Le corbillard était à l’arrêt, c’était bête, il était tombé en panne à une centaine de mètres à peine du cimetière. La honte ! en vingt ans de métier, jamais un tel incident ne s’était produit, et à l’arrière dans son cercueil, pour comble d’ironie, reposait le seul garagiste de ce petit village.
Le croquemort n’était pas loin de penser que c’était lui le responsable, soit que, paniqué à l’idée de se retrouver sous terre, il ait usé d’un sortilège dont lui seul avait le secret, soit de façon plus prosaïque, mais tout aussi coupable, qu’il ait bâclé la dernière révision du véhicule, celle-ci ne remontant qu’à quelques semaines.
Quelle situation ridicule, humiliante, que de devoir soulever le capot et mettre les mains dans le cambouis en faisant mine de s’y connaître, ce n’était pas son rôle mais celui de l’autre qui reposait benoîtement à l’arrière du fourgon ! Et cela devant parents et amis du défunt, atterrés, ne pipant mot mais le fixant avec des regards noirs. Au hasard, il tripota des fils, tapota le radiateur, fit mine de revisser un boulon. Puis que faire d’autre sinon remonter dans le véhicule dans l’espoir d’un miracle ? Et le miracle se produisit, le moteur démarra sans une hésitation. Allez donc comprendre les moteurs !
Parents et amis bien qu’ils s’abstinrent d’applaudir (cela n’eût pas été décent en pareille circonstance) se sentirent, cela se conçoit aisément, immensément soulagés.
« Oui, c’était un bien brave homme, et question boulot, il n'avait pas son pareil pour vous rafistoler un moteur», dit un ami proche du défunt pendant qu’on mettait celui-ci en terre.
Le croquemort, certes, n’avait pas pour habitude de juger sa clientèle, question de principe, mais en l'occurence, il était loin ce jour-là de partager cette opinion.
