Salut à tous ! Voilà un petit texte que j'ai écris comme une sorte d'exercice d'écriture dans le cadre du roman sur lequel je bosse en ce moment. Ce serait une scène et une expression plus ou moins typique d'un de mes personnages. Ca m'intéresserait de travailler un peu dessus.
Welcome vos feedbacks (si vous en avez !
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En ce doux matin, l’habituelle mélancolie de ma modeste chambrée laisse place à une atmosphère chaude et poisseuse, comme un glorieux appel lancé aux divinités de la paresse, des instants langoureux et des ocres torpeurs de ces soleils d’été. Les gris anthracites — qu’espéraient, en vain, rompre quelques audacieux rideaux écarlates — ont abdiqués devant l’impérieux pouvoir des tons orangés, jaune comme miel, brun comme ambre, que ce matin nous offre.
Epris par la plus agréable lassitude, je regarde autour de moi. Devant, portail merveilleux donnant sur un pays baigné de lumière, nimbée des senteurs de jasmin et enorgueillie des teintures les plus vives, cette fenêtre ouverte pareille à deux bras tendus vers moi m’offrait le monde en présent. De part et d’autre, ces étoffes si douces — unique richesse de cette chambre si humblement meublée — et dont la teinte gueule semble faire tous les efforts du monde pour réverbérer les tons chauds du dehors. Mes yeux se posent sur ces pompons qui excitent chez moi des instincts de chat et dont la douceur velours instille dans mes tréfonds l’irrépressible envie d’y apposer ma main.
Je vois, avec une clarté parfaite, cette fenêtre épousée par ce drap d’un rouge si somptueux… un rouge qui coule comme un drapé de vin, comme un drapé de vent en son pourtour… un rouge qui appelle l’envie de s’y abandonner.
Regardant le tableau qui se dresse devant moi, je laisse mes mains explorer à l’envie leurs environs. J’effleure mes draps dont l’étoffe est faite d’un tissu pas tout à fait désagréable… mais qui est tout de même l’opposé du doux. Parcourant l’étendue du drap, ma main s’arrête. Je m’y trouve à nouveau… et toutes mes sensations sont ravivées. L’électrisante douceur de cette peau me brûle les doigts. Cette peau enviée du satin, de la soie et de toutes les étoffes de miel tissées par les dieux.
Je lève la paume de ma main et fais glisser mes doigts le long de cette hanche aux contours si savoureux. J’en suis le tracé avec minutie et en étudie toutes les anfractuosités, toutes les péripéties. Je me déplace comme sur un rail et effleure la suavité offerte de cette peau et, ce faisant, je l’élève en symbole de mon désir. Je remonte et parcoure une large vallée. Ma main s’y installe et je me prends à rêver y séjourner pour l’éternité. Ma main, à plat sur cette chair docile, s’enorgueillie que de s’y trouver.
Animé d’un feu épidermique, je trace des formes sur ces fesses si douces… glyphes insensés… runes maniaques pour quelques dieux dépravés… des incantations lancées au nom de la luxure, des plaisirs des chairs savoureuses et des désirs qu’on n’entend ni voit guère. En moi, un plaisir liquide bout tout doucement.
D’un geste tout intérieur, j’efface l’essence de mes peu chastes mouvements et replace ma main dans sa posture de voyage. Je monte de nouveau, parcourant toute la frêle jeunesse de cette peau que rien ne peut marquer… pas même les pleurs.
Tandis que je parcoure les dunes sableuses de ce dos dont la chaleur me réchauffe tout entier ; une brise s’immisce par la fenêtre. Ce vent timide, que sa jeunesse rend adorable, vient tout humblement nous caresser. C’est sa manière à lui de nous souhaiter la bonne journée. C’est sa muette façon de prolonger sa nuitée à nos côtés. Je le sens faire des tours au-dessus nous, lavant par la même la rance moiteur de nos nocturnes passions. J’entends, là-bas sur le lourd bureau — réceptacle de mes songes — quelques pages se tourner… dans cette danse allègre à laquelle elles se livrent lorsque le Vent, leur mari, ranime avec panache leurs mortes passions.
Ma main, qui se moque bien des tumultes de l’Air et des feux qui l’animent, se prélasse ingénument contre le sable chaud de cette chair musclée.
