[Melina Doris]

Mon espace vital se réduit de jour en jour et j’ai la certitude que quelque chose se trame à mon insu.
J’ai ouvert les yeux un matin d’hiver et j’ai vu des bibelots et des objets trôner sur mon canapé. Devant mes yeux incrédules, s’étalaient pas moins de cent coquetiers ébréchés, des dizaines de statuettes, des dés, des poupées et même des ventouses en verre fumé.
À première vue, le bric-à-brac a l’air inerte , quoique…
Vous n’allez pas me croire, je le sais, mais parfois, certains objets se mettent sur mon chemin, comme ça, sans prévenir. Comme je ne suis dupe de rien, je fais mine de ne pas les voir. C’est qu’ils me font peur. Leur tête ne me revient pas. Je me dis qu’ils veulent ma peau. Me mettre dehors et s’épanouir à leur guise partout dans mon appartement est sans doute ce qu’ils espèrent. C’est une conclusion qui s’impose et j’ai un mal de chien à la chasser de mon esprit.

Je soupçonne ma collection de lapins en porcelaine d’être derrière ce coup foireux ; ils m’en veulent de les avoir jetés dans un coin du grenier. Je ne les aime plus. C’est ainsi. À moins que cela ne soit le fait de mes frusques. J’ai bien remarqué leur manège. Les cintres sont nus depuis un bon bout de temps, mais si on regarde attentivement, on remarquera, ici et là, de nombreuses araignées effectuant leurs danses habituelles entre les étagères vides et les coins poussiéreux des placards. Les robes à fleurs que j’ai achetées l’année dernière prennent l’air sur le rebord de la fenêtre, hormis le fourreau que je porte. Il s’est entiché de mon corps et ne le quitte plus. Parfois il me serre si fort que je peine à respirer.
Et que penser de mon pyjama à rayures bleues qui a pris ses aises sur mon lit ? Cet imbécile se met en boule dès que je m’approche de lui ! Comprenez bien que lorsque je dis « mon lit », cela reste une vue de l’esprit. Ce tortionnaire qui fut mon meilleur ami, me réveille maintenant à trois heures du matin, quelle que soit la saison. Il s’amuse à faire la vague sous mon dos au point de me donner le tournis. Il m’a même éjectée sur le parquet alors que je dormais d’un sommeil profond.
Tenez, une autre misère qui mine mon moral : figurez-vous que mon miroir, traître parmi les traîtres, m’humilie chaque matin en me renvoyant l’image d’un homme flanqué d’une moustache en brosse ! On dirait tonton Marcel ! Une horreur ! Que dis-je, un cauchemar !

Je ne me sens plus chez moi. Je n’ose plus sortir pour les courses ni même pour me rendre à mon atelier d’écriture. C’est qu’ils sont capables de m’enfermer dehors. Ils se sont ligués contre moi et je m’en rends bien compte. Quand je me cache derrière les rideaux, je réussis parfois à entendre distinctement leurs messes basses ; cela m’effraie et me donne des sueurs froides. Ils parlent de moi en échafaudant des plans diaboliques.
Je suis seule, toute seule et sans défense. Quand il arrive qu’on sonne à ma porte, les clés disparaissent et même le minuscule loquet, à qui j’accorde le plus grand soin, refuse obstinément d’obéir à ma main.
 
