Texte que je ne veux plus terminer.
L'homme-stigmate
L'origine antérieure s'agite dans le noir. J'ai défoncé la dernière porte.
Mon cerveau reptilien crache la cendre. Il tremble dans le souffre. La salamandre blasphème. Elle targue le néant. Elle veut s'incarner dans le carbone.
Je vois la vapeur de sang crépiter d'électricité. La frénésie y croît, le foetus du feu s'épaissit. Toute l'énergie coule et fonce en veines furieuses, des ruisseaux ardents de plus en plus larges, qui bourrent de sang l'incendie. Un calice chaotique qui devient une aorte instable, lui-même devenant un coeur épais. C'est comme une toile de cancer, qui coud sa tumeur de douleur dans l'ébauche plasmatique de mon être. Je sens le système limbique naître. Je sens les nerfs jaillir du vieux charbon. La structure osseuse, le cartilage incandescent. Tout est concret comme le fer. La chair bourgeonne autour du squelette. La souffrance le succède. Une souffrance massive. Les ruts ensommeillés ouvrent leurs yeux. Les besoins explosent et prennent une ampleur nucléaire dans la formation de ma bouche, de mes doigts, du sang sous mes muscles. Je suis toute une anatomie. Mais la peau ne vient pas. Sa protection chaude et douce ne viendra jamais. Le fascia reste à l'air. Tout brûle. Mon existence est une brûlure. Le feu marche dans mes pas.
Je suis l'homme-stigmate.
Le diapason.
Baptême neurochimique. Il me faut du sexe. Il me faut de l'alcool. Il me faut des drogues fortes.
Je dois tout conjurer de mille feux boursouflés à l'essence. Il faut que je gobe par litres les mazout humains. La salamandre imprime de force, des plomb, de touches ferrées, des souvenirs gigantesques. J'hérite d'une vie. Je vois des femmes. Je vois des concurrents. Je ne suis qu'un animal sexuel. Un tas de spore qui cherche à exploser dans les combes. Des noms s'imposent. Des noms devenus essentiels comme mon système nerveux. Je sens mon corps ancien, bouleversé, le sang pompé par litre. Je sens ma langue empaler des bouches. Je sens le goût de leurs gênes dans leurs salives. Leurs bactéries qui tombent dans ma cour intérieur. J'avale des foules. Je sens mes doigts griffer la toile tendre d'une peau. J'ouvre des yeux sur le passé. Je vois dans l'incendie, des archipels de rousseur sur son visage. Des hématomes jaunes et noirs. Ils viennent de mes mains. Est-ce que je l'ai battue ? Non. C'est une peinture de sexe. Le rouge sort de ses mamelles, brille à sa bouche, brûle dans ses yeux. Ma salive a verni les alvéoles sombres. Des rets de bave se décomposent sur elle, sur moi, entre nous. Nous sommes éphémères. Je rentre mes doigts en elle. Les sillons de sa vulve embrassent l'usure du sport. Dans les sillons de la vulve, j'aimerai aller jusqu'aux trompes hurlantes. J'aimerai empaler l'ovule. Ses muscles utérins me retiennent. J'ai l'enfer dans la paume. Nous sommes ensemble jusqu'à que le feu nous ait rongé.
Et je lui dis, sans contrôler ma langue
Elle claque comme un fouet :
Je t'aime trop. Je t'aime trop. Je t'aime trop. Je t'aime trop.
Je t'aime beaucoup trop. Je le dis jusqu'à que ça ne soit plus que la seule vertèbre dans ces ténèbres embrasées. Jusqu'à que la chair, les os, et toute la vie s'en aillent dans les déchets du brasier,
Jusqu'à que le son disparaisse.
Je veux qu'au crépuscule du feu la dernière particule de carbone dans le néant témoigne
De mon amour géant, comme la seule chose à avoir compté.