Ainsi que sur un bloc de marbre qu’un soleil sévère aurait rôti tout le jour durant, le dos de ma main repose contre celui de ma compagne. D’un mouvement sans énergie, je la remonte de quelques centimètres, jusqu’aux montagnes dentelés de ses épaules. J’effleure alors la rigide membrane de ces voiles merveilleux qui lui servent à voler.
Galvanisé par la froideur rêche de ces tiges écailleuses, et sans nullement y jeter le regard, je revois comme dans un céleste songe l’apparition époustouflante de la nuit passée.
Je la vois. Elle. Au milieu du béant encadrement de la fenêtre, je la vois elle et le halo lunaire de ses ailes d’azur et de sinople qui pendaient contre ses flancs. De mémoire seulement, je sais redessiner les contours des formes glyphiques de ses mats écailleux jusqu’aux plus infimes détails. Je vois cette mosaïque aux mille tons de bleus et de verts qui, sous la vive lumière de cette Lune à l’apogée de sa grâce, se changeait en vitrail dont les jeux de couleurs et de lumières avaient su méduser l’âme du candide observateur que j’étais. Je vois ces ocelles, noires lagunes desquelles s’écoulent de sombres rivières qui scindent l’harmonie de ces couleurs soeurs que sont les cérulées et les émeraudes… séparant ainsi leurs empires en de vindicatives factions dont les sanglantes escarmouches produisaient un tourbillon de teintes. Ses ailes n’étaient que ça… un tourbillon de couleurs duquel jaillissaient mille autres nuances.
Béat, je l’avais laissé entrer, et je conserverai à jamais cette féroce image d’elle, dont la radiance bleue et verte écrasait avec aisance la solidité du rouge de mes rideaux.
Ma main, qui remonte maintenant le long des voilures écailleuses, tremble de ne pas croire en son bonheur. Un tressaillement réveille la belle endormie et un nuage d’écailles mortes se suspend dans l’air lourd de la chambre. D’opportunistes rayons de lumière viennent se réfléchir contre cette brume de saphirs et d’émeraudes, donnant à la pièce tout entière une atmosphère étrange et angélique. Comme ci nous nous trouvions dans le hall poussiéreux d’un temple oublié.
Je tourne ma tête vers la sienne et aperçois ses grands yeux à l’iris argentée veinée d’or. Au milieu de cette mer de métal mouvant, le linceul inquiétant de ses pupilles me perce l’âme. Nous restons quelques instants à nous regarder… presque sans expressions ; sans émotions perceptibles. Dans l’air pesant qui nous surplombe, le silence que nous créons forme une bulle de néant de laquelle l’oxygène lui-même semble vouloir en réchapper.
Un sourire.
Un sourire esquissé avec une telle grâce, avec une telle hauteur de l’âme et une telle candeur... Un sourire pur qui ne calcule rien ; qui n’espère rien, qui n’impose rien m’est jeté au visage pareil à une poudre flamboyante qui me fait fondre la face.
Je souris.
Je ne sens pas les muscles de mon visage qui se contractent de façon incontrôlable. Je ne sens pas non plus ma main qui caresse avec frénésie cette peau de feu. Je ne sens que les battements assourdissants de mon coeur tonnant tout son désir et toute sa passion pour cet être qui ne peut qu’être divin.
Demain nous irons au pays d’où tu viens, amour de mes yeux. Demain, je veux connaitre les vallées fabuleuses qui t’ont vu naître. Je veux voguer avec toi sur des mers de miel et goûter au nectar de la source argentée dont tu as pris la sève. Hier, nous étions Deux ; demain, nous ne serons qu’Un.
Demain nous irons, mais pas aujourd’hui.
Aujourd’hui, laissons le Vent rendre hommage à notre Amour naissant.
Aujourd’hui, laissons les nuages se prosterner devant l’incandescence de notre Passion.
Aujourd’hui, laissons les fleuves verdirent les contrées qui demain seront les nôtres.
Aujourd’hui, laissons la Terre paver devant nous les glorieux sentiers de nos séjours.
Demain nous irons, amour de mes mains, et plus jamais ne reviendrons, car en ce jour est né, de tous nos Fragments et plus radieux qu’un soleil, notre Foyer.
