Un vieil olivier bougonnant, un chêne liège, un conciliabule d'ifs, un pigeon en marbre rouge de Bergame,
appuyé à la balustrade Benito regarde les jardins descendre au lac d’escalier en escalier.
Le soir se pose, le vent accroche ses dernières guirlandes aux branches des arbres.
De l’autre côté du lac les ombres descendent des montagnes au dialecte des cloches.
La lumière du jour s’enfonce soyeusement dans la mémoire du lac. Les villages correspondent d’un clocher à l’autre.
De temps en temps des coups de fusil, le bref crépitement d’une mitraillette. Ça vient de Disenzano, semble-t-il..
Une après l’autre les rues allument leurs lanternes, les fenêtres leurs prières. Las maisons ne se parlent plus qu’à portes fermées.
Un chien aboie. Le campanile de Montecastello sonne une lugubre vesprée que l’écho répercute dans les montagnes.
"A tavola, Duce! E pronto!"
Mais Benito n’entend pas. Il regarde la lune se lever, là-haut, au-dessus de Cortino Veronese, avancer lentement sur le lac en robe de nuit une chandelle à la main.
La grand-mère du monde, la cambrioleuse des solitudes. Une demi-cuillerée de lune dans la tisane du soir, la recette de l’amour.
Il avait écrit un poème qui commençait ainsi, il y a longtemps. Il ne se rappelle plus du poème, mais d’Adriana oui.
Adriana la fille des Abruzzes, le feu noir de ses yeux, l’ondulant de sa jupe, les chevilles délicatement lacées.
Sa voix était plus légère que l’air, ses bouts de seins plus doux que des chatons de saules.
Il lui avait fait des bracelets avec les orchidées jaunes qui poussent entre les pierres brunes du Vésuve. Un bracioletto d’oro per te, il lui avait dit.
Benito se retourne, la nuit s’est réfugiée sous le frêne autour de la lampe avec les lucioles et les papillons de nuit.
Il regarde ses derniers fidèles, attablés, silencieux. Pas un mot. Chacun dans ses pensées.
On entend seulement le grésillement des ampoules et le bruit des papillons qui se cognent contre l’abat-jour.
On se croirait dans le tableau de Tintoreto, se dit Benito, l'éternité dans un si petit tableau.
Ils viendront demain peut-être, portés par le vent noir, ils arriveront dans la grande chevauchée des Walkyries. ..
"Duce, devi mangiare" dit Emilia en lui tapotant maternellement le dos de la main.
Au milieu de la table fume le soleil de la dernière polenta.
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Salo, lac de Garde, le 26 avril 1945
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