Il n’arrivera jamais, la route est si longue et sa charrette si branlante. On l’aperçoit au loin perdu dans un nuage de poussière. On entend claquer son fouet. Les essieux sont voilés et les quatre roues oscillent dangereusement. Pas même un vieux bidon sur les bas-côtés, pas même une carcasse, pour tout décor des pierres.
Héros d’une épopée sans fin, il fouette son cheval.
Là-bas, tout au loin, y a-t-il une montagne ? On ne sait, il n’y a peut-être qu’un nuage, un peu de brume, un songe.
L’homme n’a qu’une idée, avancer, c’est sa destinée, avancer, le reste est sans importance.
Un homme ? Ce ne peut être un homme, un homme quel qu’il soit à besoin d’un but, d’une idée, d’un rêve.
Il n’en a pas. La route, le grincement des roues, le claquement de son fouet lui suffit. Et plus il avance et plus il sent monter en lui l’étrange ivresse de devenir un Dieu.
