Alors voilà. Me voici au chapitre 3 de mon roman intitulé "La dernière connerie de Talcy Barault". Seulement, je me pose énormément de questions sur les tournures de phrases. Est-ce qu'on comprend ce qu'il se passe ? Est-ce fluide ou faut-il relire plusieurs fois certaines phrases ? Bref, est-ce que c'est bien écrit. Please help !
Je n'ai fait qu'une seule relecture en survol, donc il y aura peut-être quelques coquilles.
Je détestais les bandes dessinées. Chaque pan de mur en était recouvert, sur des étagères courbées sous le poids de collectors, de figurines et autres babioles de collectionneur. Certains livres était chargés de faire pilier pour éviter que les collègues du dessus, probablement plus précieux, ne s’effondrent. Les rares espaces muraux qui ne soutenaient pas quelque rangement à bandes-dessinées étaient recouverts de posters. Des femmes guerrières à moitié nues, regard provocateur et épée au poing, des loups-garous motards ou quelque barbare chevelu à l’arme dentelée… La lumière filtrait difficilement à travers une affiche de film et baignait la pièce dans éclairage radin de vieille bibliothèque. Celles où sont rangés de vieux grimoires poussiéreux, dans les films d’aventure. Je trouvais à cela un côté charmant, voire romantique.
En somme, la chambre d’Anthony était un véritable masque au monde réel.
***
Nous nous faisions face, assis en tailleur sur son lit monoplace. Je n’avais pas prononcé un mot depuis mon entrée dans l’antre du passionné. Une bande dessinée ouverte déposée sur ses cuisses, il faisait défiler son doigt sur les vignettes et leurs personnages dont la vie ne tenait qu’à l’imagination du lecteur. J’écoutais l’exposant sans trop d’intérêt pour l’exposé. Je souriais poliment et hochais la tête quand il le fallait. Ce n’était pas plus cette pléthore d’images entremêlées que l’histoire qu’elles avaient à raconter qui m’intéressait. J’aimais l’entendre. Le voir critiquer la qualité des dessins, féliciter le scénario, dénoncer quelques anachronismes ou relever des tournures de phrases intéressantes… Toutes ces choses dont je ne savais apprécier le génie. Il n’était pas juste un gamin en mal d’aventure qui tentait de s’évader dans quelque univers extraordinaire, non. Anthony était un véritable passionné. Lui-même absorbé dans son univers, il ne remarquait pas mon regard emprunt d’admiration. Les rares fois où il levait la tête, je baissais la mienne.
─ C’est l’Hydre de Lerne, dit-il. Regarde la taille de Protée, ici. Avant même d’entamer l’histoire des hommes, on peut facilement imaginer que les dieux de l’Olympe sont plutôt grands. On le voit notamment par rapport aux…
Anthony s’interrompit brusquement et me darda de son regard perçant : J’étais repérée. Je m’en rendis compte trop tard. Je n’avais pas baissé la tête au bon moment et mon stupide sourire se faisait percer à jour, au même titre que mes yeux figés dans l’admiration.
─ L’hydre, oui ! tentai-je, le ton involontairement trop haut. Elle est… gigantesque.
La malice apparut à nouveau dans le regard du jeune homme. Cela me rendait mal à l’aise. Il restait là, immobile, insondable, épinglant ses grands iris noirs aux miens, le coin des lèvres légèrement soulevé par un rictus de mauvais augure.
La bande dessinée claqua entre ses mains et il la mit de côté, lentement, sans décrocher ses yeux des miens. L’admiration qui me fendait la figure d’une inexplicable béatitude laissa place à un sentiment d’angoisse extériorisé sur une douce expression de stupeur. Anthony se rapprocha de moi avec prudence et délicatesse. D’abord les mains, puis les genoux et, pour finir, le reste du corps. Il était désormais à quelques centimètres de moi. Proche. Peut-être un peu trop. Nous étions isolés, la voix lointaine des adultes nous confirmant une intimité convenable. Et cet éclairage trop faible, cette lueur orangée, réchauffait l’atmosphère d’un romantisme au-delà du raisonnable. La suite s’avérerait inexorablement hors de contrôle.
