[ratel78]

Depuis longtemps il préparait son retour...cinq ans ! Cinq ans de sacrifices considérables, des jours entiers à sculpter sa musculature, à fortifier son coeur, à endurcir son corps pour encaisser les coups les plus meurtriers. Certains matin, il se levait avec une telle rage qu'une douche glacée ne suffisait pas à dévier son esprit de « la revanche » qu'il espérait tant. Il y avait cet homme à abattre, celui qui avait remporté la victoire la dernière fois. Un coup de malchance, selon lui, que cette défaite sur le fil, au douzième round. Il ressassait sans cesse cet épisode anecdotique, le monomaniaque. La haine occupa donc naturellement la moindre parcelle de son cerveau malade. Son adversaire redoutable, il l'imaginait dans des discours triomphaux devant son entourage, brandissant sa coupe avec un petit ricanement de mépris envers lui. Dans les rues, il afficherait cette mine de vainqueur narcissique, lançant des œillades aux jeunes femmes avides de virilité bestiale. Il mourait de jalousie donc. L'enjeu était immense, une nouvelle défaite était inenvisageable.

C'était maintenant, le moment de vérité. Dans le vestiaire, il était seul, assis sur un banc, et dans quelques minutes, il deviendrait une machine à taper, programmée pour pulvériser sa cible. Quelques cris provenaient de la salle. Il se leva, serra les mains, secoua la tête en poussant un hurlement guerrier, et rentra dans le gymnase. Cinq spectateurs bavardaient et mangeaient des hot-dog. Son adversaire était déjà sur le ring, et finissait une bière qu'une quinquagénaire à pantoufle vint récupérer, pendant qu'elle hurlait sur un adolescent chevelu qui devait être son fils. Il sauta sur le ring et se posta dans son coin, toisant l'homme poilu qui lui faisait face, et ne le regardait même pas. L'homme discutait avec un inconnu, et semblait négocier la vente d'un objet. Il arracha quelques billets de banque des mains de son interlocuteur, et les inséra dans son short avec un mouvement de bassin agile, sans doute pour ne pas mouiller cette richesse récente avec les quelques gouttes d'urine en suspension au bout de son sexe. Le terrible Cassius était dorénavant à sa portée, à quelques mètres. Sa physionomie était peu reluisante : petit, trapu, chauve et moustachu, pas de la première jeunesse. Il lui était tellement supérieur en tout, qu'il ne comprenait même pas cette confrontation ridicule. Lui qui aurait dû côtoyer les aigles du noble art, il se battait face à un tocard. Le gong retentit, il se jetta sur Casisus qui ne bougea pas d'un pouce. Il envoya plusieurs crochets à pleine puissance dans la garde de son adversaire, qui attendait que l'orage passe. Les bras potelés s'animaient en vague sous l'effet des coups, qui redoublaient en nombre et en puissance. Cassius baissa la garde pour répliquer, et il fût touché durement par un direct du droit, qui envoya deux de ses chicots pourris valdinguer au dessus des chaises vides des spectateurs. Il fût projeté dans les cordes, sonné. Il eût juste le temps d'esquiver un uppercut monstrueux, mais un crochet du droit cette fois lui dévissa la tête avec une telle violence qu'un jet de salive jaune odeur de bière fût projeté dans les cheveux de l'arbitre. Cassius posa un genou à terre, sa vision devenait trouble, et le paysage autour de lui tourbillonnait. L'autre pris son élan et le bombarda d'une dizaines de coups de poings effroyables qui mirent fin au combat dans une ambiance de chaos.

Au bout de quelques minutes, Cassius se réveilla, et vit autour de lui un spectacle étonnant. L'arbitre  gisait à terre, dans son sang ; les chaises du public étaient disséminés dans toute la salle, et les quelques malheureux spectateurs qui n'avaient pas pu courir suffisamment vite avaient visiblement été passés à tabac. Le boxeur tragique revient sur le ring avec des yeux d'illuminé. Il avait été disqualifié pour avoir frappé son adversaire à terre. Il brandit la coupe vers les cieux, et hurla : « j'ai gagné bande de fils de pute !!». Puis il urina à l'intérieur et balança le contenu en faisant des arcs de cercle, comme un lanceur de poids professionnel. La police débarqua dans le gymnase, armée jusqu'aux dents. Elle exigea du fou furieux qu'il se mette à terre, mains derrière la tête. Ce dernier refusa d'obtempérer, il arracha avec hargne la cloche au support du ring, et courra vers les poulets qui battaient en retraite vers les portes d'entrée.
Mac Tyson fit irruption dans le gymnase, comme appelé par le Dieu de la boxe. Il arma son poing droit, le plus puissant, et décrocha un splendide, artistique et gracieux coup de poings qui rencontra le menton de l'assaillant. Ce dernier fût arrêté net, resta quelques secondes debout, puis s'effondra, la mâchoire tordue, le nez en compote. Le protège dent, qu'il gardait encore, il y a quelques secondes, enserré dans sa mâchoire de pit bull enragé, rebondissait à quelques mètres sur une barrière métallique. Le cinglé fût emporté à l'hôpital. Quand il se réveilla, cinq jours plus tard, il n'eût qu'une idée en tête : prendre sa revanche. Il avait cinq ans devant lui pour se préparer.

