sans trop de paratexte...
j'ai écrit ça dans la nuit
j'étais pas du tout là
j'écris que je te parle
#des paroles en l'air #chanson sans musique #fractale #double vitrage sur reflet
ouw
j'avais dans une main une montre, et dans l'autre un oeil fermé, sur ce poing, tout aussi fermé, de ma main, comme on l'aurait montrée, depuis ce que se tient normalement d'une montre, au dessus donc, le poignet, mais ici la montre elle même est fermée, alos les aiguilles tiquent et taquent comme un rien dans le néant ; et l'oeil en main, comme aveuglé de paupière, par mes doigts, par mes éphhémères phallanges, mes dalles d'ange, ces nuages, dans la nuit, de ma main, qu'un maudit aurait toujours dit... d'attendre ; il n'y a rien de tendre, il n'y a rien à pendre, sinon ce qui se pense, ce qui se pendu avère de la gravité de l'atmosphère, tout est alarmé depuis que la nuit est éclairée, et le sang, de palpiter, de proescient, de protoaimé, dément, des mots, démenti, des manteaux, démontés, par porte-eau, ce chapeau, aux bords recourbés, qui remonte le long de ces corporalités, une montre, un oeil fermé, dans une main en poing, et le bras l'allonge comme une phrase de pouvoir, sous ce sombre héraut, celui qui conte, les ères, hautes sphères, les...
- t'écris qwaaa ?
- hein ?
- c'que t'écris...
- bin rien, je te parle là
- nan mais y'a deux secondes
- j'en sais rien
- ok ok
et alors il y avait autre chose, quelque nez de moustache, quelque masse qui touche de l'inné ; un nuage de café, dans du lait à moustachat, pour de l'herbe qu'on fauchera, à la faux, en vrai
- j'peux lire ?
- mais non
- pourquoi ?
- mais parce que
- t'es pas sympa...
- mais qu'est-ce tu fous là d'ailleurs ?
- bin...
le gens...
- t'as besoin de quoi ?
- mais de rien, merci
or donc, mais où seulement en étions-nous ? je ne sais ; ne veux savoir ; ne peux ni ne ferai, cet effort, d'un jamais...
je m'étais dit un jour qu'il faudrait à la montre une aiguille, il y en avait trois ; et puis un cordon un peu cuir qui attache quelque part, pour ne pas perrdre de temps ; il est encapsulé dans la main, dans le cadran, et l'oeil ne le voit pas ; l'oeil a froid, il est sec
des ailes poussent, dans le dos d'un livre
volant est le poison qui taupe les volatiles
je ne sais pas comment finit cette histoire, il n'y en a pas
alors je fais abstraction de ce regard sur ligne ; je mange un peu mon papier, et alors que je ne sais ce qui se fait, je me demande jusqu'à ce qu'intervienne une épaule ; oui ? non ? peut-être pas tout-de-suite, mais bientôt j'imagine que quelque question... est-il vraiment là ?
- pourquoi t'écris ça ?
- parce que j'arrive pas à le dire
- c'est quoi qui change ?
- je sais pas, je vais essayer de l'écrire
- dis...
- non
- ok ok
