[Frami45]

Quand j’ai passé le seuil de la maison, j’ai tout de suite perçu l’odeur de la soupe. Une odeur moite, lourde et chaude, une odeur de jardin après l’orage. J’ai dit : » elle sent bon ta soupe Agate, c’est sympa d’y avoir pensé, on se gèle… ». Elle a répondu : » il faut bien que quelqu’un y pense, tu n’es jamais là ! » Vaguement râleuse.
Marre de ce boulot jamais fini. C’est vrai j’y perds le goût de la soupe. En tout cas le goût de la faire. Pas de la manger, non, même si elle a un petit goût de culpabilité.
Agate, c’est ma fille. Elle a quinze ans et un cœur gros comme ça. Elle a mis le couvert et posé près de mon verre la première violette du jardin. Qu’est-ce que je fais pour la violette ? Je parle de ce printemps frileux ou je la boucle ? Agate a le regard noir… Mieux vaut se taire ! Jusqu’à présent elle s’emportait contre les « m’as-t- vu », les incertains et les pédants, va-t-elle ajouter à la liste les mères en retard ? Mince je n’y peux rien, c’est le bordel au boulot, il y a du travail pour dix, le courrier est en retard, les comptes pas finis et… ma vie qui m’échappe…

Ma vie d’avant était rangée au cordeau. Métro, boulot, dodo. De temps en temps une galipette. Mais pas souvent et pas de quoi grimper aux rideaux… Tu parles. L’homme qui dormait dans mon lit, n’avait plus vingt ans depuis longtemps… et puis la bagatelle et lui ! Il parlait de sérieux, de travail, de chéquiers, de la terre qui dort mais qu’il faut réveiller, des enfants, de sa mère, de ses bœufs, de son frère, du tracteur à payer, de mon frein à ronger… de la vie de famille, de la vie sans éclat et moi je restais là sur le bord de la route à quêter la chaleur que je rêvais en lui… Je l’ai rayé ! J’ai pris ma fille sous mon bras ; je suis partie.

Tout de suite, elle a semblé comprendre. On a parlé et on a ri.
On a parlé de tout. De la vie, de l’amour, de la mort et d’espoir et de rêves.
On a parlé de tout, de soleil, de musique, de voyages, et de livres interdits !
On a même parlé de sérieux, de travail, de chéquiers et de vie de famille. Et plus c’était sérieux et plus on en parlait. Et plus c’était futile et plus on en riait. Il fallait rattraper le temps…  et on voulait y croire.

On s’est refait un nid. Il nous ressemble un peu. Quelques meubles modestes mais une porte ouverte. Nous y accueillons souvent des troubadours de passage.  Agate se couche tôt. C’est dans nos conventions. Je reste avec eux tout au long de la nuit. A refaire le monde. Ou seule avec moi… Alors j’écris. Je jette sur le papier des mots qui se précipitent pour ouvrir les portes de mes prisons. Quelques unes s’entrouvrent aujourd’hui mais pas encore assez. Il faut tellement de confiance pour oser croire en soi ou … tellement d’inconscience.  Tellement avoir reçu d’amour aussi au temps de notre enfance, celui qui nous construit et là je suis mal barrée.  Encore que la mesure, on ne la connaît pas. J’ai entendu certains se plaindre de mères trop présentes qui leur rognaient les ailes. Sans un mot. Rien qu’avec un regard humide. Ils ont barricadé leur cœur à double tour, en ont jeté la clé, et,  la nuque bien raide et  le dos arrondi, ont fait la sourde oreille, commencé leur  tour du monde et ne s’arrêtent pas, de peur de laisser croire qu’on peut, sans coup férir,  grignoter un brin leur liberté. C’est pas simple la vie… entre trop et trop peu.