Le buste d’Anthony s’inclina, le mien se tendit. Je pus sentir son souffle chaud émanant d’entre ses lèvres entrouvertes, quand son visage fut assez près du mien. J’étais pétrifiée. Hypnotisée par ce foutu regard imbibé de ténèbres séduisantes. Je sentis la chaleur de sa peau, puis ses lèvres rejoignirent les miennes. Un baiser doux et humide.
Mon tout premier baiser.
J’ignorais comment il s’y prenait, mais c’était agréable. Je sentis une vague de frissons me parcourir l’échine pour se mêler à la peur. Une indescriptible chaleur me soulevait la poitrine à mesure que dansaient ses lèvres sur les miennes. Ses bras s’enroulèrent autour de ma taille, une main crapahutant le long de mon dos jusqu’à mon cou. J’en avais le souffle court.
Il s’interrompit, me saisit délicatement les épaules et me contempla longuement. C’était aussi beau que perturbant.
─ T’es belle, murmura-t-il en me caressant la joue du dos de la main.
─ Merci, répondis-je d’une voix éteinte.
─ Ta peau, on dirait du caramel. Et tes yeux…
Mes pommettes s’empourprèrent.
Je me laissais faire, acceptant docilement les plaisirs du déraisonnable. Il m’embrassa encore et encore et encore… Et je restais là, en tailleur, les lèvres aussi statiques que le reste de mon corps. Je finis par ébaucher un sourire quand mon partenaire de folie me déposa un bref baiser sur le bout du nez.
─ Je vais te montrer quelque chose, me proposa-t-il. Mais tu dois me promettre de n’en parler à personne. Pas même à ta tante.
─ C’est promis, acceptai-je.
─ Tu dois le jurer. Sur ta vie.
Cela n’annonçait rien de bon. Comme tout le reste, d’ailleurs. Mais après tout, que pouvait-il montrer de si horrible à la fille qu’il venait d’embrasser ? Et puis, avec toutes ces BD, cette culture, ce monde à la beauté factice qui semblait lui façonner une sensibilité particulière, comment imaginer le pire ?
─ Je le jure sur ma vie, cédai-je d’une voix saccadée.
Le jeune homme se pencha et passa un bras sous le lis pour en sortir un coffret en plastique.
─ C’était ma boite à jouets, quand j’étais môme.
Il défit les deux petits loquets qui la gardaient fermés et ouvrit sa boite de pandore. Un monde de nudité se dévoila au jour : Des magazines pornographiques. Il devait bien y en avoir une dizaine, sinon plus. Les couvertures, parfois relativement explicites, suffirent à me graver cette journée dans l’esprit pour toujours. Au-delà même de ce premier baiser. Toute forme d’allégresse disparu de mon visage et un masque de dégout s’y installa.
─ Celui-ci, me montra Anthony en extirpant l’un des ouvrages du tas. C’est mon préféré.
─ Qu’est-ce que c’est ? lui demandai-je, un sourcil relevé.
J’avais parlé d’une traite, sans desserrer les dents, comme s’il était important que je conserve cette expression d’horreur.
─ Ce sont des livres de cul, me dit-il sans ambages. T’as jamais eu envie d’en acheter ? Avec mes potes, on a réussi à s’en procurer un max.
« Euh… » fut la seule chose que put produire ma voix, tandis qu’Anthony feuilletait son manuel de dépravation, le regard vorace.
─ Regarde, m’imposa-t-il. C’est Carol Foxx, tu connais ?
