bon heu j'ai écrit ça ce matin avant de dormir, j'étais pas tout frais, du coup ça se ressens je crois notamment sur l'incohérence de l'axiologie morale du truc : ça veut rien prescrire, juste ça gueule un peu en baragouinement qui ne construisent rien de viable
pour ceux qui veulent lire une pseudo gueule de bois de la vie littéraire...
vas laver tes mains propres
#à rendre #dégueuli #baragouinement #délirium
vas laver tes mains propres
espèce de malpoli, c'est pas comme si ça se faisait tranquille de puer la mandarine ; tu es, outrageant ! rien que cette senteur aseptisée, ça me révulse le coeur, je me sens chavirer, comme à l'heurt d'un partage, d'odeurs tamisées, il ne fait qu'un nuage, aussi sombre de pensée, et je lui rends, cet hommage, à cet amas condensé, de gouttes un peu volages, un peu évaporées... tu as de la pluie pour te laver le cerveau, qui dégouline le long de ta chevelure, la crinière de ton lien, l'ego en toi qui ne demande qu'à pousser, sous réserve d'un peu d'eau, sous soleil préservé, et alors que ne pense qu'à la météo, ce genre de déliré, au pinceau, comme on aurait pu dessiner, des traits, trop, trottés au métro, car espèce de malpoli tu te les es encore désinfectées tes paluches, qui sentent bon la peluche, tu vas nourrir des perruches ? bien naturelles, elles, vont grapiller du graminé, dans ta paume déliée, juste avant de s'en aller, pour te les laisser alcooliser, d'hydro ; et c'est ainsi que par le plus malencontreux des hasards tu es malpoli, toi qui tues les bactéries, n'as tu pas compris ? que c'est le genre de poussière qu'avec un balai on ne fait qu'en rajouter ? un aspirateur ce n'est pas la peine d'y penser, un souffleur serait tout aussi prédépensé, à la valeur, d'une nullité, car vois-tu toi qui te serres la pince seul, les mains sales en linceul, tu as peur même d'un pascal, ce petit billet, t'enveras droit au tombal, un peu dans un cercueil, quand on fait un signe de coude, un peu dans le bon deuil, quand tu éternues palourdes, lourdes d'écueils, ces larmes de nerf optique, dans le nez tu les piques, tu te mouches comme un moche, un mâché des amoches, rit, rit, toi qui rira le dernier, et quand tu pleureras ce sera impoli, de te le faire remarquer, puisque oui, c'est mal appris, que de trop se laver, et que j'en gémis à chaque paire de giclées, celle qui mouille celle qui rince, celle qui fait de toi un prince, une princesse, au carrelage accrochés, vous faites la synthèse, des peureux de la réalité, je vous vois entre quatre murs, entre quatre fers en l'air de pitié, vous serez pris par la santé, quand tout ceci sera décrotté, c'est-à-dire, rempoté, dans la terre de vie, celle que tu veux t'ôter, d'un ongle ou d'un débris, de ton point de côté, tu vacilles quand tu vis, tu dépéris de déprime, tu espères une espadrille, pour enfin te reposer, mais pourtant, cet effort, ce souffle qui va te manquer, je le fonds comme glace à la vanille, sur soleil azuré, horizon naturé, tu te poses de laurier, et ça gratte, ouioui, ça gratte un peu les pieds, le derrière, le gras du gris, la gorge un peu serrée, comme si la ratatine, venait tout dérégler, à mesure que s'expriment, les videurs de pensée, les meneur de rosée, du matin de bonne heure, ils sont allés pêcher, à la ligne d'âme, sont scellées les arêtes, les bêtes que l'on blâme, les macadams pour nos têtes, ces routes, ces voies, ces rues, ces chemins, tout est là il n'y a plus qu'à...
