Rien ne vaudra jamais un pétale de rose
Tant sa simplicité n’a d’égale que la prose
D’un grand aigle royal survolant les montagnes.
Même un reflet d’argent d’une lune d’octobre
N’aura jamais le temps de paraître assez sobre
Pour évacuer le mal comme ces fleurs de campagne.
Pourtant l’humanité ferme toujours les yeux,
Persiste à s'entêter sous le couvert des cieux
Et cache ses tympans derrière ses mains calleuses.
Elle se couche le soir et se lève au matin
La tête pleine d’espoirs et de désirs éteints
Car l’objectif rampant fait d’elle une malheureuse.
Il la pousse et la plie, tel le serpent ardent
Qui au jardin de vie déposséda Adam
De son luxe idéal pour lui offrir les flammes.
Il est vicieux, vipère, et plus puissant que tout,
Il remplit les cimetières que nous creusons partout
Et paraît familial en aiguisant nos lames.
Banaliser la Quête n’est jamais chose fertile
Et le rôle du poète, bien loin d’être futile,
M’invite désormais à la métamorphose.
Rejetez la rudesse de ce monde mercantile,
Détournez-vous sans cesse des choses inutiles,
Rien ne vaudra jamais un pétale de rose.
