Willy se ronge les ongles devant son clavier. L’angoisse de la page blanche, c’est terrible… et cet écran livide, brillant, est pire qu’une page blanche.
Deux fois, cinq fois, dix fois, il a commencé sa phrase et avant d’atteindre le point, il efface tout.
Au moins, avec du papier, il reste la trace de la phrase biffée, et du coup la page blanche ne l’est plus. Elle fait moins peur…
Et ce texte qui doit être rendu demain matin!
A sa droite, la lourde tenture de velours grenat bat mollement.
Bizarre… il est pourtant certain d’avoir fermé la fenêtre du salon. Il ne peut pas y avoir de courant d’air.
Petit à petit, William se détourne de son ordinateur et fixe le rideau avec attention.
Non, il n’y a rien. Plus rien, pas un mouvement. Ce doit être cette immobilité dans l’écran qui lui joue des tours.
Il se replonge dans son écriture, habité par une inspiration toute neuve. Ses index secouent le clavier avec la frénésie d'un préposé de gendarmerie de campagne qui oublie les autres doigts. Les idées fusent, elles s’entassent dans sa tête, se bousculent et se précipitent dans ses gros index gourds.
A la fin de son service, Ophélie, voyant la lumière bleue du PC, a discrètement rangé sa moto derrière la maison.
Elle connaît si bien William... Surtout ne pas le sortir du courant de son récit. Pour couler son bain, elle prend la peine de fermer doucement la porte de la salle d’eau.
Willy a un mot qui lui tourne dans la tête: Elseneur… mais oui, c’est ça ! C’est ici que ça se déroule !
Il se raconte des châteaux fort, des falaises vertigineuses et des torrents tumultueux et il entre tout ça dans sa machine. Il imagine les paliers par lesquels son drame se construit et voit déjà son dénouement en apothéose tragique. Il jubile, content de lui. Que c'est beau toutes ces émotions, tous ces élans. Il remercie le Ciel de toute l’exaltation qu’il met dans son histoire.
De nouveau le rideau a un léger mouvement qu’il ne perçoit même pas… et soudain un trait glacé s’abat sur lui dans un bruit d'enfer.
Willy gît sur le sol. Les plis de tissus pourpre emballent son corps et retiennent ses sursauts.
Sur la table de nuit adossée au mur, le réveil indique 6h14. Il hurle.
C’est l’heure d’aller au boulot, le commissaire attend son rapport.
