en venin d'une injection
Hmm, me dis-je et me répété-je à nouveau : hmm.
J'ai chaussé les lunettes et Dorian est en moi. Plus rien. Une réalité alterne. Externe je suis. Métaphysique. Par delà l'univers. Ici et maintenant. Et je vois.
Le territoire de Montprairie se distingue par sa verdure. Dans les jardins du château, il m'a fallu m'introduire pour en ausculter la substance. Et c'est ternies que les couleurs se télémorphent dans les lunettes.
C'est un masque de ski, plutôt que des lunettes. Un masque de ski apocalyptique. Avec des boutons dessus qui servent à rien puisque je suis connecté déjà par bluetooth au délire. Et il montre un peu déformés, les fantômes des idées. Ceux-ci se baladent, ils sont un peu des sphères anthropomorphes, tirant une gueule béante et baveuse, alors que ce n'est que de gaz intransigeant que se véhiculent leurs manifestations.
Je demande une focale spécifique.
- Vous êtes chasseur d'idées ? En voilà une drôle d'idée...
XXIII ème siècle. Comte d'Ignatus.
Un pop de question et voilà la sphère qui se diffracte.
- Des idées comme s'il en pleuvait...
- Un jour il fera beau...
Focale.
J'ai disjoncté la lumière, le contre-jour est trop puissant. Néant total, puis reprise des activités-machines. Les fantômes bullent. Des banals aux plus intimes. Des mondains, quelques pernicieux, mais ces gredins savaient que tout ce qui se perd se garde. Avant la construction du château de Montprairie, il n'y a pas grand chose. Quelques fontaines de jouvences incarnées, des pépites à l'aurore, des escargots lapins, chanceux d'être trop trèfles pour tartiner réellement. J'ôte le masque.
C'est ici, indique une pancarte.
Je n'ai pas besoin des lunettes pour penser à Alice.
Et je parcours les jardins, quelques labyrinthes, des roseraies étranges, des ponts, des ruisseaux, toute une architecture d'arbres et de pierres, sur lesquelles ou auprès, d'une source à mes ambitions. Je me souviens du Comte et de son invitation.
- Vous n'avez rien à cacher n'est-ce pas ?
- Monsieur le Comte, je crois bien que oui.
- Eh bien retenez amicalement ceci : moi non plus. Je m'enorgueillirais de toutes vos découvertes en mes lieux que je vous ouvre volontiers, et ce même si elles allaient à mon encontre ou à celle des directions bénéfiques de mes actualités... me comprenez-vous ?
- J'ai bien peur de m'arrêter à un accueil chaleureux de votre part. Merci. Puis-je ?
A présent dans les allées, les sentiers, les écarts d'herbe et les galets polis, il n'y a plus que moi et les fantômes. Mais les lunettes me sont inutiles sans mon arme. Les lunettes sont contemplatrices, et au mieux on trouve ce qu'on y cherche. Mais les idées sont faites pour être tuées, c'est ainsi. Et mon arme. Elle est là.
Chasseur d'idée.
C'est un métier.
Peut-être révolu aujourd'hui... Mais c'est de là que naîtra mon filon. Je ne puis en être sûr car les lunettes ne me voient pas quand je les regarde. Tout ce qui est moi dépasse cette technologie métaphysique, et c'est son principe, ou l'un d'eux.
Alors pour ainsi dire, j'attends juste cette scène fatale où, quelque part, je me saisirai du stylet pour pointer et capturer l'idée à travers les lunettes.
Je les chausse à nouveau dans un parc à étang.
Je soupçonnais le cadavre, alors je vois les fantômes remonter à la surface. Effectivement des choses sales se sont prononcées et conscientisées vers l'eau-delà par pensée formulée.
- Vous êtes si proches de la mort, très cher. Comme je vous envie.
XXVI ème siècle. Comtesse Désirés.
Et la question dépope quelques cinq où six embranchements axiologiques que j'ausculte. Les lunettes ont ceci de fâcheux qu'elles dissimulent les origines au fur et à mesure qu'on les touche. C'est pourquoi le métier est parfois considéré comme de la profanation. Et à raison, puisque c'est même son principe, ou l'un d'eux. Mais il faut.
Il faut car sans ça tout s'éteint.
Sans ça rien ne vaut.
Et je sais que le méta qui délimite le moi du reste palpable par les lunettes est là, quelque part, au bout d'une piste de désincarnations par paroles prononcées à l'oreille du temps lui-même. Et que je peux retrouver dans la matrice universelle, grâce aux lunettes, ces bijoux technologiques qui remarquent les traces d'idées laissées comme empreintes par manifestation symbolique poussée : la parole a ce pouvoir insoupçonné. D'être entendue et comprise, et de laisser des marques.
La plupart du temps la piste s'arrête à un nom de philosophe. Je ne vais jamais aussi loin. Connais-toi toi même et ces bulles bizarres, je les ai assez vu pulluler. Ce qu'il me faut depuis que je cherche... c'est cette zone entre le moi aveugle des lunettes. Et le reste qu'elles affichent. Sartre me fait signe, je l'écrase et le coule. Et pourtant cette fenêtre sur rue, dans laquelle jamais je ne déambulerai pour m'y voir...
Une idée comme ça mal traduite, mal comprise, mal investie.
Alors je cherche l'auteur, je cherche la diffraction, la focale permissive. Clique.
- Vous n'êtes que ce que je vous destinais à ne pas être : un futur cadavre... Au revoir, Jimm.
XXI. Archer des Comte.
Je demande la focale, à nouveau, et je continue de marcher. Il y a de l'ombre et du soleil. Réunis.
C'est alors que je la discerne. Je la reconnais. Une idée qui naquit ici...
Hier. Inconnu du méta.
- Il est à la poursuite de lui-même, et c'est nous qui sommes immobiles.
A ce moment j'entends un clique.
Si j'étais une idée je n'aurais pas craint un stylet, car le bruit est autrement plus mécanique. Je me retourne face à un pistolet bien habillé.
Et je finis quelques secondes plus tard d'un arrêt total du cœur, par balle appliquée. Un autre aura la relève, et moi les lunettes pour y voir clair avant de mourir.
