Voici un texte que j'avais écrit au lycée ( sans vrai intention d'en faire quoi que ce soit à l'époque). En le relisant aujourd'hui je me rends bien compte qu'il a des défauts, je penses qu'aujourd'hui j'aurai abordé ça autrement (ou carrément, abordé autre chose), cependant je penses que le poster ici reste intéressant.
Assis dans le fond de son fauteuil il regardait la pièce sombre, seuls quelques rayons de soleil qui se faufilaient entre les planches des vieux volets fatigués traversaient la pièce, laissant apparaître dans leur sillage la poussière en suspens, cette vision donnait à la pièce un aspect hors du temps. Il se tenait droit, un homme au teint pâle dans un sombre costume, l'un de ces costumes qu'il est d'usage de porter dans de telles circonstances. Les pieds vissés au sol et ses longs doigts plantés dans les accoudoirs de son large fauteuil, il est assis depuis qu'il est rentré, le temps semble pour lui aussi figé, de toutes façons maintenant plus rien n'a d'importance. D'un coup il se lève d'un accès de courage, élançant vers le plafond et son imposant lustre sa longue silhouette fine. D'un pas lent et ferme, il s'avance vers le large buffet qui semblait crouler sous le poids des souvenirs. Ce buffet était le seul meuble de la maison avant qu'ils n'arrivent, lui et le piano. Il saisit le violon qui était posé là, il se rappelait de voir courir les doigts d'Amelia sur le manche, elle ne s'arrêtait jamais. Une larme glissa du coin de son œil à son menton chutant ensuite pour venir s'écraser contre le bois de l'instrument, il l'essuya, il ne devait pas pleurer, il ne devait pas céder au chagrin. Il reposa délicatement le violon et passa au prochain objet, c'était une photo d'eux, elle avec son violon et lui son piano. Il s'en voulais de ne plus pouvoir en jouer, il scruta ses mains, si maigres que la chair semblait être un draps disposé directement sur ses os, ses vieilles articulations rendait ses doigts rigides comme des bâtons, il se maudit à nouveau et passa à la prochaine photo. C'était à l'un de leur pic-nic, ils allaient souvent, le temps d'un week end,louer une maison plus proche des côtes. Ils partaient ensuite en vélo avec leur déjeuner pour aller s'installer dans une clairière, cette endroit gagnait son charme du petit ruisseau qui la traversait et allait se jeter dans la mer cents mètres plus loin. Il reposa alors le cadre avec détermination, pris son manteau, le petit pot qu'il avait ramené avec lui et claqua la porte. Il prit la vieille voiture et roula quelques heures, il reconnaissait chaque arbres et chaque panneaux. Il arriva dans une épicerie près dans près de Honfleur, se muni d'un panier en osier et pris de quoi préparer un sandwich. Il loua ensuite une bicyclette et roula toute la matinée, c'était douloureux et il y a quelques années, ou décennies, cela ne leur prenait qu'une heure. Il roula lentement, alors qu'il écoutait le doux crissement de ses roues sur le chemin de gravier, le bruit des feuilles dans les arbres, le grincement des tronc qui en avait tant enduré. Il était un peu comme eux, il en avait beaucoup enduré mais n'était certes pas aussi imposant et ne s'était pourtant jamais plaint, lui ne laissa pas entendre sa complainte grinçante. Il arriva à la clairière et s'installa pour manger, il plaça en face de lui le petit pot et manga en silence, écoutant la nature se plaindre. Après avoir mangé, il se leva, saisi le pot et le déposa dans la rivière. Il suivit de la rive le pot qui se déplaçait lentement, bercé par les flots vers la vaste étendue d'eau, valsant. Arrivé sur la plage, là où le ruisseau se jetait dans la mer, il s'arrêta et se figea regardant l'urne flotter vers l'horizon. '' tu as toujours été la plus pressée'' murmura-t-il d' un souffle inaudible, et ,à ces mots il tomba à genou, consumé par le chagrin, et pour la première fois depuis toujours, l'homme plus fort qu'un chêne pleura, il pleura toutes les larmes de son corps et ses sanglots se perdirent dans les embruns.
