[xavion]

Bonjour à tous,

il y a une dizaine d'année j'ai écrit cette nouvelle dans le cadre d'un exercice d'atelier d'écriture.
Je profite de la date anniversaire de son titre pour la soumettre à vos critiques.
Merci d'avance.
Xavion

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Mardi 11 septembre

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Il faisait beau ce matin quand je me suis réveillé ; je voyais le ciel par la fenêtre depuis mon lit, il était gris clair, presque blanc, et il y avait un gros flocon de nuage, tout seul au milieu, tout rose du soleil qui se levait.
Je suis arrivé très tôt dans devant l'immeuble. Cet énorme palais de la monnaie comme beaucoup l'appellent. Drôle de nom. Parfois je me dis qu'il lui va comme un gant, et parfois je le trouve ridicule. En tout cas ce bâtiment m'impressionne toujours, c'est drôle, j'y travaille depuis plus de 15 ans, je devrais être complètement blasé, mais je ne peux pas m'empêcher de marquer un arrêt pour l'admirer chaque fois que je débouche sur ce parvis. D'ailleurs c'est surtout pour ça que je prends mon petit déjeuner chez Enrico, c'est pas la grâce de son service qui m'a conduit à prendre mes habitude chez lui, c'est le point de vue qu'on a de sa terrasse. Mais ce matin Enrico était fermé quand je suis arrivé, il était encore beaucoup trop tôt. Toute la ville dormait, les rues étaient désertes, on n'était que quelques-uns sur la place. Je ne me suis pas attardé très longtemps à ma contemplation, juste le temps d'un petit salut muet à cet immeuble puis je me suis mêlé aux autres. On allait tous dans la même direction et j'ai dû attendre un peu dans un semblant de foule, le temps que les service de sécurité fassent leur travail, qu'ils vérifient les identités de chacun avant de nous laisser entrer.
C'était il y a quelques heures. Un laps de temps qu'on ne regarde même pas passer en temps ordinaire, une infime fraction de vie. D'accord, ça peut être plus ou moins rempli un paquet d'heures, ça peut être très important, ça peut transformer un destin, cent destins ; mais ça reste un paquet d'heures enchâssées dans le cours du temps. Et après, quand c'est fini, quand le temps reprend son temps, tranquille, il laisse se refermer la parenthèse derrière lui, et la vie retrouve son rythme. Mais là c'est pas pareil. Ces heures qu'on est en train de vivre ne se dilueront jamais dans le temps qui passe. Pour nous tous d'abord. Tout ceux qui sont rentrés avec moi ce matin dans l'immeuble, tous ceux qui sont ici sur le toit en ce moment et tous les autres qui sont coincés dans les étages, ces heures ce sont les dernières, je ne vois pas comment il pourrait en être autrement. C'est un point final. Et puis pour les autres, pour le monde entier qui voit ce qui nous arrive, ces heures ne s'effaceront pas. Elles ne doivent pas s'effacer, qu'au moins la monstruosité de notre mort serve d'avertissement aux générations futures.
Je vois des gens qui courent en bas sur le parvis ; d'autres sont allongés au milieu, dans des positions étranges, on dirait qu’ils sont morts mais la fumée nous cache la place le plus souvent, je ne suis pas vraiment sûr de ce que je vois. Tout autour de moi la sauvagerie s'est déchaînée. C'est fou. On se croit civilisé et on l'est pourtant : on a réussi à construire la démocratie, la vraie, et sans violence. On pense que nos valeurs nous préserveront pour toujours de nos instincts, que la morale a définitivement pris le pas sur la force et en quelques heures on se transforme en bêtes traquées. Mon Dieu que la dignité est une chose fragile. Quelques heures. Juste quelques heures pour transformer des hommes en fauves.
Ces quelques heures ont passé incroyablement vite et en même temps j’ai eu l’impression de vivre plusieurs vies complètes. Comme tout le monde je me suis préoccupé de moi, j’ai pensé à ma peau, un peu à Clara aussi, que je ne reverrai plus, mais presque pas finalement, comme si elle n’avait été qu’une vague camarade. Je l’aime pourtant. Je devrais me sentir honteux de ne pas lui consacrer plus de pensées, alors que je vais mourir, alors que jusqu’à ce matin je lui consacrais ma vie. Mais je n’ai pas de remords. C’est peut-être parce qu’on n’appartient déjà plus au même monde. Les autres par contre, tous ceux qui sont pris au piège avec moi, on est dans le même monde. Je les découvre, d’autant plus avidement que je sais que notre temps est compté, ceux que je vois pour la première fois comme ceux que connais depuis toujours. En changeant de monde on a tous abandonné nos habitudes, notre réserve ou notre enthousiasme, notre politesse, nos sympathies et nos antipathies ; on est tout nu, et c’est fascinant.
Le choc de la première attaque a été terrible. L’enfer qui débarquait dans les bureaux et les couloirs feutrés dans lesquels je n’avais jamais entendu quiconque élever la voix. C’est à ce moment précis qu’on a changé de monde, quand la violence de ce qui nous tombait dessus nous a fait prendre conscience que c’était la fin. Je suis monté sur le toit avec une trentaine de types, c’est la fumée qui nous a obligé à sortir. Quand je suis sorti à l’air libre j’ai réalisé que c’était la guerre, ni plus ni moins que la guerre, qu’on vivait là. La guerre qui taille dans le vif, qui sacrifie des générations, comme les millions d’Européens dans les années 40, comme tous les GI Américains et les petits Vietnamiens. C’est pour nous maintenant. On croyait être protégé, bien à l’abri de l’autre côté de l’océan Atlantique qui nous isole de ce vieux monde turbulent et pourtant elle est là, et je ne survivrai pas à sa première journée. Ni moi ni aucun des autres.
Je ne sais pas combien d’avions nous ont attaqué. Un, deux, dix. Il y en a un seul dont je me souvienne avec exactitude, jamais je n’en ai vu d’aussi près. Après je ne me souviens de rien, j’ai perdu connaissance, sans doute pas plus de quelques minutes, de peur ou à cause de la déflagration, je n’en sais rien. Quand j’ai repris mes esprits il y avait un grand type à coté de moi, qui hurlait comme un dément en levant son poing au ciel : « les Américains, les Américains. Pourquoi les Américains ? Pourquoi ? ». J’ai l’impression qu’il crie comme ça depuis des siècles, il tourne en rond, il se rapproche du bord du bâtiment. Une dizaine de personnes viennent d’arriver sur le toit, elles semblent exténuées, terrifiées, elles crient aussi : « il est mort. Salvatore Allende est mort. Ils sont partout. On est perdu ». Le grand s’est encore rapproché du bord du bâtiment, une balle venue de la place l’immobilise une seconde, puis il s’effondre, presque à mes pieds. Je me penche pour récupérer son fusil qui est tombé en équilibre sur le parapet et je sens une brûlure glaciale quelque part dans le ventre.
Voilà, c’est fini maintenant. Je meurs aujourd’hui, le mardi 11 septembre 1973, à Santiago. Il fait beau, c’est bientôt le printemps.