Cette fois-ci, ce que je vis me déforma les traits d’une grimace corsée. Pourtant, je ne pouvais en détourner le regard. Obnubilée par cette femme qui, dans une position bien peu naturelle, s’adonnait à des plaisirs qui m’étaient encore inconnus, deux hommes à la musculature saillante pour l’y aider.
─ La vache ! m’exclamai-je accidentellement.
Anthony posa un index sur mes lèvres.
─ Elle est extraordinaire, pas vrai ? me dit-il, admiratif.
─ Et qu’est-ce que tu en fais ? demandai-je. Tu les regardes de temps en temps ?
Une véritable expression machiavélique enjoliva le visage du garçon.
─ Je vais te montrer, décida-t-il en dégrafant son bermuda.
─ Anthony, qu’est-ce que tu fais ! paniquai-je.
─ T’inquiète, tenta-t-il de me rassurer. Tu vas aimer.
Il s’allongea près de moi puis plongea une main par la fermeture éclair pour en ressortir son sexe. Dur et droit comme le mat d’un voilier. Il l’empoigna et enchaina un lent mouvement de vas-et-viens. Ma mâchoire tomba. Disloquée par cette vision surréaliste de la vie. Mes yeux n’auraient su être plus écarquillés, les sourcils à leur apogée. J’étais à la fois choquée et fascinée. Plus rien n’était visible au-delà de ce poing qui glissait sur cette chose rigide. Cette intimité subitement dévoilée pour anéantir les mythes formés autour des secrets de l’amour et des jeux interdits.
L’autre bras d’Anthony se tendit vers moi.
─ Donne-moi ta main, m’invita-t-il.
─ Hors de question ! refusai-je avec véhémence.
─ Allez ! La rentrée, c’est bientôt. T’as pas envie de raconter à tes copines que t’as branlé un mec ?
─ Non. D’ailleurs, je n’ai pas de copines.
─ Tu en auras plein, si tu le fais. Tu seras la meuf la plus branchée de ton école.
─ Sans façon.
La pression montait en lui au même rythme que son excitation. Sa respiration se fit haletante et quelques gémissements s’échappèrent lorsqu’il augmenta la cadence de ses caresses. Quand bien même ne voulus-je pas y participer, le spectacle commençait à me plaire. Le voir ainsi succomber à cette mystérieuse sensation, la bouche se tortillant dans tous les sens et les paupières entrebâillées, était aussi étrange que captivant. C’était comme regarder quelqu’un déguster un bon repas à la télé : Plus il prend du plaisir à manger, plus il nous met en appétit.
Mes traits changeaient à mesure que je m’accommodais à cette scène. Confiant, Anthony posa une main sur mon genou. La chair de poule apparut aussitôt sur mes bras et mes jambes. Le jeune homme entreprit alors, face à mon inaction, de remonter lentement le long de ma cuisse. Cette fois, je lui saisis le poignet si vivement que l’impact produisit un claquement sec.
─ Laisse-moi faire, chuchota-t-il entre deux gémissements. Tu ne veux pas connaitre le plaisir ? Tu verras, c’est bon. C’est la chose la plus agréable du monde. Tu vas ressentir des choses que tu n’avais jamais ressenti auparavant. Laisse-moi faire.
Je pensai au baiser. J’en avais été agréablement surprise. La romance des films, aussi séduisante soit-elle, ne nous prépare pas à une telle douceur. J’avais beau me languir de ce genre d’histoire, j’étais à mille lieues d’imaginer à quel point il était agréable d’être embrassée. Pourquoi en serait-il différent pour cette main baladeuse ? Dans mon esprit, la question de l’âge ne vint jamais intercéder en faveur de la raison.
Je lâchai prise.
Sa main grimpa doucement, encore et encore, jusqu’à soulever ma robe hideuse pour se frayer un chemin vers le point de non-retour. Il ne l’atteignit pas.
Quelqu’un venait de frapper.
La poignée s’abaissa et la porte s’ouvrit sur la silhouette gracile de Paul Jafari.
