[Eliande]

Tu es la plume qui manque à mon cœur
Pour tracer ces mots de sang
Qui me hantent
Tu es la blessure
La volte fragile qui toque
A ma fenêtre,
L'aube ensevelie dans ma peine
Et qui pourtant guette, déjà,
La promesse d'un devenir.

Parfois, je crains de n'être qu'un poing fermé
Une boule de peine crachée sur la rage noire
De ma vie.
J'ai le sang qui crève à trop vouloir sentir
A trop vouloir t'aimer
Saisir les voiles incertaines
De ton corps-ruisseau qui me fuit.

Parure, j'ai ceins ton fardeau
De larmes et de désamour
Je te cherche, oiseau blessé,
Dans toutes les ruelles
Dans tous les déserts où craque
La poussière des renoncements.

Je te cherche, meurtri, brisé
- Pauvre pitre sans couronne -
Privé de la fausse auréole
De ton amour.

[Exil]

Bonsoir Eliande,

Merci de partager avec nous ton poème. Le rythme est bien géré, il se lit tout seul, son débit est aussi fluide que celui du sang (dont il est fait mention) dans nos veines. Des associations originales : "corps-ruisseau qui me fuit", "l'aube ensevelie dans ma peine". Trop occulte (parce que trop intime) pour pouvoir prétendre en saisir le sens :

Parure, j'ai ceins ton fardeau
De larmes et de désamour
Je te cherche, oiseau blessé,
Dans toutes les ruelles
Dans tous les déserts où craque
La poussière des renoncements.

... personnellement cela ne me dérange pas, l'écriture est aussi (et avant tout ?) un travail de catharsis (pardonne cet élan de psychologie de comptoir à deux balles). Merci encore pour ce partage.