(Je précise que tout est fictif ; j'ai tout inventé et suis peut-être à côté de la plaque en la matière. Mais au moins j'aurai essayé en rêve d'être un peu comme Lolita)
Il faut que je raconte quelque part, et ce sera ici, comment était le sugar daddy qui s'est pointé chez moi hier soir. Archétype de lui. Il m'a tenu un discours net, bien droit, appris par cœur, qu'il avait du répéter à toutes celles qui ont pu me précéder. Ça se voyait parce qu'il répondait complètement à côté de la plaque quand je lui posai une question. D'abord il faut savoir qu'il m'a envoyé plus d'une cinquantaine de messages, à raison de trois quatre par jours. Toujours les mêmes, avec ce "lol" qui revient à chaque fois à la fin pour faire référence à Marguerite Duras je pense. Lol V Stein. Il a tout fait : la révolution, la prostitution, le théâtre, la fête, tout. Maintenant il est vieux, un peu laid, sa femme est lesbienne, et il cherche des jeunes filles à adorer quand elles dansent et s'égosillent devant les robes qu'il leur offre. Sa femme le sait. Mais il ne fait pas comme les autres. Il ne paie ni ma parole ni mon corps. Il veut que je lui demande : daddy daddy please je veux des chaussures à talons et me sentir terriblement femme à ton bras. Je suis un dominant. Tu comprends ce que ça veux dire ? Je crois que tu ne comprends pas vraiment ce que je veux. Ça va venir doucement. Tu vas comprendre. Je suis très enveloppant. Je serai en permanence autour de toi, pour te protéger. Tu n'as plus le droit de te dévaloriser. Qu'est ce que tu n'aimes pas ? Qu'on m'interdise des choses. Comme quoi ? Qu'on m'interdise de me dévaloriser daddy. Il rit mais à peine, sans doute pour autre chose. Plus tard il tient à entendre la lettre de motivation que j'étais en train de rédiger lorsqu'il est arrivé. Je m'y dévalorise beaucoup. Il se lève. Et me donne une fessée. Oui, vous avez bien entendu messieurs dames 30 minutes qu'on se connaît il se lève parce que j'évoque mes tremblements liés au théâtre et me donne une fessée ! C'est là que je comprend que cet homme est malvoyant. Il me confond avec les autres. Il a beau dire que je le surprend, que je suis différente, avec mon gros potentiel, ma fougue, ma liberté, il ne conçoit pas de s'adapter à la nouveauté que j'incarne. Il ne me compare pas avec les autres. Je leur ressemble. Je vais leur ressembler. Il n'aime pas des jeunes filles mais une jeune fille. Il me prend sur ses genoux. Il sent très mauvais de la bouche. Je me détourne un peu, j'ai le droit après tout, il ne paie rien du tout. Plus tard au téléphone il me demande si je suis timide. Je répond non. Et là il en fait des caisses notre Philippe, des caisses ! Et je joue un jeu, et je le manipule, et il ne me fait pas confiance. On parle de cinquante euros pour des billets de train alors que pour le temps qu'il est resté, avec quelques baisers et des attouchements, n'importe quel autre homme m'en aurait donné cent. Sans que j'ai à le suggérer. Alors, puisque je n'ai plus rien à perdre, je l'expérimente. Je lui dit qu'il m'aime, que c'est à lui de me conquérir, que moi je suis exigeante et indifférente par nature, que je ne peux tomber amoureuse que des amoureux, qu'il doit me faire pitié, me vénérer, tout me donner. Il me remballe et ma théorie est confirmée : les femmes sont ses objets et s'il me noie de messages, d'attentions, de questions, de prières ce n'est que par convention. Artifice du désir. Est-ce que les jeunes filles s'y confondent ?
Mon client préféré n'a pas de nom tout juste un pseudo, un petit jeu de mot lyonsot parce qu'on y habite tous les deux à Lyon. La première fois j'étais dans une grande maison hantée par les étages et les balcons trop haut pour les arbres. Comme monsieur ne voulait pas donner son identité je lui ai demandé sa carte. J'y vais fort quand c'est la mort ou y aller fort. Il n'a pas voulu, il était grand, pas gros, plutôt baraqué, vieux mais pas trop, les cheveux pas assez gris pour être faibles, les cheveux qu'on sent capables de cogner. Il me demande de fermer la porte à clef. Et quand je pense que le loquet fait un bruit de gâchette je me dis non, non non non, trouve une cachette chérie où rédiger fissa un testament pour ceux qui n'auront pas compris pourquoi tu fais ça. Je ne le ferme pas, le loquet, lui non plus il ne la ferme pas. Se met en colère, tape du poing dans l'air. Finalement sort, examine les escaliers, le couloir, encore les escaliers, mon visage, mes jambes, dis dommage et puis dégringole au rez-de-chaussée, claque la porte, disparaît au bout de la rue au pas de course ou en voiture de course. C'est lui qui m'a recontacté, quelques jours plus tard alors que je ne m'étais pas encore remise de mes émotions. Pas vrai. Deux minutes après je me trouvai bête d'avoir tremblé pour si peu, bête de ne pas avoir poussé le loquet. C'est ce que je veux après tout, le point de non retour et la serrure est un moyen d'y arriver. Alors j'ai dit oui quelques jours après, oui pas de soucis reviens mon tigrou, cette fois-ci l'appartement est au premier étage dans un quartier fréquenté, nous n'aurons pas peur ni toi ni moi, si tu me griffes je crie, si je te mord je meurs, c'est le deal, je t'attends mon beau le poil brossé pour qu'il soit bien sauvage et les jambes comme tu les aimes coquines dans leurs collants. Il est arrivé, il a payé très cher, on a fait l'amour très rapidement, de dos, et puis il est reparti. Ça a duré dix minutes. D'habitude ce sont des heures et des heures de paroles, de caresses, de mensonges en cristaux. Lui il savait ce qu'il voulait et savait ce que je voulais aussi apparemment : j'ai tout de suite cataloguée "soumise" et ça m'allait bien, c'est plus reposant. Le paradoxe c'est pourquoi celui-là qui depuis cette première fois est revenu plusieurs fois est l'un de mes favoris. Je suis un objet, il achète mes jambes et mon dos bien cambré, mon visage jeune et mes yeux angéliques et pourtant voilà, je l'aime bien, je suis contente quand il revient, je m'amuse. Je m'amuse tellement parfois que j'en fais des trous dans les draps avec les cigarettes qu'il me prête et que je dois fumer de profil les cheveux relâchés. C'est un paradoxe il faudrait le déplier dans tous les sens pour espérer le comprendre mais avec lui seul ça ne suffit pas. Il faut que je vous parle de tous les autres et je commence à parler pour ne surtout jamais parler, jamais parler à ceux qui me côtoient de tout ça. Vous êtes mon rempart contre le ridicule, l'orgueil, la caricature puisqu'ici je peux bien être personnage vu que je n'ai pas de visage. Merci. Je comprends avec vous que le but de l'écriture c'est de nous rendre pudiques avec la bouche. Insupportable les bouches qui s'ouvrent et vous tartinent de mots les oreilles. La mienne sera vertueuse maintenant qu'elle se gargarise là. Si ce n'est pas intéressant, je prendrai un psychanalyste. Mais je crois que ça peut être intéressant parce que je ne suis pas très sac à main moi, plutôt flûte à bec, alto pour vous servir. Si c'est trop choquant, nous dirons à gallimard que c'est de la fiction. Quand je cligne de l’œil la paupière se prend les pieds dans la ligne et y pêche un sourire.
