Thompson.
La rue est une piste d’atterrissage,
les lampadaires balises du tarmac.
Lune tour de contrôle,
polluée c’est à peine si je la devine.
Je me pose en casse-couilles
avec Serge au cul dans mon
avion tape cul bas de capot.
Le moteur gueule et je ne m’arrête
toujours pas.
J’ai pourtant l’impression d’être
passager d’une étrange correspondance
dans la brume au dessus de la ville.
Je gare mon avion comme je peux,
je n’y crois plus.
En quittant le cockpit confortable
ma salive s’accumule,
le froid sollicite mon épiderme
mais il fait vingt degrés.
La nuit est douce et chaude,
sauf pour moi.
Mâchoire crispée, je fraye
au travers de visages étranges,
un chemin d’esquives et de dérobades.
Tiens les faces sont de plus en plus angoissées,
mes invraisemblables me regardent avec
de gros yeux de chouette.
Putain c’est moi qui dois faire peur !
Je croise ma gueule dans une vitrine,
j’ai comme un méchant hoquet.
Je dégage même des vapeurs chimiques !
Ça passe du vert au bleu.
Ça ricane et ça s’ébroue comme une crinière.
Je flippe.
Je n’ai rien à faire dans la rue,
Ma place est dans une cellule capitonnée
en H.P.
Je suis une bombe acide
prête à éclabousser le monde de taches
qui n’existent pas.
Prostré dans l'alcôve d'un seuil,
j’attends les hommes en blanc et
mon complet sangles et manches longues.
