[Basic]

Un texte un peu étrange entre poésie et texte de scène.
B

[spoiler][A traverser l’écume.

Tu penses peut-être qu'il vaudrait mieux...
Il vaudrait mieux en finir là parce que tout est bien et qu'il vaut mieux s'arrêter sur une note optimiste plutôt que sur une histoire morbide.
Il s'agit d'une histoire d'amour ou de la vie elle-même.
Il s'agit d'un conte ou d'une pièce de théâtre.
Tu penses qu'il n'y a rien à dire de plus, ni à faire... peut-être à faire.
Tu pourrais imaginer des questions. Quel est le sens du monde ? Comment ne pas trahir, ni décevoir ? Mais tu te dis que toutes ces questions ont été suffisamment abordées, que des gens en ont parlé et des gens bien plus intelligents ou cultivés que toi.
Tu t'ennuies déjà. Le ciel pèse sur tes épaules et la nuit ne te rassure plus. Il y a des heures où tu ne dors pas.
Tu restes sous la lumière de la lampe sans y croire, sans penser que quelqu’un peut t'y voir. Ou peut-être tu y restes justement pour que quelqu'un t'y voit. Pour que quelqu’un t’y voit enfin… une sorte d’histoire tragique.

Pour que nous t'y voyons.
C'est un aveu obtenu sans ton assentiment.
Contre ton gré !

Je te laisse respirer. Je recule.

C'est une image assez belle vois-tu ?

Non, suis-je bête, tu ne la vois pas puisque tu es à l’intérieur.

Tu as passé beaucoup de temps de ta vie à fabriquer des images. A  les enfermer dans un cadre. Même si l'on parle de liberté quand on parle d'art, il s'agit pourtant de tenir quelque chose à sa place, et c'est dur. Ça bouge et ça veut s'en aller. Tu es très habile pour ça. Souvent, nous sommes passés dans les mêmes lieux mais je n'ai pas vu ce qu’ils te montraient, cette image posée là, ailes ouvertes, ou celle-ci, recroquevillée dans un coin de mur. Je n’ai pas su voir leur visage.
Je ne suis pas certain non plus que nous soyons libres de la même façon ou que nous recherchions une liberté semblable, ou que nous attachions le même prix à cette dite liberté ?

Ici, je parle à qui je veux. C'est moi qui capture ton image. Et tu n’as rien à dire. D’ailleurs tu te tais. Ce n'est pas tout à fait toi, c'est quelqu'un qui te ressemble. Il se trouve dans mon texte parce que je pense à toi. Il n'est pas le résultat d'une analyse, ou d'une description de toi par moi. Non. Il est venu avec la page, avec les lignes de l'écriture, il est venu comme ça et il s'est assis, au bout du compte, certainement parce que ma prose l’a invité. Certainement parce qu’il ressemble à notre compagnie, un peu des deux, un peu de ce que j’ai compris d’eux. Je l’entends me dire qu’il y a mieux à écrire comme histoire… et j’en ris…après j'ai pris goût à sa présence, je me suis dit que je pouvais bien passer ce temps-là avec lui.
Il faut que nous poussions la chose plus loin. Si nous ne le faisons pas, nous risquons tout bonnement de passer à côté du texte, à côté de l’œuvre si il y a.
Si nous nous trompons, il n’y a pas de gravité particulière à avoir. Il n’y aura qu’à nous laisser tomber, là, sur le sol, ou dans le cœur d’aluminium de mon appareil à écrire.

Il me semble que ce sol est étrange à cet endroit-là, ou que le monde a glissé. Qu'il tombe. Les gens  avec qui je parle versent dans le décor, valsent, dégringolent... Le monde qui nous entoure est un déploiement de nos pensées, alors le sol peut bien glisser et emporter dans sa chute tout ce qu'il soutient, navires de guerre et landaus, arbres et véhicules, billes et monuments historiques. J'ai tout pouvoir sur l'image.

Faire descendre ces noyés à reculons, avec le ventre du bateau comme ciel.
Dans cette mer qui est d'encre nous tombons tous deux, pareillement adossés au gouffre. Et nous n'avons pas peur.

Tu  dois penser à des choses, toi aussi.
Alors que tes mains agissent, comme tirer et pousser une scie à onglet, fabricant ce fameux cadre dont je parlais à l'instant.
Des pensées sur l'amour et la mort.

