MONDE TRISTE
Les guerres se terminent.
Les soldats s’en retournent dans leurs demeures.
La ville des nuages m’accueillera-t-elle encore, après ce que j’ai fait ?
Tous ces gens m’acclameront dans les rues, jetteront des fleurs sous mon destrier ;
Moi, je ne verrai plus que les fantômes de ce monde triste.
Je ne rechercherai pas ces honneurs qu’on voudra me rendre.
Je fuirai sur la petite colline au-dessus de mon village ;
Au lointain du ciel, la ville des nuages se détachera dans les chants brumeux.
Cette irréalité qui fascina mes regards,
Que n’aurais-je offert de sacrifier pour la rejoindre au-delà de la vie...
Les sculptures se dressent face à face,
Les dragons de pierre immenses.
Un cri descend des nuages ;
La prêtresse a fui le jardin de la lumière
Et descend l’échelle de son cri vers le brouillard de ce monde triste.
Je ne verrai rien des maisons de bois,
Rien des jeux des enfants, qui furent les miens.
Les voix qui me parlent sont celles des morts,
Ou celles des vivants, que je ne comprends plus.
J’habite une ville de fantômes.
J’avais pris l’épée de mon père au crépuscule orageux.
C’était mon tour d’illustrer notre nom.
Mon père, en regardant depuis le seuil de la maison de bois,
Ne verra qu’une ombre qui parle au ciel,
Une ombre à jamais solitaire errant dans ce monde triste.