Deux maudits, aux sonnets amants,
Deux égaux, au sommet des mots,
L’un plaquant Parnasse par l’Odéon,
Glissant du plus affreux délit, dit-on,
Au plus terrible des abandons,
Allons donc ! Bohême de giton ?
Alors, pour quelle saison unir,
A son infernal zéphyr,
Ce Mosellan de la chair ?
Pour tel mâle derrière,
Quatrains d’engouement
Aux semaines de vent !
Foutue manière de vivre,
Quand l’ardent s’ébat au livre,
L’époux fou de messin,
Épelle son devers, à dessein,
Tous deux, d’un même élan qu’au lit,
Mariant licence et prosodie.
Ces deux âmes qui rimaient en biture,
Arrivées aux bouts de leur conjugaison,
Larmes de Paul fauchant Arthur,
Démis au poing d’une munition,
Au point qu’il en souffrit bien sûr,
Des plus parfaites illuminations.
Un autre Rimbaud,
Aima Nouveau.
Et c’est reparti, mais pas longtemps….
Puis, en Java, déserte les bornes,
Par-dessus Paul, métromanie,
C’est marre des airs de Vitalie,
Part trafiquer au fond d’une Corne.
Pour trouver quoi, on se demande ?
Beaucoup d’ennuis en contre-bande.
Revenu en palu, si pâle, trottant,
Par poches vides et vent d’autan,
Patte ruinée d’Abyssinie,
Bien des succédanés plus tard,
Laisse l’absinthé, sans sou, fini,
Tantôt cloche-pied, tantôt mitard…