Aïe, j'appréhende un peu l'accueil qui sera fait à ce petit texte... disons un rien choquant !
— Combien ?
— Trois, tous étouffés.
— Quel âge ?
— De 4 à 8 ans, étouffés sous les ours en peluche. On en avait entassé imprudemment jusqu’au plafond. D’un coup, tout s’est écroulé.
— Oui, c’est embêtant, mais si l’on regarde le bon côté des choses, mourir étouffé par des nounours, c’est tout de même une belle mort pour des marmots. Et les parents ?
— Oh ! Ils ont protesté, mais mollement, pour la forme, ils n’étaient pas mécontents au fond de n’avoir plus à se soucier des cadeaux de Noël.
— Vous croyez qu’ils vont porter plainte ?
— Ne vous souciez pas, nous allons prendre les devants en leur offrant une belle boîte de foie gras, du mousseux et des marrons glacés, et les choses en resterons là.
— Et les ours en peluche, ils ont souffert ?
— Nullement, nullement, un ours en peluche ça peut dégringoler du dixième étage sans perdre un seul poil, un peu salis pour certains, tout au plus.
— Bon, bon, nous les proposerons à moitié prix, c’est la fête des enfants après tout… L’année dernière c’était le sapin de Noël qui s’était effondré, une douzaine de petits morts, le bilan est moins lourd cette fois-ci.
Puis après un silence :
— Cette histoire de nounours, ça me fait songer au mien que je serrais dans mes bras avant de m’endormir. Il était presque aussi grand que moi... comme on était bien tous les deux ! À présent qu’est-il devenu, le pauvre ?
— Allons, allons, Monsieur le Directeur, ne pensez pas à ces choses-là, vous allez vous faire du mal…
Par l’entrebâillement de la porte, on entendait Tino Rossi chanter d’une voix sirupeuse :
« Petit papa Noël quand tu descendras du ciel…etc. »