Tu as traversé la mer, ou pas loin.
Tu as déjà donné des morceaux de toi à la terre.
Tu as peiné.

La lumière change un peu, comme celle de la lune par une fenêtre de toit, elle devient blanche.
Je ne sais pas si cet événement suffira à nous donner du temps, encore. Encore un peu. Nous ne sommes pas éternels,  nous sommes naïfs. Désespérément naïfs… suffisamment pour poursuivre une œuvre qui n’a pas d’écho et qui n’en aura jamais.

Tu fermes les yeux.

Les lieux sont toujours là ; Les lieux où tu dansais, les lieux que tu peignais, les lieux que tu photographiais…
l'usine de béton en bord de mer
le torrent et la vallée secrète
et d'autres,
il faudrait dire que tu y passais d'une certaine façon et que tu n'y passes plus comme ça.
Il faudrait dire tellement de choses.

Je parle dans le noir, sans parler vraiment. Je parle à cet homme-là. Nous faisons ça souvent, comme des vieux cow-boys rudes et taiseux.

Et puis vraiment, as-tu changé ta manière de passer au travers des choses ?

Tu restes dans ce cadre parce que je l'ai écrit, c'est ce que je vois à cet instant, alors que je pose des mots l'un derrière l'autre sans avoir d'idée préconçues de ce qui peut bien suivre, mais juste une pensée générale et peut-être confuse. Il est certain qu'un autre paysage se développe au même moment parce que tu le traverses
parce que tu traverses cette nuit
debout
le geste penché sur les choses
comme si tu saisissais ce qui peut survivre de nous dans notre voyage.
C'est ce que j'ai toujours aimé même si ce n'est pas du tout ce que tu fais avec ce que tu vois et ressens. Même si je n'ai rien compris de ce que tu peux saisir.

Il faudrait que tout ce qui t'entoure soit la poésie. C'est peut-être ce costume que je souhaiterais te voir mettre. Quelques phrases à peine. Ma voix. Que tu ne dises rien bien sûr, parce que tu t'es toujours tu là où je devais parler, me laissant une trajectoire pour t'accompagner.

Rien que ton empreinte dans mon texte comme celle d'un pas dans la neige ou le sable. Le signe du passage.
Là, où je pourrais te suivre.

Dans l'ombre j’élève des choses que tu aimes. La forêt, le vent, la mer, l'herbe haute roulant comme des épaules de femmes qui dansent.
Il y a peu de mouvement mais le noir est dense et parfait, comme celui des tirages argentiques. Le noir suffit à nous rendre agiles.
C'est par ta présence que l'écriture s'affirme. Comme si elle s'imposait, s'imprimant sur le temps qui passe comme sur du papier.
A mes yeux, cela suffit pour que le texte tienne.

Alors, tu marches certainement.

Tu vas,
tu t'appuies sur ce noir
tu l’attrapes par les extrémités,
tu te moques de la gravité.

C'est à dire que tu viens
en nageant
ou en tissant avec le fil  de ce que je peux dire
cette longue écharpe qui sert de ciel à l'écriture.
Tu es comme ça
et je ne peux que laisser faire celui qui est dans les mots
et qui te ressemble.
Un ciel d'eau ou de granit,
quelque chose d'improbable
quelque chose d'impossible à voir mais que nous voyons tous deux.

C'est ainsi que nous avons fait ce que nous pouvions pour nous entendre.
Sans parler bien fort
et souvent entre nous.

Il se peut qu'il y ait la pluie venue de nos fronts à nos yeux puis tombant sur les choses, sur les épaules des marcheurs.
Il se peut que la ville se développe sous nos pas,
grise et hantée par les animaux sauvages.
Il se peut que nous soyons seuls,
survivant à la fin du monde.

Alors, tu me diras pourquoi nous avons dansé, écrit et peint.
Tu me diras l’étoffe du jour sur les épaules et le goût de la bruine dans la bouche.
Tu me diras l’encre sur le papier,
Et des choses, des choses encore.

Dans la nuit qui vient nous trouverons de quoi nous cacher. Parce que la nuit vient toujours. Parce que malgré nos corps vieux nous sommes des enfants.

Il se peut que le navire ne soit plus présent mais que ses voiles s’étendent partout, faseyent, claquent et mollissent, puis encombrent le paysage. Il se peut que tu te charges de ces voiles ci et que tu remplaces le vent.
Il se peut qu’il n’y ait pas d’autre voie que celle de la mer.

