Pour cette huitième publication, écrite sur fond de chansons russes, je teste et soumets à vos avis une version où, là encore, deux mondes se rencontrent, s’affrontent et se réconcilient, parce qu’entre ces deux mondes-là, il ne peut en être autrement. J’en appelle à vos fines observations, quelles qu'elles soient, touchantes et acérées…
Les duellistes se font face et se saluent : la garde de leur sabre part de leur masque pour fendre l’air d’une balafre sifflante. La haine ne se sent pas, mais la volonté de vaincre rapidement se voit dans la rapidité du geste. L’honneur est de mise avant ce combat, mais tous deux savent que tous les coups seront portés avec force ou finesse pour atteindre leur but. Toute faiblesse sera exploitée : dans quelques minutes, l’un mordra la poussière.
Au sabre, tête, tronc et bras sont les seules touches permises : c’est déjà un beau terrain de jeu. De son côté, le maître d’armes s’affaire, tout en regardant du coin de l’œil cette rencontre attendue de longue date entre les deux plus fines lames du club. Les autres bretteurs s’écartent, relèvent leur masque et cessent tout entraînement : le moment est enfin arrivé. Vestes dégrafées, de larges bedaines respirent enfin et les connaisseurs prennent plaisir, ici un pied sur un banc, là un mollet en extension, à observer ce rendez-vous entre titans.
Le sabre est moins souple que le fleuret, qui ne touche qu’à l’estoc. C’est une arme qui frappe, comme le fleuret de sa pointe, mais aussi de taille et de contre taille. Il faut donc s’approcher au plus près de l’adversaire et, par là même, s’exposer plus encore. C’est un noble art : on ne peut avoir de victoire qu’en risquant la défaite.
Ils se mettent en tierce, la position de garde et protègent le bras non armé derrière leur dos.
Chacun teste plus qu’il n’attaque mais très vite, les coups fusent comme des scorpions lancent leur dard. Quelques fentes audacieuses pour surprendre sont vite parées. On veille à ne pas se découvrir sur un flanc ou sur le chef alors que les coups pleuvent. La violence s’accroît très rapidement et étonne jusqu’aux plus aguerris. Lors du dernier duel entre ces deux-là, deux lames avaient été brisées sur l’adversaire, dont une dans le masque. Malgré l’épaisseur des vestes, le fouet du tranchant laissera un hématome sur ce bras qui vient d’être touché. Sous les masques grillagés, la chaleur se fait sentir au contact du cuir, qui colle au visage, puis la sueur salée qui tombe du front, vient brûler les yeux et troubler le regard.
Les assauts révèlent la stratégie de chaque combattant. Celui de droite est agressif, téméraire. Il attaque en force et se jette dans le combat. Il est motivé, on ne peut lui retirer cela. L’audace peut payer mais n’est guère durable tant un combat siphonne toute l’énergie en quelques minutes. Celui de gauche est plus virevoltant, c’est presque une danse. On comprend que celui-là a fait ses armes à l’école d’escrime de Saint Pétersbourg. Les autres bretteurs se sont rassemblés et y vont de leurs savants pronostics ; ils parient ouvertement tout en regardant les feintes et les parades s’enchaîner.
Puis le rythme ralentit, les coups s’annoncent dans l’air, les feintes sont plus rares, les souffles deviennent courts et rapides. On atteint une insupportable égalité qui enlise le combat. Les chaussures ripent bruyamment sur le sol, les lames s’entrechoquent, comme si chacun connaissait l’attaque à venir. Les duellistes, à s’entraîner l’un avec l’autre, se connaissent trop bien. La salle d’armes devrait être fermée depuis longtemps mais ce duel s’avère plus long que d’habitude. Aucun des deux combattants ne veut laisser entendre qu’il est épuisé, rompre et s’avouer vaincu par la fatigue, qui s’invite dans le combat en troisième adversaire. Aucun ne prend l’avantage, ni ne cède d’un pouce, les forces se neutralisent obstinément comme deux aimants identiques se repoussent.
L’agressif rassemble toute son énergie dans un nouvel assaut, lequel surprend son adversaire qui fait une retraite rapide de trois pas, reprend tout juste son souffle et anticipant une nouvelle attaque, se fend et frappe au flanc à la vitesse d’un cobra. Le gilet électrique de l’agressif indique clairement la touche, il lève la main et se reconnait touché. Les deux se relèvent lentement et se saluent, droits comme si l’assaut n’avait pas eu lieu, puis se défont de leur attache électrique. Les autres bretteurs les aident à se déséquiper du reste et commentent les meilleurs moments du combat.
L’agressif, fair play, tend une main franche au virevoltant, qui retire son masque et laisse retomber une ondulante chevelure rousse sur ses fines épaules. Tous regardent ce spectacle éphémère : cela fait du bien à l’âme, personne se sait pourquoi. C’est un moment hors du temps, attendu comme ce duel.
Le maître d’armes, peu impressionné, vient donner quelques conseils aux ex-duellistes, unis dans la fatigue, à commencer par la recherche du beau geste, de la précision, en aucun cas de la victoire à tout prix, puis il interroge :
- Quel était l’enjeu, cette fois ?
L’agressif, frottant son flanc touché : - les poubelles ! Ce sera à moi de les sortir le jeudi et le vendredi, sans confondre la jaune et la verte…
La virevoltante le reprend : - Et ????
L’agressif, récitant sa leçon à contre-cœur : -… sans râler, ni dire que je t’ai sorti tes poubelles…et ajoute, souriant : ma guêpe…
Il prend dans son sac une pommade, relève la manche de sa femme et masse consciencieusement la belle touche qu’il avait faite à son bras, tandis qu’elle fredonne tendrement Kalinka, chanson russe fruitée pour adultes, son regard d’ambre planté dans le sien.
