Je ne poste pas ces deux poèmes dans le but d'être nécessairement commenté.
Je les avais écrits pour le Mammouth n'11, et je voulais qu'ils intègrent mes poèmes dans l'index, pour qu'ils me soient plus faciles à retrouver. Voilà.
Jours sans...
Un jour sans toi, puis cinq jours sans toi,
puis tout un mois sans toi. Voilà.
Disparition, dissolution, dissipation,
Oublions donc la passion.
Oublions ton corps, ta main sur moi, ma main à moi sur doux, sur joli, sur fort.
Oublions « nous ».
Tout dort, tout gît, sans but ni motivation, sans raison.
Chagrin. Abandon. Privation.
Tu as fui, moi pas.
Mais j'y croyais à tort.
Tout a fondu, tout s'accomplira pour toi ou moi, chacun à part, distants, disjoints, distincts.
Pour l'instant, tout a mauvais goût...
Absent
Imaginons qu'il soit là-haut.
Imaginons qu'il soit au lit, blotti, tout assoupi. Au chaud.
Imaginons donc son cou, tout doux, aux fins mini-poils tout blonds.
Un cou pour bisous, câlins... mamours, quoi !
Allons, courons, grimpons !
Mais non. Là-haut, ni cou ni aucun bout du corps du tout.
Là-haut, un lit vacant, sans garçon nu souriant, nonchalant.
Alors, n'imaginons plus. Du tout. Jamais plus.
Disons qu'un chat dort là-haut.
Sans plus.
Oui, ni plus ni moins qu'un chat, ronronnant.
Un chat noir. Ou blanc. Sans nom.
Un chat sans contours, ni chair.
Un chat indistinct.
Un chat inconsistant, alibi du bruit qu'il y a là-haut parfois.
Un chat, pas un garçon.
Un chat qui fait un bruit par hasard, sans conviction.
Un chat maladroit, voilà.
Oui, soyons convaincu qu'un chat dort là-haut, au chaud du drap.