Alors tu me diras comment m’appuyer sur l’air,
Tu me diras le sang battu des embruns,
Tu me diras l’impact de l’eau sur ton visage,
Et des choses, des choses encore.

Nous trouverons là de quoi faire un voyage.


C’est en sorte le spectacle que je voudrais t’offrir. Ni costume, ni décor.







/spoiler]

[Cendres]

J'ai lu ton texte, mais il est un peu complique pour moi.  Je n'ai pas su définir le sujet.

Il y a de belle phrase, avec une jolie dynamique. Je pense que tu évoques le souvenir d'une personne si j'ai bien compris.
Le narrateur se parle a lui même ou a une personne absente.

[Basic]

Tu as raison Cendres, c'est un texte adressé à un compagnon de route. Nous avons arpenté ensemble des chemins artistiques, des ballades... photographe, peintre et danseur. Et puis, il vient un temps où cheminer devient difficile, où le corps commence à peiner sur la route.
Merci pour ta lecture. Ne te mésestimes pas, tu es très précieux, j'ai vu ton nom souvent signer des mots d'encouragement sur beaucoup , beaucoup de textes de nos camarades. merci pour ton attention.
B

[arnaudsis]

Un texte un peu étrange entre poésie et texte de scène.
B

[spoiler][A traverser l’écume.

Tu penses peut-être qu'il vaudrait mieux...
Il vaudrait mieux en finir là parce que tout est bien et qu'il vaut mieux s'arrêter sur une note optimiste plutôt que sur une histoire morbide.
Il s'agit d'une histoire d'amour ou de la vie elle-même.
Il s'agit d'un conte ou d'une pièce de théâtre.
Tu penses qu'il n'y a rien à dire de plus, ni à faire... peut-être à faire.
Tu pourrais imaginer des questions. Quel est le sens du monde ? Comment ne pas trahir, ni décevoir ? Mais tu te dis que toutes ces questions ont été suffisamment abordées, que des gens en ont parlé et des gens bien plus intelligents ou cultivés que toi.
Tu t'ennuies déjà. Le ciel pèse sur tes épaules et la nuit ne te rassure plus. Il y a des heures où tu ne dors pas.
Tu restes sous la lumière de la lampe sans y croire, sans penser que quelqu’un peut t'y voir. Ou peut-être tu y restes justement pour que quelqu'un t'y voit. Pour que quelqu’un t’y voit enfin… une sorte d’histoire tragique.

Pour que nous t'y voyons.
C'est un aveu obtenu sans ton assentiment.
Contre ton gré !

Je te laisse respirer. Je recule.

C'est une image assez belle vois-tu ?

Non, suis-je bête, tu ne la vois pas puisque tu es à l’intérieur.

Tu as passé beaucoup de temps de ta vie à fabriquer des images. A  les enfermer dans un cadre. Même si l'on parle de liberté quand on parle d'art, il s'agit pourtant de tenir quelque chose à sa place, et c'est dur. Ça bouge et ça veut s'en aller. Tu es très habile pour ça. Souvent, nous sommes passés dans les mêmes lieux mais je n'ai pas vu ce qu’ils te montraient, cette image posée là, ailes ouvertes, ou celle-ci, recroquevillée dans un coin de mur. Je n’ai pas su voir leur visage.
Je ne suis pas certain non plus que nous soyons libres de la même façon ou que nous recherchions une liberté semblable, ou que nous attachions le même prix à cette dite liberté ?

Ici, je parle à qui je veux. C'est moi qui capture ton image. Et tu n’as rien à dire. D’ailleurs tu te tais. Ce n'est pas tout à fait toi, c'est quelqu'un qui te ressemble. Il se trouve dans mon texte parce que je pense à toi. Il n'est pas le résultat d'une analyse, ou d'une description de toi par moi. Non. Il est venu avec la page, avec les lignes de l'écriture, il est venu comme ça et il s'est assis, au bout du compte, certainement parce que ma prose l’a invité. Certainement parce qu’il ressemble à notre compagnie, un peu des deux, un peu de ce que j’ai compris d’eux. Je l’entends me dire qu’il y a mieux à écrire comme histoire… et j’en ris…après j'ai pris goût à sa présence, je me suis dit que je pouvais bien passer ce temps-là avec lui.
Il faut que nous poussions la chose plus loin. Si nous ne le faisons pas, nous risquons tout bonnement de passer à côté du texte, à côté de l’œuvre si il y a.
Si nous nous trompons, il n’y a pas de gravité particulière à avoir. Il n’y aura qu’à nous laisser tomber, là, sur le sol, ou dans le cœur d’aluminium de mon appareil à écrire.