[Delnatja]

Bonjour xavion, je trouve ce texte excellent.
L’ambiguïté du lieu est très bien conservée jusqu'à la fin, je me suis faite avoir comme une bleue.

Je suis arrivé très tôt dans devant l'immeuble.

Je suis arrivé très tôt devant l'immeuble.
Bonne journée.

[Cendres]

Merci pour ce texte
Au début je me suis dit, encore un histoire sur le 11 septembre , mais en fait non.
Disons tu parles du coup d'état au Chili avec Pinochet si je ne me trompe pas.

Ton texte est vraiment bien car il m'a surpris. En plus il est bien écrit

[frenchwine]

j'ai failli te mettre des gros mots gros ? parce que je suis saturé de remakes dans tous les sens du terme. J'ai lu les remarques en premier, donc c'est un Mea culpa, je reviendrai plus tard, ceux qui écrivent la guerre en lisant des articles, je suis preneur, mon père et mon grand-père m'ont déjà racontés.
ça me fait revenir à AZF, j'habite maintenant Toulouse depuis plus de 20 ans, j'étais en stage de gestion quand ça a fait du bruit, mes enfants, j'ai pensé à mes enfants en premier ? je ne sais vraiment pas ce que je pourrais décrire en premier.
tu as de drôles de cheminements, j'ai dû faire Tacaud du temps de ma jeunesse, je n'ai jamais pensé sauvagerie, j'avais peur, mais je reviendrai plus tard pour te lire, j'ai lu des commentaires élogieux.

[xavion]

Bonjour Delnatja, Cendres et frenchwine

merci pour vos lectures.
C'est vrai que le titre et le fait de "profiter" de la commémoration font un peu "putaclic". Mais c'est pour appuyer sur l'effet recherché dans le cadre de cet atelier d'écriture : on devait écrire un texte qui suscite des inférences chez le lecteur, et ces inférences devaient le conduire à une "certaine compréhension du texte", pas forcément celle que l'auteur a derrière la tête.
Il s'agit bien d'une évocation du coup d'état de Pinochet au Chili en 73, un mardi 11 septembre, comme en 2001. Les américains n'avait pas vraiment le rôle des "gentils" sur ce coup.
Frenchwine, ton commentaire est un peu sybillin, j'ai l'impression qu'il recèle une question assez profonde mais je ne la saisis pas vraiment ... est-ce qu'il s'agit de la légitimité de l'auteur qui décrirait des situations tragiques sans les avoir vécues ?

[frenchwine]

il y a un peu de ça, comme tout le monde ce fameux 11 septembre j'ai eu peur, j'ai vécu AZF, mon premier réflexe a été de m'enquérir de mes enfants, ça me fait drôle de lire les réactions, je n'ai rien vu hormis tous les gens qui tentaient de téléphoner, ça c'est une première chose, sans doute que la deuxième est plus anecdotique, j'ai été dans un trou caché profondément, un casque sur la tête, un fusil dans les mains, ( une certaine offensive en pays africain ) je n'ai même pas eu le temps de penser, je n'en voulais à personne, juste que l'on m'oublie, le ciel était tracé c'est tout ce que je me souviens alors regarder le voisin et faire des raisonnements j'étais là par hasard, je préfère préciser, pour moi il manque quelque chose dans ce que tu as repris, ou alors je peux le reconnaitre une autre dimension, parce ce que, ce que tu n'imagines pas, le bruit annihile les pensées.