Bonjour a toutes les plumes.
Voici mon texte, que j'ai legerement remanie, grace a l'aide de vos gentils commentaires.
N'hesitez pas a me faire part de vos avis et autres critiques qui sont toujours les bienvenus.
Elle savait le parcours du temps, par les fenêtres, les heures collées les unes aux autres, dans une danse monotone et incessante.
Elle marchait dans le chemin des couloirs, jusqu'à la fatigue, ne voyant des pièces que des instantanés lugubres.
Elle connaissait, sans avoir à sortir, la façade de sa bâtisse, mangée de lierres, le jardin dans le repos des arbres endormis, dont elle traçait les contours du bout de son doigt par les fenêtres closes.
Ses pas lents la menaient doucement vers demain.
Ses gestes douloureux la portaient jusqu’au matin, dans le soir.
Elle marchait de souvenirs en souvenirs, de douleurs en douleurs, allant ainsi de pièce en pièce, sans s’attarder en aucune.
Ses mains agrippant le vide ne se posaient sur aucun objet, préservant de la sorte le peu de cœur qui lui restait des fantômes respirant en chaque bibelot, dans le moindre livre, sur le plus simple bijou.
Ses regards se coulaient en tous ces témoins emplis de poussière du temps, se perdant en eux, se débattant, s'échappant, en y laissant prisonnier un morceau d'âme déchirée.
Elle évitait de s’attarder près des fenêtres, dont la clarté ne reflétait plus les pas depuis longtemps effacés.
Elle baissait les yeux devant les miroirs, dont le reflet la déchirait d’un tranchant d'incompréhension. Car le regard, le visage, la personne en face de cette fenêtre réfléchissante n'était pas elle, ni dans la réalité, ni dans ses souvenirs.
Ses mains ne se portaient pas sur sa peau qui lui était devenue inconnue, ses gestes fatigués lui étaient indifférents, seul son cœur encore battant lui disait que la vie, pâle et tremblotante, respirait encore en elle, sans raison et sans espoir.
Pour se connaitre, pour se rappeler son existence, sa présence encore dans ce monde, elle baissait les yeux, sur son corps qui s'éloignait dans l’oubli, sur cette peau si fine qu’elle ne comprenait pas comment elle ne se brisait pas en laissant s'échapper tout ce sang contenu dans sa peau de parchemin si fragile.
Le temps s'écoulait sur son cœur, les heures n'étaient perdues que dans les pensées, il s’attardait, s'embrassait, s’engluait, sur son corps fatigué de cette lutte perdue dès l’instant de son premier souffle.
Les livres seuls lui murmuraient encore quelques vérités qu’elle n’avait plus la force d’affronter.
Les heures s’écoulaient et se perdaient dans ses pas si lents et si épuisés de trop d’autres déjà effectués.
Ce jour, le soleil brillait au-dehors de sa respiration lente.
Ses gestes devenaient de plus en plus lents, son cœur ne battait plus qu'à regret, comme arrivé à la fin de la boîte à musique triste dont depuis si longtemps, elle attendait le dernier souffle.
La fatigue de son âme trop vieille de son passé lui ôta un instant le souffle.
Elle ferma les yeux, accueillant la fin de sa servitude avec son premier sourire depuis si longtemps.
Mais le souffle lui revint, la mécanique de cette boîte à musique incessante reprit.
Elle leva ses paupières pourtant si lourdes et se vit, les mains sur la commode de bois usé, un reflet, le sien, lui faisait face.
Des yeux, trop jeunes pour être les siens, la contemplaient dans un visage qu’elle ne connaissait plus.
. Elle vit cet autre moi, ce moi qui n’était pas elle.
Elle porta les mains sur ce visage froid qui était le sien, et le reflet fit de même.
Elle chercha des yeux les rides de son cœur qui devaient vivre sur cette peau trop fraîche pour être la sienne.
Elle regarda cette main dédoublée, les nœuds et tâches que la vieillesse de son âme y avait déposés n'étaient plus.
N’avaient jamais été.
Elle revit les heures sans fin qui étaient mortes en elle.
Elle sentait en son sein les souffles du temps, ravageant sa vie de douleurs, épuisant son être de vieillesse, mais laissant son corps à la marche lente des quelques mois à peine écoulés depuis que le silence s'était fait en sa demeure.
Et un hurlement bestial s’échappa de ses lèvres et de celles muettes de la jeune femme de 40ans qui regardait à travers le miroir cet être si vieilli qui ne serait, qui ne pouvait être elle.