Ce soir donc, le soir de la soupe d’Agate, elle s’était couchée tôt, juste après la vaisselle. Théoriquement elle révisait un contrôle de géo.  Moi je terminais un bilan financier pour l’Assemblée Générale de la bibliothèque dont je suis gestionnaire. Les finances ce n’est pas mon truc, et pourtant faut bien y mordre.
Silence.
L’ordinateur « ordine ». Plus doué que moi pour les calculs. Moi, l’ordinateur c’est comme la bagnole, il faut que ça roule. Je veux bien y entrer quelques nombres, mais il ne faut pas m’en demander plus. Ca laisse du temps pour penser.  Encore un moment et puis, basta, restera à imprimer. Allez dans cinq minutes je suis au lit avec un bon bouquin. Tiens, je finirai celui d’Annie Saumon, c’est sympa ces nouvelles. Elle a la dent dure la nana et ne fait pas dans la dentelle. Elle appelle un chat, CHAT et tout à l’avenant. Ca me plaît plutôt. Punaise quand tu la vois elle fait petite bonne femme sans histoire, presque insignifiante, limite petite souris, mais son écriture ! Tu la prends en pleine poire. Alors tu y regardes à deux fois, tu as envie de comprendre.
Elle aussi elle a aimé la soupe d’Agate. Carrément même. Deux assiettées de bouillon fumant, avec plein de légumes, bien arrosés de crème fraîche et –on ne se refuse rien – avec en plus quelques fines lamelles de Cantal. Pas dégueu…
Avant de partir, elle m’a dit « cette soupe j’en ferai peut-être une nouvelle… Ca commence toujours comme ça. Une odeur. Un moment. La môme Agate n’a rien dit mais elle a eu l’air d’apprécier.
Ouf, j’ai fini. C’est fou ce que l’esprit vagabonde. Cette soupe m’a emmené loin. Je ne sais pas vous, mais moi, » l’ici et maintenant » ce n’est pas ma tasse de thé. J’ai une valse à l’envers dans les méninges. Un tour ici et l’autre là. Ce n’est pas toujours moi qui gère !
Quel temps fait-il ? Ca fait du bien de se dégourdir les jambes. Une petite clope à la fenêtre ? Ce vent va nous amener la pluie c’est sûr.
Tiens… qui tu es toi ? A qui il est celui-là  et qu’est-ce qu’il  fait sur ma pelouse ? Le nez en l’air en plus à me regarder.  C’est sans doute un des clebs de la tribu d’à côté. Tu parles ils en ont quatre… savoir s’ils leur donnent assez à manger… Tu as mangé toi ? Bof, au fond ce n’est pas mon problème. Allez ouste, tu vires !
En voilà un qui ne l’aura pas la soupe d’Agate. Non, mais…

[Emma Rougegorge]

J’aime beaucoup le style ! Pas certaine d’avoir tout compris mais je reviendrai. Très peu de coquilles, sauf peut-être le «  home » dans ton lit ! Lapsus ? 

[Frami45]

Merci Emma, j'ai corrigé ! 
Je te souhaite une belle année.

[Dar]

Oui le style, le ton sonne vrais. On est dedans

[Choumi]

Bonjour
Je ne sais pas si c'est auto biographique mais cela semble du vécu
c'est bien raconté
Amicalement
Michel

[Frami45]

Non, ce n'est pas autobiographique par contre c'est vrai. Cela concerne une de mes connaissances.  Amitiés.

[Delnatja]

Bonjour Frami45, tu sais très bien raconter et ce texte est très plaisant à lire.
Meilleurs vœux.

[Frami45]

Meilleur voeux à toi aussi Delnatja. Amicalement.

[Basic]

Bonjour Frami 45,
beau texte... pour faire mon cador, je te dirais qu'ici les monologues intérieurs à la Joyce passent très bien.
J'ai relevé quelques coquilles et une ou deux interrogations sur la forme :
B


Tout de suite, elle a semblé comprendre. On a parlé et on a rit.  (on a ri)

Ils ont raidi la nuque et a arrondi le dos, ont fait la sourde oreille, ont fait le tour du monde et ne s’arrêtent pas de peur de laisser croire qu’on peut leur grignoter un brin de liberté.  : peut-être reprendre un pronom quelques part

Encore un moment et puis, basta, restera à tirer ( à tirer, ici je ne sais pas ce que ça veut dire). Allez dans cinq minutes je suis au lit avec un bon bouquin (peut-être un manque de ponctuation).