Et cet autre exemple : j’ai maintes fois essayé de décrocher le téléphone pour appeler SOS amitié ou la gendarmerie, mais l’abject combiné demeure muet, comme frappé par une laryngite ou une aphonie symptomatique d’une névrose avérée. Je me fous de ses tonalités , dès que je pourrais, je résilierais mon abonnement. Ce crétin fait le mort.
J’ai plusieurs fois crié à l’aide de toutes mes forces en me collant à la porte, mais rien ne s’est jamais produit et aucun voisin n’a eu le souci de venir sonner chez moi. Sont-ils tous sourds ou font-ils semblant de ne pas m’entendre ? Après réflexion, je me suis dit que c’est sûrement l’écho qui a détourné mon cri vers je ne sais où. Il m’en veut de quoi, lui ? Hein ?
Je suis à bout de nerfs.
J’ai bien sûr pensé au suicide, mais comme j’habite un premier étage…
Se faire une entorse n’est pas le but recherché. Il y a le gaz, me direz-vous, sauf qu’il me donne des envies effroyables de vomir. Avaler d’une traite la plaquette des antidépresseurs serait une solution idéale, mais tous les comprimés sont dans la cuve des W.C. Ils se sont jetés dedans, comme ça, sur un coup de déprime. Les anxiolytiques ont suivi le mouvement. Par solidarité probablement. Chez moi, je n’ai que des ennemis, même si je me rassure en me disant qu’il me reste les livres. Je leur fais entièrement confiance. Mais à vrai dire, « entièrement » n’est pas le terme qui convient. Figurez-vous que sur ma bibliothèque, j’ai aperçu, pas plus tard que la semaine dernière, un manuel qui traite du maniement du poison. L’un des écrivains aurait-il l’intention de me nuire ? Qu’ils sachent que je peux tous les noyer dans la baignoire !
Enfin pas tous.
Non.
Pas James, pas Mann, pas Céline… pas Maupassant… Et si c’était lui ?
Humm… Mon petit doigt me dit que seule Agatha maîtrise comme il se doit les usages du poison ; ni la strychnine ni le cyanure n’ont de secret pour elle. C’est elle qui tire les ficelles, j’en suis certaine. Ah la salope ! Elle veut me supprimer. Oui, mais pour quelle raison ? Ne travaillerait-elle pas pour le compte d’un autre auteur ? Qui ? Suffit, dans la baignoire Agatha ! Il ne fallait pas m’emmerder ! Désolée, question de survie. Et si jamais elle n’y était pour rien ? Détruire ce qui fut ma béquille pendant de nombreuses années alors que le comploteur continue, tranquillement, de fomenter son coup entre les pages d’un Mishima ou d’un Beckett serait pour moi un échec dont je ne me remettrais pas de sitôt. C’est sûrement un personnage odieux, un assassin fourbe qui se dissimule dans un roman, dans une nouvelle ou une pièce de théâtre. Mais bon dieu, qui cherche à me rendre folle ? Allez, tous dans la baignoire ! Chefs-d’œuvre ou pas. Et tout le reste dehors !
Je ne veux plus rien chez moi. Je vais me débarrasser de vous tous, à commencer par les lapins maléfiques. Dehors le tapis pernicieux, dehors les coussins malicieux, dehors la radio qui débite des âneries dès que j’ai le dos tourné, dehors le parapluie qui guette mes passages pour s’ouvrir afin d’attirer le malheur sur moi… Tiens je lui arrache ses baleines… Ha ! Le voilà réduit à un chiffon de rien du tout ! Dehors le sucrier qui sature mon café de sel, dehors la chaise qui rétracte ses pieds dès…
— M’enfin, qu’est-ce qui vous prend ? Vous avez failli m’assommer avec votre sucrier ! Faites tout de même attention monsieur Bernard !
— Monsieur Bernard ? !

[Cendres]

Tu nous racontes l'histoire d'un fou qui imagine que les objets de chez lui sont vivants et qu'ils n'ont qu'un but dans leur vie, de l'embêter.

Il y a un côté un peu marrant et comique dans ton récit, avec des objets vivants, mais aussi horrifiques, car ils s'en prennent au héros.

Je pense qu'il est juste fou et que cela ne se produit pas. La preuve, il se cache derrière les rideaux pour entendre ce qu'ils prévoient de faire. Mais les rideaux étant aussi des objets, ils auraient signalé sa présence.

La fin avec le dialogue, je ne comprends pas à qui il parle. Peut-être qu'il est déjà à l'asile et qu'il raconte sa vie passée a un patient ou a un médecin ?

[Aponiwa]

J'aime beaucoup ton texte. C'est bien écrit, fluide, on te suit sans problème et avec plaisir. L'idée farfelue de s'inspirer du syndrome de Diogène est géniale.
Si j'ai un seul commentaire à faire là, tout de suite, ça serait concernant la mise en page : peut-être faudrait-il aérer un peu?

Merci pour ce texte sympathique, qui m'a bien fait rire!

[Rimeart]

Je ne sais pas ce que tu veux que nous comprenions de ton texte (et je pense que c'est volontaire dans cette folie du personnage), mais voilà ce que j'en ai compris:

Au début, j'ai cru qu'il s'agissait d'une vieille femme, probablement atteinte de la maladie d'Alzheimer, et j'ai donc imaginé tout le reste de la scène dans la maison de mes grand-parents. A partir du moment où le personnage se regarde dans la glace, j'avoue avoir été un peu perdue: une personne transgenre avec la maladie d'Alzheimer? Un homme avec un trouble de la personnalité? Ou peut être une dame avec beaucoup de moustache, qui sait.
C'était confus, mais la confusion semblait volontaire, et ça m'a bien plu, on plonge avec lui/elle dans sa folie. A la fin la confusion ne s'efface pas vraiment, et c'est sûrement aussi bien.

[RomainD]

Bonjour chère Melina,

J'ai beaucoup apprécié le ton de votre texte. Ce parti pris de la plongée interne dans un narrateur qui perd pied mais ne s'en rend pas compte et donne prétexte à toute une farandole de réflexions cocasse à son insu est très drôle.

Aller jusqu'à prendre en dérision le suicide, et réussir cette manoeuvre, j'appelle cela un joli tour.

Seule frustration personnelle, cette fin, où j'aurais aimé avoir un tantinet plus d'indices concernant l'identité de son interlocuteur/interlocutrice : une personne de ménage, un personnel hospitalier, un personnel d'EPHAD, une connaissance de "monsieur Bernard" ?

