bonsoir à tous
voici un texte que je viens de finir et pour lequel je vous demande votre avis.
c'est le film "une affaire de détails" qui me l'a inspiré, j'avoue que le film m' a déçue, je le voyais plus intriguant, plus machiavélique.
alors je vais en écrire une nouvelle qui ne me décevra pas et voici le début.
merci.
Seule la pleine lune est témoin de cet énième sacerdoce. Ils ont l’habitude de se retrouver ici, elle et lui, quelques nuits par an, au milieu du cimetière des mauvaises herbes.
Elle, toujours étincelante, est le spot doux et silencieux qui le ravit, lui est le metteur en scène dont l’insigne doré rivalise de moralité et d’honneur.
Entre eux, toujours un acteur différent, un seul. Improvisant parfois à cause de la peur et du désespoir. Pas de trac, non, car il n’y a pas d’autre public et qu’il se produit pour cette seule représentation. Mais il est actif et concentré sur son rôle.
Il faut dire qu’il n’est pas compliqué à incarner : il s’agit des dernières minutes de la vie d’un homme, c’est magnifique et poignant. Parfois pathétique aussi à cause des supplications et de la lâcheté, mais en aucun cas ennuyant ou monotone. L’homme a donc l’occasion de se remémorer ses erreurs, de se repentir, de pleurer, d’être désolé. Par contre, il n’a aucune échappatoire.
Les phares du 4X4 s’additionnent à la clarté du satellite. L’air est sec ce soir au Kansas, le sol est craquelé par endroit. Cependant cette aridité n’empêche pas l’homme de creuser. Il est en sueur et fait quelques pauses néanmoins le trou dans lequel il s’enfonce lentement prend la forme qu’il souhaite, celle d’une tombe.
Enfin, qu’ils souhaitent. A quelques pas, l’homme à l’insigne le regarde opérer. Il fait preuve d’une grande froideur, il est impassible et muet, il ne pose aucune question et n’accorde aucune réponse. Le canon de son Sig-Sauer P2022 est pointé continuellement vers la tête du foreur. Son ombre projetée sur le sol se multiplie tels les plis d’un éventail.
Dans son trou, aucune ombre ne le suit, ne se cogne aux parois pour lui tenir compagnie, elle sait qu’il est déjà mort. De temps en temps, l’excavateur argumente afin de bénéficier de minces minutes de répit, ou d’une remise de peine illusoire. Même s’il sait que c’est inutile. Sa vie se termine ici, dans ce trou qu’il creuse au milieu d’un champ immense cerné de collines sans arbres, elles sont aussi sèches que le cœur de son spectateur. Par endroits, des mauvaises herbes s’amoncellent et se disputent un peu de vie.
- T’as assez creusé… Annonce l’homme au pistolet. Jette la pelle plus loin et
agenouilles-toi.
- Alors mes excuses ne t’ont pas fait changé d’avis ? S’enquiert vainement l’homme
sans ombre en obéissant.
- Rien ne me fait jamais changer d’avis. Ni pleur ni regret. (il avance plus près de sa
cible) Tu as violé et tué 15 jeunes filles, il n’est pas question que les citoyens de l’état où tu seras jugé et que leurs familles payent pour ton procès et ta longue incarcération.
- Ouais… J’vais pas dire que j’comprends mais ton raisonnement est…
Bang !
Le flic observe un long moment le cadavre dans le fond du trou. Logique. Son
raisonnement est logique. Comme tous les autres qu’il a eu ici. Sa boite crânienne a éclaté, les parois de la fosse brillent à cause du sang et de la matière cérébrale luisante s’y collant. Aucun regret. Un déchet en moins sur terre, une ordure de plus éliminée afin que le pays soit imperceptiblement plus sûr.
Puis il replace son arme dans son étui accroché à sa ceinture, et retourne au 4X4 afin d’allumer la radio. Puis il attrape plusieurs sacs poubelles dans le coffre. C’est accompagné de jazz et de blues qu’il lance les sacs dans le trou avant de saisir la pelle et de reboucher la tombe, serein.