Il me semble que ce sol est étrange à cet endroit-là, ou que le monde a glissé. Qu'il tombe. Les gens  avec qui je parle versent dans le décor, valsent, dégringolent... Le monde qui nous entoure est un déploiement de nos pensées, alors le sol peut bien glisser et emporter dans sa chute tout ce qu'il soutient, navires de guerre et landaus, arbres et véhicules, billes et monuments historiques. J'ai tout pouvoir sur l'image.

Faire descendre ces noyés à reculons, avec le ventre du bateau comme ciel.
Dans cette mer qui est d'encre nous tombons tous deux, pareillement adossés au gouffre. Et nous n'avons pas peur.

Tu  dois penser à des choses, toi aussi.
Alors que tes mains agissent, comme tirer et pousser une scie à onglet, fabricant ce fameux cadre dont je parlais à l'instant.
Des pensées sur l'amour et la mort.

Tu as traversé la mer, ou pas loin.
Tu as déjà donné des morceaux de toi à la terre.
Tu as peiné.

La lumière change un peu, comme celle de la lune par une fenêtre de toit, elle devient blanche.
Je ne sais pas si cet événement suffira à nous donner du temps, encore. Encore un peu. Nous ne sommes pas éternels,  nous sommes naïfs. Désespérément naïfs… suffisamment pour poursuivre une œuvre qui n’a pas d’écho et qui n’en aura jamais.

Tu fermes les yeux.

Les lieux sont toujours là ; Les lieux où tu dansais, les lieux que tu peignais, les lieux que tu photographiais…
l'usine de béton en bord de mer
le torrent et la vallée secrète
et d'autres,
il faudrait dire que tu y passais d'une certaine façon et que tu n'y passes plus comme ça.
Il faudrait dire tellement de choses.

Je parle dans le noir, sans parler vraiment. Je parle à cet homme-là. Nous faisons ça souvent, comme des vieux cow-boys rudes et taiseux.

Et puis vraiment, as-tu changé ta manière de passer au travers des choses ?

Tu restes dans ce cadre parce que je l'ai écrit, c'est ce que je vois à cet instant, alors que je pose des mots l'un derrière l'autre sans avoir d'idée préconçues de ce qui peut bien suivre, mais juste une pensée générale et peut-être confuse. Il est certain qu'un autre paysage se développe au même moment parce que tu le traverses
parce que tu traverses cette nuit
debout
le geste penché sur les choses
comme si tu saisissais ce qui peut survivre de nous dans notre voyage.
C'est ce que j'ai toujours aimé même si ce n'est pas du tout ce que tu fais avec ce que tu vois et ressens. Même si je n'ai rien compris de ce que tu peux saisir.

Il faudrait que tout ce qui t'entoure soit la poésie. C'est peut-être ce costume que je souhaiterais te voir mettre. Quelques phrases à peine. Ma voix. Que tu ne dises rien bien sûr, parce que tu t'es toujours tu là où je devais parler, me laissant une trajectoire pour t'accompagner.

Rien que ton empreinte dans mon texte comme celle d'un pas dans la neige ou le sable. Le signe du passage.
Là, où je pourrais te suivre.

Dans l'ombre j’élève des choses que tu aimes. La forêt, le vent, la mer, l'herbe haute roulant comme des épaules de femmes qui dansent.
Il y a peu de mouvement mais le noir est dense et parfait, comme celui des tirages argentiques. Le noir suffit à nous rendre agiles.
C'est par ta présence que l'écriture s'affirme. Comme si elle s'imposait, s'imprimant sur le temps qui passe comme sur du papier.
A mes yeux, cela suffit pour que le texte tienne.

Alors, tu marches certainement.

Tu vas,
tu t'appuies sur ce noir
tu l’attrapes par les extrémités,
tu te moques de la gravité.

C'est à dire que tu viens
en nageant
ou en tissant avec le fil  de ce que je peux dire
cette longue écharpe qui sert de ciel à l'écriture.
Tu es comme ça
et je ne peux que laisser faire celui qui est dans les mots
et qui te ressemble.
Un ciel d'eau ou de granit,
quelque chose d'improbable
quelque chose d'impossible à voir mais que nous voyons tous deux.

