Pour cette vingt-quatrième contribution, écrite sur fond de Two Weeks par Grizzly Bear, je me livre à l’exercice très humain de la recherche du divin. D’aucuns diront la démarche religieuse, ésotérique : peu importe le mot, tout tend finalement vers le désir de savoir. Et si ce mystère était abordé sous l’angle d’une investigation policière ? Et si le divin jouait gentiment avec notre soif de comprendre ? Et s’il n’y avait rien, ces coïncidences mises bout à bout finiraient-elles par troubler l’esprit le plus cartésien ? Je lirai vos avis avec la même volonté de les croire…
Pierre ne fêta pas véritablement ses vingt ans : il pleura son père adoré, parti beaucoup trop tôt. La maladie avait annoncé de longue date sa cruelle victoire mais l’issue fut néanmoins une surprise et sa famille explosa en vol. Le processus de deuil connaissant des étapes ordonnées et immuables, Pierre commença par refuser l’inadmissible, afin d’éviter de plonger plus profond dans un chagrin abyssal. Bien évidemment, cette chute ne fut pas évitée et il explora malgré lui les profondeurs de la détresse humaine, notre race ne se supportant pas si fragile.
Aussi, refusant la mort, il chercha son père. Désespérément dans ses souvenirs, ses enregistrements, ses photos, dans les miroirs, dans le regard des proches, dans la rue même, imaginant que la mort pouvait aussi être le plus beau mythe de l’histoire de l’humanité : un superbe fake de deux mille ans. C’est ainsi qu’il se prit à suivre une voiture pensant l’avoir reconnu au volant.
Ces recherches ne donnant rien d’autre que la certitude de céder à la folie en plus de la peine, il se décida à enquêter sur le crime et commença à étudier le sujet. Alors que la raison faisait discrètement son entrée dans le jeu, l’acceptation faisait elle aussi son chemin en son esprit. C’est à cette époque qu’il partit étudier en Angleterre, dans une soif de sortir de cet enfer portatif, qui ne le quittait plus depuis deux ans.
Les religions du Livre n’offrirent que peu de réconfort, quand bien même la démarche le faisait subtilement progresser. Les textes étaient obscurs, inadaptés, lourds, désuets, à côté du sujet, en tout cas à ses yeux de jeune homme. Les écrits plus contemporains sur le sujet étaient pour beaucoup fantaisistes et, pour le coup, trop faciles d’accès. Il avait pour carapace cette peur d’être trop crédule et d’acheter sa tranquillité en endormant sa méfiance. La foi est bien la monnaie dont on veut le moins se séparer en l’accordant à une trop belle idée. On veut à toute force être convaincu, mais on s’y refuse obstinément.
Un petit roman croisa enfin son chemin : Illusions, de Richard Bach. Il le choisit d’une part, pour se rapprocher de son père, pilote, d’autre part, pour son traitement léger du sujet, afin de faire une pause dans les lectures relatives aux soins palliatifs, aux NDE (Near Death Experience) et autres rencontres du Sacré Type. Dans ce roman, un pilote effectue un voyage initiatique avec son petit avion aux côtés d’un initié et collecte divers signes qu’il interprète comme autant d’indices, mais non de preuves, de l’existence d’un au-delà. Le petit livre intéressa immédiatement Pierre, car son héros était particulièrement méfiant.
Le pilote provoque l’au-delà en déterminant lui-même la nature de la preuve de son existence : il exige de croiser, dans la journée, une plume bleue. Un objet assez improbable, auquel cas, il se rendrait, en toute conscience, à cette hypothèse farfelue.
Pierre arrêta là sa lecture, jeta le livre comme un vieux prospectus et se joignit au héros en jubilant : « Tout à fait le genre de choses que j’aurais demandée ! Bien joué ! Une plume bleue ! A sa place, je ferais pareil ! Va trouver un oiseau bleu, tiens… ». Puis il partit le cœur léger faire quelques courses qu’il devait faire de longue date pour son meilleur ami, resté en France : de la bonne pop anglaise, des sous bocks (sous verre de bière) pour sa collection et un nécessaire de calligraphie pour écrire de jolies lettres à des demoiselles... Pierre lui prépara un paquet bien solide en précisant, sur une carte, qu’il fallait bien une encre fine pour faire passer ses grosses allusions…
Le soir venu, Pierre repassa rituellement par le chemin de ses pensées sombres puis se laissa glisser dans un sommeil réconfortant. Tout à coup, ses yeux s’ouvrirent grand et il dit tout haut, presque en souriant : « Mais ???!!! ». Il se leva comme un diable, alluma la lumière de sa chambre et, fouillant parmi ses achats de l’après-midi, déballa fébrilement le paquet destiné à son ami. La boîte de calligraphie renfermait une magnifique plume bleue.