[Feather]

Défi bien réalisé. L'histoire se tient, l'écriture est fluide et le style agréable.

Merci du partage.

[Cendres]

Merci pour le partage de ton texte surréaliste.
Je ne vais pas te donner des conseils en français vu mon niveau médiocre. Du moins trois points de ton histoire sont erronés, même si ensuite tu nous dévoilas la vérité, on ne le sait pas encore à ce moment là.:

"Son adversaire était déjà sur le ring, et finissait une bière..."
Boire de l'alcool avant un sport, ca ne se fait pas. En plus devant tout le monde.

"...il fût touché durement par un direct du droit, qui envoya deux de ses chicots pourris valdinguer..."
Comme tu le dis après il porte un protège-dent(d'ailleurs c'est obligatoire). Même s'il parvenait a en briser, elle ne pourrait pas s'envoler.

"Cassius posa un genou à terre(...)L'autre pris son élan et le bombarda d'une dizaines de coups de poings effroyables qui mirent fin au combat dans une ambiance de chaos"
En boxe, si on pose le genou à terre, l'adversaire n'a pas le droit de nous taper. Je crois même qu'on peut le faire que deux fois avant la disqualification et sur une durer de 8 à 10 secondes.

[Fred Pollux]

Bonjour Ratel,
J'ai beaucoup apprécié ton texte : l'ambiance, le ton, la narration bien fluide, l'humour.
Quelques petites coquilles ont dû échapper à ta relecture (je préciserai si tu le souhaites).
Et, en ce qui me concerne, l'utilisation des personnages "réels" Cassius et Tyson me dérangent presque un peu. Ça amène quelque chose de surréaliste qui ne me semble pas indispensable, tout le reste se tenant parfaitement bien... M'enfin c'est un avis très personnel...
En tous cas, bravo et merci !

[ratel78]

Bonjour à tous,

j'ai fait lire ce texte à ma mère, qui a conclu par : "c'est bêta et gamin".
A ma fille de 15 ans, qui m'a dit : "tiens on dirait un texte d'un mec de ma classe tellement c'est gogol"
A ma femme, qui m'a dit : "c'est lourd, le style est pénible, ...". Inspire toi de JC Ruffin, qui lui est un vrai écrivain.

Alors il est intéressant d'avoir vos avis aussi.
Je veux bien que tu me dises où sont les coquilles, si cela peut me faire progresser !

Merci à tous, et bonne soirée !

[O.deJavel]

    Les descriptions des personnages, de même que celle des lieux sont assez bien faits.
Ça démarre rapidement et le rythme est soutenu (peut-être trop rapide, en fait). Il faudrait une séparation entre le moment où il entre dans le ring et où le combat commence.
     Ce moment est dramatique. Le texte devrait ralentir, marquer une pause.

   Un autre élément positif est que nous savons et nous comprenons rapidement ce que le personnage veut, ce qui est très important. Là-dessus, c’est réussi.

Je crois que ce qui fait sourire, c’est l’enchaînement trop rapide au moment où Cassius frappe le p’tit-gros. La suite, quand les policiers arrivent avec un boxeur-de-secours n’est pas réaliste. C’est là que ça coince mon ami !

Au plaisir de te relire.

[Julien-Gracq]

Très surprenant comme texte : un début dynamique, hargneux, dessinant déjà les projecteurs d'un ring pro, contrebalancé sans indice le laissant présager par la désinvolture de l'adversaire et le ridicule de cette salle de combat, semblable à un gymnase d'entraînement où cinq pélos regardent les jeunes taper.

Petite coquille, mais peut-être était-ce intentionnel : c'est Mike Tyson, et non Mac Tyson.

Sinon, c'est un très bien pour ma part.