L’art dévoile, aux cons, aux fesses, qu’il n’a cure de la politesse, et ce, même dépourvu d’un moindre penny.
Manège déchainé d’un anarchique message alternatif, voir subversif, l’art, de bassesses en confesses, d’amour en toujours, ou de haine en un jour, zébulonne. De son tic-tac, il nous taze, dès notre enfance, d’une d’image ou deux, électrisant cette tourbillonnante haleine intemporelle qui, dans la dictature de l’art, bien que plaisante, ne peut pas pour toujours rester fraiche, enfantine, joviale. Il bat sa campagne sans pagne, et, se fiche bien de qui l’accompagne. L’art est cette vérité nue qui, à tout moment, peut, plus ou moins lourdement, vous tomber dessus. L’art est doué d’anarchie et mène à nos utopies un sauf conduit. Nulle règle ou loi ne se brise à son établi, nul parcours n’est méprisable ; tout y est déformable, même les bons vieux outils ; toute voie est louable, même la plus mauvaise, même la trop, bien ou mal, fréquentée, car toutes restent périlleuses, et, car tout se déterminera dans l’art d’y cheminer.
On me ment.
Au pays de oui-oui nul ne disait jamais : « non-non ! Ce monde est faux. » Moi je m’en alarmais : « la ronde enchantée par rien ne m’accroche, elle m’éloigne d’un bond de la bonne approche. »
On te ment.
Honteusement, tu crois !
Séduis de compliments, tu ne piges plus rien… Gobes les boniments… Base d’un mensonge dans lequel tu te plonges préférant sa chaleur au vrai que Je t’allonge.
Point Je tu ne saisis, d’effroi tu t’en maudis.
On leur ment.
L’ajout de contraintes sert de révélateur à toute production, en art elle est moteur. Tailler les formes afin de les épurer de leur difficulté revient à s’emmurer.
Si l’on cherche la voie sans jamais la trouver ce n’est pas s’éprouver.
On nous ment.
En ce monde, Nous n’es pas Tu quand tu conçois, mais le devient quand il décrie ou te perçoit. Hors l’aune de nos jeux « Nous » n’a nulle substance, « Nous » prie l’ignorance dénuée de sentence.
On vous ment.
Certains vous défèquent des bonheurs anodins. Coulée et bien poli, la chaleur des crottins vous consume la flamme. En vous polluant l’âme, de la scatophilie vous ferez la réclame.
De maintes confusions se lourdent les pulsions.
On leurs ment.
À tous ces ignorants s’en vient un autre ignare fort de leur expliquer la façon d’être en art. Prônant le tout est bon, ils croient à l’illusion, mais, d’aucune direction ne verront l’alluvion.
L’aube d’un fil troublé fait couler leurs moulins … Le poids des mues… d’anciens, et prometteurs poulains.
Ciment
Des atermoiements
Dû au musellement
Les louanges d’autrui ne sont qu’un ornement
Qui de sa façade n’a vu sur monument
Serment
D’un faux retournement
La critique d’art ment.
D’un « silence est d’or »
Mes débauches me balancent
Un : « silence et dors ! »
Et rien en dehors.
Tout devient nuit et silence…
Tout finira bruité silence.
« Manège de bribes d’art vagabonde » A.V.H.
