[ifsera]

Les vivres commencent à manquer, six semaines déjà que nous avons quitté notre port d’escale et si aucune terre ne pointe à l’horizon, plus d’un problème va se poser. Il y a bien les maigres prises remontées, mais j’ignore comment l’on va faire pour l’eau potable. J’ai tendu ce matin un linge en haut de la vigie, qui je l’espère fera ruisseler dans une bassine, ou l’eau de pluie ou la rosée du matin. Mais ce foutu soleil gâche mes plans, et chacun le sent. Le prochain port aurait dû se montrer il y a une dizaine de jours. Bientôt deux ans écoulés depuis le début de cette nouvelle campagne, déjà près de 700 barils d’huile rempli. Même si le plus gros est fait, les hommes montrent les premiers signes.

Les violentes rafales subies il y a de cela cinq à six nuits ont manqué de couler le navire, et ont au passage fait perdre le perroquet. Les dégâts infligés sont terribles. Malgré cela, le capitaine Eckland choisit de reprendre la route, sans chercher à réparer les dommages. Et depuis, c’est comme si les dieux du vent s’étaient retirés sur les terres, comme si nous étions en cale sèche au milieu de l’océan. Les plus croyants commencent à y voir des indices. Il y eut ce baleineau albinos qui ne sembla pas vouloir mourir malgré maints harpons, et cette désertion lors de la halte dans un petit village de pêcheurs équatorien du nom d'Atacames, qui fit descendre l’effectif à vingt. Cette défection indispose le capitaine jusqu’à maintenant, car chacune des trois baleinières mobilise six hommes : quatre aux avirons, un à la barre, et un au harpon, ce qui ne laisse plus que deux hommes au lieu de trois pour diriger le baleinier.

A présent, tout est prétexte à discussion. L’autorité du capitaine n’est pas remise en cause, mais pour combien de temps encore ? Il fait passer l’expédition avant toute autre chose, et tant qu’il n’aura pas son compte en tonneaux, il ne cessera pas. Ses yeux sont injectés de sang, parfois il erre sur le pont, mais le plus souvent il se tient à la barre, et ne la lâche que pour prendre une gorgée de rhum. Il ne dort pas. Il ne mange plus. Il n’a que faire des superstitions, et fais fi de la sécurité. Depuis deux jours et le rationnement ordonné, il y a un parfum de mutinerie dans l’air. Des groupes se forment. Il y a ceux qui craignent pour leur vie, et ceux las par la mer. Pour tous, une douce folie les entoure. Fervent croyant, je priai ce matin-là plus longuement, avec l’espoir que quelque chose nous délivre.   

Sur le coup de midi, je crois que ma prière a été entendue. Le vent se lève, et s’engouffrent dans les voiles. L’air s’emplit d’humidité, et au loin le ciel se pare de teintes plus ombragées. Cela devient notre nouveau cap, se laissant porter par la moindre brise, et traquant le moindre souffle pour sortir de ces courants immobiles. Cela marche, et tandis que le soleil regagne paisiblement son lit, notre allure regagne en puissance. Tout semble à nouveau paisible, l’on se remet à espérer une terre prochaine tout en longeant l’équateur, un endroit calme où pouvoir refaire le plein d’eau potable. Les hommes mettent de côté leurs griefs et s’endorment moins inquiets. Mais une fois l’aurore s’annonçant, un cri résonne : « ça souffle ! ».

A la longue vue, le capitaine confirme : « Baleines à l’horizon ! Chaque homme à son poste ! » Une sorte de frénésie s’empare de l’équipage. Après tout, si l’on est ici, c’est pour cela. Et plus vite la cale sera pleine, et plus vite la nouvelle destination sera le pays. Les trois baleinières sont mises à l'eau avec chacune six hommes à son bord, ne reste plus que deux matelots à bord du Wampanoag. Tout se déroule à merveille en cette matinée bénie. Le quota devrait être atteint. En mer, le capitaine Eckland harponne une première baleine, quand brusquement un autre cétacé heurte et endommage le canot de son second Owen Herman. Ce dernier regagne hâtivement le baleinier afin de procéder à une réparation de fortune, les coups de marteau caverneux résonnant bientôt sous les vagues. Pendant ce temps, un nouvel animal est harponné par la troisième équipe.

De retour sur le navire pour réparer les dégâts, Owen Herman voit alors un gigantesque cachalot blanc aux yeux pourpres s'approcher lentement du bateau. Brusquement, l'animal de plus de vingt-cinq mètres se met à foncer à grande vitesse en direction du Wampanoag. Le choc ébranle le lourd baleinier si bien que les marins perdent l'équilibre. Ils se regardent, pétrifiés. Lorsque le cachalot attaque le navire, le second a la possibilité de le tuer au moyen de la lance dont il s'est muni, ce qu'il ne tente même pas.
Jamais, dans toute l'histoire de la chasse à la baleine, un cachalot n'avait attaqué un navire. Le cétacé plonge sous le bateau et heurte à nouveau la coque. Puis il s'éloigne, pour mieux revenir à la charge, enfonçant la coque à deux reprises sous la ligne de flottaison. Cette fois, la collision a raison de l’esquif. Fracassé, il commence à prendre l'eau et à sombrer, forçant l'équipage à abandonner le navire en toute hâte.

