogh, c’est ça.
Je n’ai donc pas été surprise qu’il sorte un attirail de peintre, mais l’arme… pourquoi pas un couteau, puisqu’il va se couper l’oreille ? 
C’est très beau, comme texte.

[LOF]

Il s'agit en effet d'un tableau de Van Gogh, plus précisément nommé "La chambre de Vincent".
Le pistolet ne fait pas allusion à l'oreille coupée, mais au suicide du peintre, qui se serait tiré une balle
dans le ventre. Des associations à la fin se font avec aussi le tableau "Les champs de blé aux corbeaux".
Pour répondre à Delphine les points de vue sont :
Tu, c'est l'adresse au personnage dans la chambre.
Elle, c'est la femme qui frappe à la porte.
Je, c'est le narrateur (mais parfois après lecture je me rend compte qu'il peut y avoir par instant, superposition avec Elle...)

Je vous remercie infiniment pour vos commentaires       

[Michael Sherwood]

Ah, c'est excellent, il y a vraiment un style LOF

Avec tous ces glissements imperceptibles du "tu" au "je" à "elle".
Ces alternances entre présent, conditionnel; entre les paragraphes affirmatifs, négatifs, interrogatifs.
Ainsi que les passages entre le tableau et la réalité du dehors, puis entre le personnage du tableau et les personnages du tableau inclus dans le tableau.
Finalement les 2 derniers paragraphes qui résolvent l'énigme (malheureusement quelqu'un a vendu la mèche avant que j'ai le temps de chercher le tableau dans google !!! )
Le Nouveau Roman du XXIème siècle est sous nos yeux !

Suggestion les amis : nous devrions tous nous exercer à faire chacun un tableau dans le style LOF    !

MS

[Emma Rougegorge]

C’est très puissant, je trouve, parce qu’au moment où j’ai commencé à penser à Van Gogh, j’avais complètement oublié le titre de ton texte, LOF, qui ne me parlait pas particulièrement, au contraire du précédent. Donc, je n’ai pas été influencée, je n’ai pas pensé à une énigme, à un quizz. Juste lu et ressenti… Tiens, ce pourrait être Van Gogh… mais comme j’avais en tête un autre tableau de sa chambre et que je ne me souvenais plus trop de sa biographie, je me suis dit, alors là, c’est renversant, quelle coïncidence, il sort de la peinture du placard. Il devrait le finir en référence à VG, ce texte… Ce qui, pour moi, est vraiment la preuve de sa qualité.
Du coup, j’ai été très surprise de lire que c’était bien ça et que j’aurais vendu la mèche, en tous les cas ce n’était pas volontaire :-) À mon avis, tu pourrais te passer du titre, un peu banal (au départ, j’ai pensé plutôt à du spectacle vivant, à ces acteurs qui se griment et restent immobiles sur la place du village), le choisir plus hermétique. La chaise, par exemple, est un tableau qui est toujours commenté comme une métaphore de la solitude. La chambre de Vincent, je ne sais pas.
PS : c’est mieux que du Robbe-Grillet, pour moi. Plus personnel, hors mode. Et, n’en déplaise à l’ami Michael ci-dessus, le Nouveau Roman n’est plus tellement nouveau :-) , un peu dépassé j’en ai peur. J’aimais bien aussi Jean-Philippe Toussaint, mais c’était avant… En tous les cas c’est du Minuit

[Michael Sherwood]

Hola Señor Albatros,

Hola Señor Sherwood,

Suggestion les amis : nous devrions tous nous exercer à faire chacun un tableau dans le style LOF    !

Chiche ! 

Et puisque c'est toi qui a lancé l'idée... je te propose de commencer par nous dépeindre "David tenant la tête de Goliath" de Michelangelo Merisi da Caravaggio, plus couramment appelé Le Caravage. Ah, ah, ah... bon courage, amigo ! 

Pero que no ! Eso no me gusta !