Deux assiettées de bouillon fumant, avec plein de légumes, bien arrosés de crème fraîche : arrosées si ce sont les assiettées, arrosé si il s'agit du bouillon

[Emma Rougegorge]

Ou les légumes ? 

[Cendres]

Merci pour le partage de ton texte.

Tu nous racontes la vie d'une mère séparée avec sa fille.
Certainement que je n'ai pas compris, mais son mari ne semblait pas méchant. Je en comprends pas pourquoi elle l'a quitté avec sa fille. Encore la femme, qui en a marre de son mari, pourquoi pas, mais sa fille?

Sinon ton texte est  bien écrit et tu nous décrit une ambiance fort plaisante a lire. Il se lit avec plaisir.

[Frami45]

Merci Basic. Il m'arrive de manquer d'attention ! Bonne journée et bonne année.

Quand j’ai passé le seuil de la maison, j’ai tout de suite perçu l’odeur de la soupe. Une odeur moite, lourde et chaude, une odeur de jardin après l’orage. J’ai dit : » elle sent bon ta soupe Agate, c’est sympa d’y avoir pensé, on se gèle… ». Elle a répondu : » il faut bien que quelqu’un y pense, tu n’es jamais là ! » Vaguement râleuse.
Marre de ce boulot jamais fini. C’est vrai j’y perds le goût de la soupe. En tout cas le goût de la faire. Pas de la manger, non, même si elle a un petit goût de culpabilité.
Agate, c’est ma fille. Elle a quinze ans et un cœur gros comme ça. Elle a mis le couvert et posé près de mon verre la première violette du jardin. Qu’est-ce que je fais pour la violette ? Je parle de ce printemps frileux ou je la boucle ? Agate a le regard noir… Mieux vaut se taire ! Jusqu’à présent elle s’emportait contre les « m’as-t- vu », les incertains et les pédants, va-t-elle ajouter à la liste les mères en retard ? Mince je n’y peux rien, c’est le bordel au boulot, il y a du travail pour dix, le courrier est en retard, les comptes pas finis et… ma vie qui m’échappe…

Ma vie d’avant était rangée au cordeau. Métro, boulot, dodo. De temps en temps une galipette. Mais pas souvent et pas de quoi grimper aux rideaux… Tu parles. L’homme qui dormait dans mon lit, n’avait plus vingt ans depuis longtemps… et puis la bagatelle et lui ! Il parlait de sérieux, de travail, de chéquiers, de la terre qui dort mais qu’il faut réveiller, des enfants, de sa mère, de ses bœufs, de son frère, du tracteur à payer, de mon frein à ronger… de la vie de famille, de la vie sans éclat et moi je restais là sur le bord de la route à quêter la chaleur que je rêvais en lui… Je l’ai rayé ! J’ai pris ma fille sous mon bras ; je suis partie.

Tout de suite, elle a semblé comprendre. On a parlé et on a ri.
On a parlé de tout. De la vie, de l’amour, de la mort et d’espoir et de rêves.
On a parlé de tout, de soleil, de musique, de voyages, et de livres interdits !
On a même parlé de sérieux, de travail, de chéquiers et de vie de famille. Et plus c’était sérieux et plus on en parlait. Et plus c’était futile et plus on en riait. Il fallait rattraper le temps…  et on voulait y croire.

