Pour cette dix-huitième contribution, écrite sur fond de la musique d’Ennio Morricone « Après l’explosion », je partage un instant de confusion, née de sentiments mêlés qui se situe en fait avant l’explosion. On voit là que les mots parfois nous trahissent et que, même en cherchant à contenter, on peut blesser. Mais parfois la victime y consent, voire l’attend. Je lirai donc vos avis en recherchant derrière eux l’intention, laquelle est ici, à mes yeux, toujours bienveillante...
La soixantaine approchant, Jacques se montrait plus sensible encore qu’il ne l’était auparavant. Tout prenait une acuité inédite : s’éloignant des certitudes et des fanfares de sa jeunesse remuante, il prenait désormais le temps de savourer les nuances de la vie. Amoindri par une méchante fracture au pied, il était de surcroît temporairement réduit à observer plutôt que de courir et devait s’adapter à sa nouvelle sédentarité. Bref, il était contraint à la sagesse.
L’amour de ses fils occupait la toute première place en son cœur, laquelle était pourtant déjà occupée par sa femme ; mais la mathématique de l’amour est ainsi faite : on peut le diviser à l’envi, les parts n’en sont pas pour autant plus petites.
Ce soir-là, il écoutait comme toute la famille son aîné expliquer l’injustice universitaire dont il était victime à ses vingt ans : un coup de piston avait envoyé un médiocre occuper une place qui lui revenait d’après le classement final et dont le père, probablement mu par ce même sentiment, avait agi efficacement auprès de la filière visée. L’œil humide, ébloui par cet amour paternel qui ne s’explique pas, Jacques écoutait les faits, partageait la rancœur et voulait avant tout apaiser la brûlure. A son âge, il voyait au-delà de la magouille administrative et organisait déjà l’après.
À bout d’arguments, il était difficile de dire à ce fils, qu’il l’aimait. Peut-être parce que celui-là était d’un métal qui l’eût repoussé par excès de pudeur ou bien parce que les mots paraissaient démesurés.
Son fils écorché s’emballait, tournait dans le salon dents serrées un poing en l’air, plaidait encore au vu de ses notes excellentes, puis renonçait à sa vocation. Sa colère volcanique affleurait depuis le début de la soirée, au risque de se déverser au moindre faux pas sur l’auditoire, qui observait une prudente réserve.
Pourtant prolixe pour faire entendre que la vie était une suite d’injustices entre lesquelles on peut bien vivre, Jacques hésita longuement en son for entre deux expressions où le viril le disputerait à la tendresse voilée : allait-il, en préambule de ses conseils, opter pour un « brave type », qui louerait le courage ou pour « mon pauvre gars » qui scellerait la compassion ?
C’est alors, au terme d’une réflexion embuée par les sentiments, que l’aîné explosif fut bien injustement gratifié d’un :
- « Pauvre type ! ».