Chacun doit choisir un tableau connu - sans dire son choix - les autres devront deviner de quel tableau il s'agit ! (Ya tengo una idea  )

MS

[Earth son]

Bonjour LOF,

Bon, je vais détonner par rapport aux autres avis car moi, je n'ai pas accroché du tout.
L'unique phrase à rallonge avec des "tu" en pagaille et des sauts de lignes alors que l'on est encore dans la seule et unique phrase, je n'ai pas pu aller plus loin que le troisième "paragraphe".
Ton texte défie toutes les règles de l'écriture et ça me perturbe.
Manifestement, je ne suis pas sensible à la "poésie" de ce texte (d'ailleurs je n'aime pas la poésie en général donc ceci explique peut-être cela) .
J'ai hésité à poster mon avis quand j'ai vu que les autres encensaient ton écrit, mais c'est mon avis et je le partage  donc je le donne quand même.
À bientôt

[Emma Rougegorge]

N'empêche que c'est publiable, à mon avis. Soit en recueil, si le fil conducteur entre plusieurs des textes de LOF a du sens, soit dans un format plus long s'il peut tenir la route d'une trame narrative.

Pour la trame narrative, le modèle c'est peut-être Hélène Lenoir (Son nom d'avant). C'est en surplomb, mais il a plus d'indices qui reposent le lecteur et l'on suit un fil, comme un travelling.
Incipit :
Elle attend toute seule à l'arrêt d'autobus, du côté des numéros pairs de l'avenue. On lui donnerait à peine vingt ans, en blue-jean et imperméable court, ouvert, une sacoche en bandoulière. De loin, on pourrait la prendre pour un jeune homme à cause de sa taille, de sa carrure, de sa façon d'attendre debout, les jambes écartées, les mains dans les poches de son imperméable ouvert, regardant sans la voir l'affiche verte collée sur la haute palissade d'un chantier de l'autre côté de l'avenue, presque en face de l'arrêt où elle se tient, l'air préoccupé, presque courroucé, mais cela n'a sans doute rien à voir avec l'affiche, elle était sans doute comme ça en arrivant, peut-être contrariée de devoir attendre, d'avoir couru pour rien après le bus cinquante-six qui avait du retard à cause des travaux de la place Stanislas.
Ensuite, début de chaque paragraphe, tous centrés sur des scènes différentes lais écrits dans le même style, avec des détails dont on ne voit pas l'importance mais qui dessinent le décor :
Une grosse moto passe [...]
A cinquante mètres de l'arrêt, le fleuriste [...]
Un homme en veston moutarde [...]
La mère du Riviera semonce ses filles, le bras tendu [...]
On les voit descendre l'avenue côte à côte [...]

Etc. 

[LOF]

Pour répondre à Earth, je dirai que je considère l'écriture comme un espace d'aventure, donc pour cela je dois modifier
les règles habituelles. C'est comme une chimie, je choisis mes composants et j'attends de voir le résultat, des effets
improbables... Mais je comprends qu'un lecteur aux critères classiques puisse être dérouté.

Merci Emma pour ton avis. Tes remarques sur la perspective d'une "publication" sont justes.

[Michael Sherwood]

PS : c’est mieux que du Robbe-Grillet, pour moi. Plus personnel, hors mode. Et, n’en déplaise à l’ami Michael ci-dessus, le Nouveau Roman n’est plus tellement nouveau :-) , un peu dépassé j’en ai peur. J’aimais bien aussi Jean-Philippe Toussaint, mais c’était avant… En tous les cas c’est du Minuit

Là je me permets de répondre ma chère Emma,
Je n'ai pas dit que le Nouveau Roman était nouveau, je sais très bien qu'il est ancré dans les années 1960-1970. Quant à dire qu'il est dépassé, non, on l'a oublié.
Pour LOF j'ai dit le Nouveau Roman du XXIème siècle ce qui montre que je reconnais une évolution 

MS