Bancs délaissés, qui attendent, qui espèrent, qui se souviennent vaguement de baisers d’amoureux.
Bancs vermoulus prêts à céder sous le poids d’une feuille morte.
Bancs qui se referment et vous emprisonnent comme des plantes carnivores puis vous digèrent lentement.
Bancs pour le repos des poulpes au fond de grottes sous-marines ou pour celui des yétis dans les vallées himalayennes.
Bancs d’un village englouti sous les eaux (barrage oblige)… plus de vieux, plus d’enfants chahuteurs, plus de jeux de boules sur la grand-place, qu’un lent dépôt de boue comme une neige sale.
Bancs qui, la nuit, dans les squares déserts font onduler leurs planches ou bien remuent leurs pieds… comme il serait bon, pensent-ils, de s’en aller, d’aller au bal des bancs, d’y rencontrer peut-être une jolie banquette…
Avez-vous remarqué que les enfants à moins qu’ils n’y soient obligés ne s’y assoient jamais ? Les bancs ne s’en offusquent pas, il leur suffit d’attendre…