C'est ainsi que nous avons fait ce que nous pouvions pour nous entendre.
Sans parler bien fort
et souvent entre nous.

Il se peut qu'il y ait la pluie venue de nos fronts à nos yeux puis tombant sur les choses, sur les épaules des marcheurs.
Il se peut que la ville se développe sous nos pas,
grise et hantée par les animaux sauvages.
Il se peut que nous soyons seuls,
survivant à la fin du monde.

Alors, tu me diras pourquoi nous avons dansé, écrit et peint.
Tu me diras l’étoffe du jour sur les épaules et le goût de la bruine dans la bouche.
Tu me diras l’encre sur le papier,
Et des choses, des choses encore.

Dans la nuit qui vient nous trouverons de quoi nous cacher. Parce que la nuit vient toujours. Parce que malgré nos corps vieux nous sommes des enfants.

Il se peut que le navire ne soit plus présent mais que ses voiles s’étendent partout, faseyent, claquent et mollissent, puis encombrent le paysage. Il se peut que tu te charges de ces voiles ci et que tu remplaces le vent.
Il se peut qu’il n’y ait pas d’autre voie que celle de la mer.

Alors tu me diras comment m’appuyer sur l’air,
Tu me diras le sang battu des embruns,
Tu me diras l’impact de l’eau sur ton visage,
Et des choses, des choses encore.

Nous trouverons là de quoi faire un voyage.


C’est en sorte le spectacle que je voudrais t’offrir. Ni costume, ni décor.







/spoiler]

Comme promis, j'ai réussi à dégager un peu de temps pour toi, parce que tu m'as l'air sympathique. Bref ! Ce que je retiens de ce texte, c'est le lyrisme et la sonorité qu'il dégage. Les mots viennent aisément pour le narrateur mais la compréhension, à contre courant pour le lecteur. C'est un peu déroutant parfois, parce qu'on a l'impression d'être à la fois dans un monologue et dans une conversation, une sorte d'introspection qui se heurte à une autre facette de l'auteur. Je ne connais pas grand chose à la poésie, mais un poète qui sait raconter des histoires est une double menace et c'est rare, peaufine ton style et travaille ton histoire. Plus tu maitrises ton sujet, plus le lecteur est emballé, c'est aussi simple que ça. Voici ma modeste contribution, et si le souhaite, je pourrais éventuellement t'envoyer un de mes anciens textes, lorsque je m'essayais à d'autres types littératures tout en recherchant mon propre style. Je ne dirais pas que c'est ce que tu recherches dans l'absolue, mais ça pourrait peut-être t'aider à y voir un peu plus clair, du moment où j'ai gardé le texte en l'état avec toutes les maladresses liées à mon jeune âge et à mon manque de pratique....
Au plaisir....

[Basic]

Je te remercie pour ta lecture.

B

[arnaudsis]

Voilà un texte sous forme de monologue que j'ai écris étant plus jeune et dépourvu d'expérience en matière de littérature. C'est un peu brut et maladroit, mais ça venait du plus profond de mes tripes. Ne te fit pas trop au jargon d'intello, mais essaie de voir ce que tu peux en faire, en t'inspirant du style et de l'idée générale. Certes, il y a beaucoup de déchets, c'est un premier jet, mais c'est parfait pour commencer

Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.

[Aponiwa]

Hello Basic,
Ton texte est très bien écrit et les images poétiques bien trouvées.
On comprend que cela s'adresse à une personne très chère ("Il s'agit d'une histoire d'amour").
Puis les indices sur la photo disposés habilement dans le texte nous éclairent : "Tu as passé beaucoup de temps de ta vie à fabriquer des images. A  les enfermer dans un cadre. ", "Il y a peu de mouvement mais le noir est dense et parfait, comme celui des tirages argentiques."...
On voit les coups durs ("Tu as déjà donné des morceaux de toi à la terre. Tu as peiné.").
J'ai l’impression qu'en bon photographe, tu utilises la lumière comme fil de progression : "La lumière change un peu, comme celle de la lune par une fenêtre de toit, elle devient blanche.", "Je parle dans le noir,", "Dans l'ombre"...

