[Nacas]

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     Ectoplasme, sur une feuille du jardin. Il me nargue sans en avoir l’air, inconscient, las, lâche, suintant ; gluant. Il roule sur la nervure d’une branche de chêne et dore un rayon de soleil, jusque dans mes yeux. Vois un ectoplasme et ta journée sera verte, dit-on. On ne m’a jamais expliqué le vert d’une matinée, le verdâtre d’une après-midi, la mousse d’une soirée : je ne sais pas ce que ça veut dire. Je n’ai pas osé demandé, non plus. Je travaille sur mon métier à tisser, et je me tais ; j’espère que l’étoffe ne changera pas trop de couleur. On me disputerait si je rendais un turquoise abîmé, une teinte en dérive, un bleuet noyé de morve, on me disputerait et je devrais recommencer. Il se moque de moi à-travers la closerie, perché sur son arbre, roulant des globules.

En face de moi, Faustine pédale, pédale et pédale sur son attirail de bois qui rugit de claquements, de grincements et de tapes. J’ai l’impression qu’à tout moment son atelier pourrait glisser et m’engloutir. Je me concentre sur ma tâche, délie l’un des brins pour le tordre aux côtés d’un autre, chasse le vert de mon esprit pour lécher le bleu de la laine. Un poil me reste en bouche mais en quelques déglutitions je l’aurai oublié, il ne restera que le suivant. Mieux vaut se dépêcher si on a faim, et mieux vaut être efficace si l’on choisit de se dépêcher, parce que travailler creuse l’appétit. Les derniers arrivés d’un service ne mangent que ce que les premiers leur ont laissé. La pitance n’est pas âcre, mais elle s’amaigrit d’heure en heure une fois la nuit tombée. Cliquetis des rouages, ronflements des poulies, le ciel bleuit d’azur et le vent pousse les nuages vers la mer ; ce sera bientôt l’été.

     Un jeune marmot joue dans la cour, à l’ombre des chênes. Je l’entends piailler avec conviction, tantôt autoritaire et tantôt tel le moineau en peine. Dans ses mains un bout de bois explore l’espace et ses constellations de brique tièdes, quand je relève la tête. Lorsque je la baisse sur mon ouvrage, il s’est déposé aux docks des racines de l’arbre qui semble couver l’enfant. Sur son visage déjà rouillé de rousseur, les découpages d’une ombre chlorophylle lui font un masque de fête. Il semble heureux. Je tisse la frange de tissu qu’il accrochera sur son char et qui lui vaudront peut-être d’être reconnu dans les rues du carnaval : il est le dernier fils de la famille. Le premier fils, en fait ; les Humetins n’ont pas eu la main garçonne dans l’élaboration de leur descendance. Victor n’ignore pas l’espoir que Madame Humetin et son mari lui vouent, mais il chante cette après-midi son enfance et ses jeux. Dans le sable et les graviers du jardin. L’ectoplasme est juste au-dessus de sa tête.

On trouve beaucoup d’extoplasmes dans les recettes de magie, et celui-là a dû s’échapper d’un laboratoire un peu plus haut dans le manoir : une fenêtre attenante du chêne. Ces monstrueuses bactéries sont vivantes, voilà qui est aussi connu que leur conscience nous est mystérieuse. Les alchimistes les utilisent dans la plupart de leur préparation, sous une forme ou sous une autre, directement ou indirectement ils gouvernent les différentes missives qui sillonnent le royaume dans les sacoches d’un messager, sur l’arrière-train de cheveaux élancés. Les ectoplasmes ont une matière qui trouve certainement plus d’utilisations que toutes les parties de mon corps réunies, ils sont vivants et on ne comprend pas trop comment. Il rendent la journée verte. Je me sens bête, quand sa peau glaireuse me nargue depuis la hauteur d’un chêne. Mais j’ai faim, alors je me concentre sur mon ouvrage. Il faut que toutes les étoffes du char soient prêtes avant l’équinoxe : ensuite nous devrons réfléchir au meilleur moyen de les agencer, et cela prendra du temps.

     Faustine me regarde. Me contemple comme l’abysse rend son âme au vide. Enfin, autant qu’une employée de manoir peut l’être, lorsque les fonds de la famille gérante s’amenuisent de dot en dot et que le choux bouilli donne à ses joues un air flasque qu’elles auraient volé à une petite vieille. Elle me regarde et ses jambes incapables de stopper leur mouvement laissent filer à toute vitesse la laine entre ses doigts qui la redirigent, la griffent, l’amène jusqu’à l’étau boisé où, courant, elle se tisse.

     « Faustine, tes fils s’emmêlent, qu’est-ce que tu regardes ? »

Faustine est sourde, mais parfois je la soupçonne de nous regarder articuler les sons d’une autre dimension qui se perdent dans ses bouclettes hirsutes, de les aimer et de nous aimer en retour. Alors je parle un peu pour tromper le temps. Un peu pour tromper les tympans de Faustine. Je m’arrête de parler et ma bouche articule encore mais elle sourtit. Elle sourit parce que l’extoplasme est resté accroché à sa branche, mais je me suis levé pour l’aider à réajuster son atelier.

[Alan Tréard]

Bonjour Nacas,


Voici un texte qui présente un univers riche en mystères et en magies incroyables.

Une histoire de fantômes, j'ai tout de suite pensé que c'était pour moi !


Et je reviens de ma lecture avec un certain plaisir : il y a dans ce récit une certaine recherche esthétique avec artisanat, bestioles ectoplasmiques, personnages aux émotions complexes, seigneurs et alchimistes de renom. Ce petit monde m'a semblé suivre une certaine cohérence, et c'est grâce à cette impression que j'ai pu m'imaginer les secrets se cachant derrière les murs et les non-dits.

Une présentation qui m'a semblé très ambitieuse, qui risquerait d'être difficile à tenir sur le long terme (beaucoup de thèmes différents y apparaissent, ce qui est très prometteur pour la suite) ; alors comme il me semble que ce sera difficile de transformer ce format court en format long, je te souhaite bonne chance et bon courage pour t'y atteler fièrement et t'y essayer à ton propre rythme.

Et même si ça devait te prendre plus de temps que prévu, expérimenter est toujours une source d'épanouissement.


Voici pour moi, je lirai avec grand plaisir d'autres extraits issus de cet univers de ton imagination, même s'ils devaient être un peu moins poussés que le présent texte drôlement réussi pour un simple extrait.

Que l'inspiration et la motivation te suivent dans cette quête vers un monde de ta création. À bientôt !

[Nacas]

Merci Alan ! De ton passage et de tes encouragements !
Ils sont très rassurants à entendre, et je suis plaisir de les lire.

Je pense que de nombreux autres projets se bousculent sur mes lignes temporelles, alors je ne peux garantir de point mais une allure, certainement : je m'y rendrai à mon propre rythme.

A une prochaine fois !
Nacas