On s’est refait un nid. Il nous ressemble un peu. Quelques meubles modestes mais une porte ouverte. Nous y accueillons souvent des troubadours de passage.  Agate se couche tôt. C’est dans nos conventions. Je reste avec eux tout au long de la nuit. A refaire le monde. Ou seule avec moi… Alors j’écris. Je jette sur le papier des mots qui se précipitent pour ouvrir les portes de mes prisons. Quelques unes s’entrouvrent aujourd’hui mais pas encore assez. Il faut tellement de confiance pour oser croire en soi ou … tellement d’inconscience.  Tellement avoir reçu d’amour aussi au temps de notre enfance, celui qui nous construit et là je suis mal barrée.  Encore que la mesure, on ne la connaît pas. J’ai entendu certains se plaindre de mères trop présentes qui leur rognaient les ailes. Sans un mot. Rien qu’avec un regard humide. Ils ont barricadé leur cœur à double tour, en  ont jeté la clé. Et, la nuque bien raide et  le dos arrondi, ont fait la sourde oreille, entrepris un tour du monde en ne s’arrêtent pas, de peur de laisser croire qu’on peut leur grignoter un brin de liberté. C’est pas simple la vie… entre trop et trop peu.

Ce soir donc, le soir de la soupe d’Agate, elle s’était couchée tôt, juste après la vaisselle. Théoriquement elle révisait un contrôle de géo.  Moi je terminais un bilan financier pour l’Assemblée Générale de la bibliothèque dont je suis gestionnaire. Les finances ce n’est pas mon truc, et pourtant faut bien y mordre.
Silence.
L’ordinateur « ordine ». Plus doué que moi pour les calculs. Moi, l’ordinateur c’est comme la bagnole, il faut que ça roule. Je veux bien y entrer quelques nombres, mais il ne faut pas m’en demander plus. Ca laisse du temps pour penser.  Encore un moment et puis, basta, restera à imprimer. Allez dans cinq minutes je suis au lit avec un bon bouquin. Tiens, je finirai celui d’Annie Saumon, c’est sympa ces nouvelles. Elle a la dent dure la nana et ne fait pas dans la dentelle. Elle appelle un chat, CHAT et tout à l’avenant. Ca me plaît plutôt. Punaise quand tu la vois elle fait petite bonne femme sans histoire, presque insignifiante, limite petite souris, mais son écriture ! Tu la prends en pleine poire. Alors tu y regardes à deux fois, tu as envie de comprendre.
Elle aussi elle a aimé la soupe d’Agate. Carrément même. Deux assiettées de bouillon fumant, avec plein de légumes, bien arrosés de crème fraîche et –on ne se refuse rien – avec en plus quelques fines lamelles de Cantal. Pas dégueu…
Avant de partir, elle m’a dit « cette soupe j’en ferai peut-être une nouvelle… Ca commence toujours comme ça. Une odeur. Un moment. La môme Agate n’a rien dit mais elle a eu l’air d’apprécier.
Ouf, j’ai fini. C’est fou ce que l’esprit vagabonde. Cette soupe m’a emmené loin. Je ne sais pas vous, mais moi, » l’ici et maintenant » ce n’est pas ma tasse de thé. J’ai une valse à l’envers dans les méninges. Un tour ici et l’autre là. Ce n’est pas toujours moi qui gère !
Quel temps fait-il ? Ca fait du bien de se dégourdir les jambes. Une petite clope à la fenêtre ? Ce vent va nous amener la pluie c’est sûr.
Tiens… qui tu es toi ? A qui il est celui-là  et qu’est-ce qu’il  fait sur ma pelouse ? Le nez en l’air en plus à me regarder.  C’est sans doute un des clebs de la tribu d’à côté. Tu parles ils en ont quatre… savoir s’ils leur donnent assez à manger… Tu as mangé toi ? Bof, au fond ce n’est pas mon problème. Allez ouste, tu vires !
En voilà un qui ne l’aura pas la soupe d’Agate. Non, mais…

[brunn]

Je ne prends vraiment pas beaucoup de temps pour parcourir les histoires... heureusement que le hasard me glisse sous les yeux ce genre de texte. Merci pour la ballade.

[Frami45]

Merci à toi Brunn d'avoir lu ce texte et d'avoir ajouté ton petit mot. Très bonne année.