J'ai l'impression d'une "cassure" ici : "La lumière change un peu, comme celle de la lune par une fenêtre de toit, elle devient blanche.
Je ne sais pas si cet événement suffira à nous donner du temps, encore. Encore un peu. Nous ne sommes pas éternels,  nous sommes naïfs. Désespérément naïfs… suffisamment pour poursuivre une œuvre qui n’a pas d’écho et qui n’en aura jamais."
Cet être cher est-il parti, décédé, perdu de vue?
Après, il y a comme des regrets, des moments du passé.
J'aime bien "Faire descendre ces noyés à reculons", mais avant qu'ils le fassent à reculons, un noyé pensif doit descendre!

J'ai passé un bon moment avec ton texte, mais je le trouve un peu "touffu" ou trop long, peut-être. J'ai dû relire certains passages pour être sûre d'avoir compris. Ça mérite peut-être d'être un peu éclairci (comme les radis, tu vois? )

Merci pour ce poème!

[Basic]

Bonjour Arnaudsis, je ne sais pas trop comment considérer ta proposition. Bon, je préfère penser que c'est de l'humour. On ne commence pas à écrire, ni l'un ni l'autre, ou alors on commence depuis longtemps, une quarantaine d'années me concernant. Si nous devons bosser sur des textes, toi tout comme moi, c'est sur les nôtres, c'est à ça que sert le forum : pouvoir prendre en compte les remarques des lecteurs qui font l'effort de nous commenter, même si celle-ci peuvent parfois nous atteindre dans notre "orgueil d'auteur" parce qu'on pensait avoir bien mené le projet. Ce n'est pas pour moi un amusement, peut-être du plaisir, (on pourrait en débattre) mais pas un amusement. Et surtout, je ne crois pas que la solution soit de marcher dans les pas d'un camarade scripteur censé être plus expérimenté ou plus pertinent dans ses propres écrits, il faudrait passer un diplôme, ou mettre en place un système d'attribution, des palmes... et je ne sais pas sur quelle marche nous serions placés toi et moi. Bref, continuons à faire notre boulot de lecteur et d'ecrivailleur et ça sera déjà pas mal.

Bonjour  Aponiwa.  Je te remercie pour tes commentaires. Tu as presque tout juste, il s'agit bien d'une histoire d'amour, celle d'un compagnonnage artistique. J'ai passé pas mal de mon temps d'écriture à "travailler" avec un camarade danseur et photographe. Le temps nous use. Ce texte est un retour sur image, une retour sur nos promenades communes, sur mes éblouissements quant à ses propositions artistiques mais aussi, une sorte de mélancolie à considérer l'ouvre d'une vie, son impact sur le monde... si peu... si peu de possible.
Comme nous avons surtout créer de l'art vivant, ce texte est destiné à être écouté plutôt que lu.
Et bien sûr, tu as raison, il faudrait élaguer... Mais voilà... C'est bien ça qui est le plus dur.

Basic

[arnaudsis]

Autant pour moi ! Fais toi plaisir. Ce n'était mon intention de te vexer. Bien sûr, je comprends qu'on ait tous notre petite fierté en tant qu'écrivain amateur. Mais ce n'est pas un péché que de s'inspirer des erreurs des autres. Il m'arrive parfois de prendre du recul et de me moquer de mes propres écrits et ceux de mes collègues. Nous suivons certains auteurs, non pas parce que nous voulons marcher sur leur trace, mais pour tirer des lessons de leurs faux pas et prendre à contre courant des oeuvres que nous jugeons maladroits ou pas assez bons pour être considérées comme telles. Du coup, on fait se fait sa propre idée de ce que c'est qu'une belle production littéraire et on se crée son propre style. C'est ainsi que l'on avance. J'avais juste cru que tu expérimentais differents styles littéraires en explorant des possibilités et des combinaisons interressantes. Désolé pour cette confusion, mais on ne m'y reprendra plus. Bonne journée à toi !

[Basic]

Pas de souci.
b

[Aponiwa]

Comme nous avons surtout créer de l'art vivant, ce texte est destiné à être écouté plutôt que lu.
Et bien sûr, tu as raison, il faudrait élaguer... Mais voilà... C'est bien ça qui est le plus dur.

Basic

Après lecture du texte, je le vois raconté au coin du feu, dans une forêt, à la nuit tombée, je ne sais pas pourquoi (sans doute l'ambiance du texte, les aventures que tu racontes..). Peut-être que si tu imagines ta scène de lecture du texte, ça te permettra d'élaguer ce qui doit l'être? Car là-dessus, c'est évidemment à toi de décider ce qui doit être gardé.