Merci pour votre texte qui a su rendre comique ce qui ne le serait pas dans la réalité.

[Melina Doris]

Tu nous racontes l'histoire d'un fou qui imagine que les objets de chez lui sont vivants et qu'ils n'ont qu'un but dans leur vie, de l'embêter.

Il y a un côté un peu marrant et comique dans ton récit, avec des objets vivants, mais aussi horrifiques, car ils s'en prennent au héros.

Je pense qu'il est juste fou et que cela ne se produit pas. La preuve, il se cache derrière les rideaux pour entendre ce qu'ils prévoient de faire. Mais les rideaux étant aussi des objets, ils auraient signalé sa présence.

La fin avec le dialogue, je ne comprends pas à qui il parle. Peut-être qu'il est déjà à l'asile et qu'il raconte sa vie passée a un patient ou a un médecin ?

Bonsoir Cendres
Merci beaucoup d'être passée me lire.
De ton retour,  je déduis que mon texte n'est pas aussi clair que je le pensais.
Brièvement, c'est l'histoire d'un homme qui est pris dans son délire et qui se prend pour une femme. Sa voisine, qui a failli être assommée par le sucrier, le rappelle à sa réalité d'homme, ce qui ne manque pas de le surprendre, lui qui est persuadé d'être une femme.
À bientôt merci encore !

[Melina Doris]

J'aime beaucoup ton texte. C'est bien écrit, fluide, on te suit sans problème et avec plaisir. L'idée farfelue de s'inspirer du syndrome de Diogène est géniale.
Si j'ai un seul commentaire à faire là, tout de suite, ça serait concernant la mise en page : peut-être faudrait-il aérer un peu?

Merci pour ce texte sympathique, qui m'a bien fait rire!

Bonsoir Aponiwa
Merci pour ce gentil commentaire et très contente que ce petit texte t'ait plu. Tu as  raison, il avait besoin d'air, j'ai aéré. 
Le narrateur est enfermé dans un délire paranoïaque,  arrangé à ma sauce bien sûr.  Un délire que j'ai voulu comique.  En tout cas, je me suis bien amusée à l'écrire.
J'avoue ne pas avoir pensé au syndrome de Diogène, mais là tu me souffles une bonne idée pour un prochain texte. 
Au plaisir de te lire.

[Melina Doris]

Je ne sais pas ce que tu veux que nous comprenions de ton texte (et je pense que c'est volontaire dans cette folie du personnage), mais voilà ce que j'en ai compris:

Au début, j'ai cru qu'il s'agissait d'une vieille femme, probablement atteinte de la maladie d'Alzheimer, et j'ai donc imaginé tout le reste de la scène dans la maison de mes grand-parents. A partir du moment où le personnage se regarde dans la glace, j'avoue avoir été un peu perdue: une personne transgenre avec la maladie d'Alzheimer? Un homme avec un trouble de la personnalité? Ou peut être une dame avec beaucoup de moustache, qui sait.
C'était confus, mais la confusion semblait volontaire, et ça m'a bien plu, on plonge avec lui/elle dans sa folie. A la fin la confusion ne s'efface pas vraiment, et c'est sûrement aussi bien.

Bonsoir Rimeart

"Une dame avec beaucoup de moustache" m'a bien fait rire !
Ici, j'évoque le délire d'un homme paranoïaque qui a une perception déformée de la réalité, mais on est loin d'une vraie paranoïa au sens psychiatrique du terme.
L'interprétation que tu en fais me plait bien et m'amuse aussi, le flou ouvre à tous les imaginaires, que demander de plus ? Un grand merci pour ta lecture.

[Melina Doris]

Bonjour chère Melina,

J'ai beaucoup apprécié le ton de votre texte. Ce parti pris de la plongée interne dans un narrateur qui perd pied mais ne s'en rend pas compte et donne prétexte à toute une farandole de réflexions cocasse à son insu est très drôle.

Aller jusqu'à prendre en dérision le suicide, et réussir cette manoeuvre, j'appelle cela un joli tour.

Seule frustration personnelle, cette fin, où j'aurais aimé avoir un tantinet plus d'indices concernant l'identité de son interlocuteur/interlocutrice : une personne de ménage, un personnel hospitalier, un personnel d'EPHAD, une connaissance de "monsieur Bernard" ?

Merci pour votre texte qui a su rendre comique ce qui ne le serait pas dans la réalité.

Bonsoir RomainD

Merci beaucoup pour ce commentaire encourageant. Cette histoire loufoque et déjantée date de quelques années déjà. La réécrire me tente bien mais la peur de la défigurer me freine un peu.
La personne en question est la voisine du narrateur, ce cher monsieur Bernard ! Elle passait par une allée, à proximité de la fenêtre, quand le sucrier lui frôla la tête.
Je suis d'accord avec vous, si les anecdotes sont drôles,  c'est parcequ'elles s'inscrivent dans une fiction,  autrement elles seraient nécessairement chargées d'angoisses.
À bientôt !