Bonsoir. Notre sujet d'atelier d'écriture: Trois personnes se retrouvent devant le même évènement ou circonstances. Ecrire sur la gestuelle de chacun. Pas de récit, pas de discussion.
Voilà le texte que j'au écrit. Je vous demanderais un petite aide, commentaires, suggestions, critiques dures. Pas de critiques positives, cela ne sert à rien.
Merci d'avance. j'ai encore une semaine pour le travailler. (suggestion de titre aussi. Merci)
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Janvier, curieux prénom d’autant qu’il est né en Septembre. Mais cela lui donne une touche anachronique et romanesque.
Janvier est marcheur sur corde. Non pas funambule qui lui utilise des balanciers mais vrai marcheur sur corde, sans rappel ni balancier.
Sur sa corde il a fait les canyons du Colorado, les gratte-ciels de New York et les temples de Petra
Il a même traversé le vieux Toulouse de Saint Sernin aux Augustins sur les fils téléphoniques. Bref, un alcoolique de ciel.
Janvier va être papa. Pour l’occasion, il a enguirladé sa péniche de lanternes chinoises.
Marine a des yeux bleus, bleu de Prusse, d’où son prénom. On ne pouvait raisonnablement pas l’appeler Prusse, la guerre était encore trop fraîche à cette époque.
Pour le malheur de ses voisins Marine est claquettiste, si vous préférez danseur de claquettes. Accessoirement débardeur aux halles, jongleur de pizzas et étudiant en médecine.
Cette dernière activité se résumant à 3 semaines de bachotage avant les examens.
Il va être papa. En cet honneur il a préparé un numéro de claquettes
Alexander est en quatrième année de Droit. Plus exactement c’est la quatrième année qu’il est en première année. Il fume des Dunhill, roule en Mini Cooper, vote à gauche et porte une veste Corto Maltese à col relevé avec un petit carnet dans la poche intérieure.
Il a une passion, l’illusion, et un modèle, David Coperfield. Il vient juste d’obtenir sa première ceinture de magicien.
Il va être papa. Il a déjà envoyé des fleurs à la maman.
Salles des pères, maternité de l'Hôtel-Dieu, Toulouse.
Janvier est assis en lotus, les yeux loin devant, la paume des mains vers le ciel (en l’occurrence un plafond écaillé).
Lentement il réveille ses mains, ses bras, ses jambes, étire chaque muscle, se lève, se penche d’un côté, de l’autre, écoute le gardien des directions. Puis de la pointe du pied, à l’aveugle, cherche la corde, cette corde invisible sur laquelle il monte, chère prudence, réglant sans arrêt son équilibre, cherchant des mains un appui sur l’air. Ici, il n’a pas son ciel familier pour l’épauler et le soutenir mais un air mou et renfermé. Enfin la médiane pendulaire trouvée, il avance sur le fil initiatique, au bout c’est la paternité.
Marine a des fourmis dans les jambes, dans les talons, dans les orteils. Il n’y tient plus, se lève, se rassoie, jette ses pieds, martèle le plancher, talon-pointe, step-slam, clac et clac, toe and heel, glissé-brossé, fox trot, charleston. Puis aux bras de Ginger Rogers il entame un boogie woogie claqueté à faire pâlir Fred Astaire.
Du fond de sa poche Alexander sort une table qu’il déplie devant lui. (Il voulait une table en chêne massif, raté). De sa manche il sort un tapis vert, un bouquet de fleurs, un vase de Limoges puis un jeu de cartes qu’il ouvre et ferme en un clin d’œil comme un éventail. Il aligne les cartes sur le tapis en petits tas réguliers, vérifie, rectifie, ajuste sa gourmette, puis, d’un geste manucuré retourne les cartes, une à une, jusqu’à la dernière. Les cartes ont parlé, ce sera un garçon, le plus beau du monde.
Soudain la porte s’ouvre. Sœur Olympine vient chercher les papas. Une boite de chocolats à la main, d’un pas ému, nous entrons tous les trois dans la salle des bébés.
Mais surprise ! il n’y a qu’une maman et qu’un bébé !
Petula au milieu, l’or bleu de ses yeux souligné par les cernes de maman toute neuve. Dans ses bras, au fond d’une crèche de soie blanche, une minuscule chose fripée comme une pomme sortie du four.
C’est une fille, dit Petula, elles a les yeux de Marine, le nez de Janvier les menottes d’Alexander. Le reste est de moi.
Petula a un sourire irrésistible.