Devant le drame qui se joue, les deux autres baleinières, dont l’une commandée par Eckland, reviennent sur leur navire d'attache avant que le baleinier ne sombre. L'équipage rassemble vivres, matériels de navigation et équipe les trois chaloupes de mâts et de voiles, avant de se répartir dans les trois embarcations. Les Marquises sont la terre émergée la plus proche, mais le capitaine fait le choix de voguer vers le Sud et l’Amérique de crainte des cannibales. Les naufragés souffrent cruellement de soif, tandis que les rations s’amenuisent. Tantôt ballottées par les tempêtes puis immobilisées par manque de vent, les trois barques arrivent en vue de l'île Henderson, qu’Eckland prend faussement pour l'île Ducie. Nous avons dérivé bien plus à l’ouest que prévu.

Sept lunes durant, nous demeurâmes sur l’île inhabitée, y reprenant nos forces. Mais les faibles ressources, pour l’essentiel des crabes de cocotiers et des œufs, ainsi que la petite source d’eau douce, se sont vite épuisés ne permettant de survivre plus longtemps dans cette contrée. Cinq marins décidèrent toutefois de demeurer sur terre et d’y tenter leur chance, sans doute usés par la première traversée. Le reste des survivants poursuivit le voyage au petit matin, avec la promesse de venir sauver leurs compagnons d’infortune dès qu’ils parviendraient à bon port. Nul ne sait ce qui est le plus fou, demeurer ou reprendre l’océan ?

Un début de réponse me parvint au bout d’une semaine. Une nuit sans lune enveloppa les trois embarcations, et au crépuscule naissant ne fit plus poindre au jour que deux baleinières : celle du capitaine et celle du second. Le constat établi, il n’y avait rien à faire sinon prier. La raison quitta les hommes à mesure que les vivres s’amenuisaient. Et lorsqu’un second matelot trépassa au onzième jour, le reste d’entre nous fit ce que la nature humaine réprouve d’ordinaire, plutôt que de cette fois encore jeter à la mer le malheureux.

Trois semaines s’écoulèrent encore sans que la grâce nous soulage. Sur les deux chaloupes restantes, ne restait plus que quatre hommes dans la première, et trois dans la seconde, la mort avait pris quatre d’entre nous. Quant à la troisième embarcation, jamais on ne la revue, ses hommes non plus. Alors que l’on s’approchait probablement de l’île Sainte-Mary, le sort s’acharna une dernière fois. Quelque chose heurta la barque par le fond. Le second sursauta, et alerta ses camarades. Leur barque s’immobilisa nette tandis que celle du capitaine continua à avancer. L’un des hommes regarda alors autour de la chaloupe, et il y vit comme de très longs bras agrippant cette dernière. C’était comme si était remonté des profondeurs un nouveau monstre.

La baleinière fut brusquement étreinte avec force, et comme entrainée par le fond. Le bois ne résista pas, et la chaloupe se disloqua sous cette force irréelle. Il n’y eut plus rien à la surface l’espace d’un instant, puis tout remonta. Le capitaine Eckland tenta de venir au secours de ses hommes, tandis que ces derniers se débattaient pour leur vie. Il ne resta vite rien de l’embarcation, que du bois, et au-dedans des cris atroces. Une abomination de la nature. Une bête de onze mètres, peut-être davantage, avec sept à huit bras qui martelaient l’océan, et au milieu les matelots. La chose cherchait à les enlacer, puis à les couler, et enfin à les rabattre vers ce qui me parût comme un gigantesque bec de perroquet.

En s’approchant pour secourir nos compagnons, notre chaloupe chavira à son tour sous les coups de marteau dans l’eau de la créature. Nous sommes finalement tous à sa merci, et sans harpons. Je me souviens juste avoir été attrapé par la jambe, ensuite tiré vers le fond, et enfin cette plage sur laquelle je me trouve. Il n’y a personne tout autour, ni trace des autres ou de quoi attester mes dires. Pourtant il y a bien ces traces rougies comme de ventouse autour de ma taille, et ce tentacule que j’ôte mécaniquement de mon visage, encore groggy par la noix de coco qui vient de me tomber sur la tête. 

 
   

[Cendres]

Merci pour ton texte qui me fait penser a un mélange de littérature, comme Moby Dick.

Tu nous racontes une descende aux enfers d'un marin d'un baleinier.
J'ai bien aimé ton histoire J'ai trouvé marrante ta pointe d'humour a la fin de ton texte, ou le marin est assommé par une noix de coco, après avoir échappé a la mort de nombreuses fois

[ifsera]

Merci pour la lecture et pour le retour.

Tu as vu juste pour l'inspiration. Il y a une part de Moby Dick, et beaucoup plus encore de l'événement qui a inspiré Moby Dick: le nauffrage du baleinier Essex. Cela m'amusait de faire une nouvelle de cette histoire (d'une histoire vraie pour le coup) en gardant 60 à  80% de la trame.

[Cendres]

J'ai donc vu juste, alors que je n'ai jamais lut le livre. Juste entendu parler de l'histoire et vu un film.
Ton texte retranscrit bien l'histoire et elle ma appris un terme de navigation, le perroquet, qui sont des voiles.

[ifsera]

Cool si le rendu est au rendez-vous. Merci Cendres

Pour le perroquet, je l'ai aussi appris en l'écrivant